LA TUMBA DEL TIEMPO

Otra vez. Calle.

2012-02-12T23:23:00.003+01:00

Es cuanto menos curioso que mi última entrada, de julio, tratase sobre un inolvidable viaje a Grecia. Y hoy, no tenía previsto escribir nada para este espacio, pero, quizás desde ese viaje o desde antes –o después-, lo que sucede en el país heleno me duele profundamente. Me deja helado. Lo siento, muchas veces, como propio.

Veo Atenas en las noticias... y resulta que da igual que sea invierno o verano. Que haya pasado el tiempo, que las medidas injustas hayan seguido cayendo sobre sus frágiles economías domésticas. Reucerdo aquellos últimos días de junio del año pasado, cuando María y yo vivimos en Atenas una huelga general. Para ellos, otra más. En ese momento, miles y miles de personas llenaban Sintagma por la tarde (por la mañana los gases lacrimógenos, la policía y unos pocos valientes tenían tomada la plaza con una batalla campal) con sus gritos de furia, de ira, de desesperación, incluso de odio hacia la clase política nacional y los mercaderes de la muerte, los que realmente gobiernan el mundo. Los griegos saben lo que se juegan, que no es poco; y lo que han perdido, que también es mucho. No podían ser menos en la cuna de la civilización occidental, en estado de coma desde hace décadas.

Recuerdo el irrespirable gas lacrimógeno, las mascarillas caseras que llevaban desde adolescentes hasta ancianos octogenarios, la fuerza, los gritos... algunos, aquí, se empeñan en llamar violentos a muchos de los manifestantes. Violencia, en este caso –y no tengo reparos en decirlo- total y absolutamente justificada. Porque más que violencia, es defensa, es reacción. Y porque la violencia más brutal venía –y viene- de arriba, de los mandamases, de los ‘ahogadores’ profesionales, de los que estaban promoviendo no sólo la pérdida brutal de derechos, sino el hambre.

Entonces, se negociaba, creo, el segundo rescate. No recuerdo bien. Hoy, durante la aprobación de las enésimas medidas de austeridad, se abandonan niños en conventos y orfanatos, se reparten bonos de comida... por, para algunos, la gestión perversa del gobierno de turno y la ayuda de uno de los mayores bancos del mundo y, para otros, como es mi caso, por una maniobra más de esta barbarie capitalista, de esta rueda sin freno. Los griegos siguen en la calle. No cejan. No dan nada por perdido.

El caso es que poco -o nada- funciona y los griegos lo saben. Nosotros, no sé si también. Aquí, los dramas en comedores sociales son sólo la punta del iceberg de centenares de miles de familias que han comenzado o ya son expertas en pasarlo mal. Muchas de ellas, como las ratas, aparecen silenciosas en la noche para que nadie las vea; salen a las plazas de sus barrios para conseguir algo de comida repartida por las ONG. No sé –ojalá- si la barrera desinformativa va agrietándose y cada vez hay más agujeros que muestran lo obvio (a mi juicio): los perversos intereses de los amos del mundo, la estabilidad personal de integrantes de gobiernos al servicio de... en fin, los auténticos mecánicos financieros que no hacen si no dar vueltas de tuerca a las medidas económicas para salir más fuertes de esta terrible estafa a la que solemos llamar crisis. Como en Grecia, tiene que haber una reacción firme y constante. Que la reforma laboral sea la excusa… perfecto. Pero lo que ocurre es algo más que ese descabellado decretazo.

En Grecia no hay miedo. En Grecia hay ganas de cambio, de acabar con esta puta injusticia no sólo visible, sino tangible. Y que algunos, triste y cínicamente, se empeñan en defender su descompuesto esqueleto.

Calle

2011-06-27T17:47:00.017+02:00

Salir a la calle y respirar calor. Pero no un calor de los que asfixian y te echan para atrás, sino de esos que animan y empujan a recorrer rincones desconocidos y disfrutar un poco de esa calle. Calle. Eso es Atenas.

De repente me trasladaba a esos años en los que la Play Station era un marcianito verde inalcanzable y la cabeza no la utilizábamos para quemarla tras una sucesión de imágenes, sino que era nuestro cuadro de mandos con el que dibujábamos otra realidad al aire libre.

La calle no sólo es una cinta transportadora de prisas y deseos materiales, sino una parcela en la que caben las rodillas amoratadas, los lentos cafés y la expresión cívica de las más grandes inquietudes; allí se construyen sueños compartiendo realidades, se miente con descaro para que los euros del tabaco lleguen a cambio de una oxidada baratija, se aprende a escuchar y se empieza a gritar. Allí no vale la pena correr, porque los que acumulan presteza en su cartera nunca llegan a tiempo y no ven personas en sus trayectorias, sino obstáculos para dejar atrás.

En Atenas no se esquiva el sol, se le acompaña con un ingente fredoccino en vaso de plástico. A los perros callejeros no se les relega al grado de sucias y enfermizas ratas, sino que duermen plácidamente a la sombra con el estómago bien lleno. La música pasea calle arriba y calle abajo y los niños corretean por los soportales hasta cansarse.

La gente no se encabrona en el bar y se va a casa a pasar página y que la televisión haga el resto: se dejan la voz y la salud en el centro del Estado, toman Sintagma y rodean el Parlamento. Luego van al bar y, ya encabronados, planean otra huelga general.

Hay quien utiliza la palabra ‘atrasado’ para definir a España respecto a Alemania o a Grecia respecto a España. Hay quien ve con actitud paternalista que el centro de Atenas sea una foto con matices del Madrid de los 80. Sin embargo, yo veo que allí conservan una calle viva en todos los sentidos; allí logran que crezca en mí un extraño sentimiento de morriña por lo no vivido, una nostalgia por algo que jamás conocí y que me hubiese gustado vivir con estos 23 años largos.

En Atenas se vende en la calle y se acorrala respetuosamente al potencial cliente. Los propietarios de esas empresas constituidas por un humilde puesto callejero no son meras estatuas que dejan pasar el tiempo hasta que llegue la hora; son señores y señoras pegadas a un cigarro y a un café que sacan lo mejor de cualquier mercadillo de domingo. Y, probablemente, no hayan ganado un puto duro en todo el día, pero el humor se sobreentiende en su actitud.

En Atenas también hay una acampada permanente frente a la sede del poder legislativo. Una bandera española de varios metros vigila el Parlamento de cerca. El lema antifascista español “No pasarán” gana cuerpo y lo observa desde el otro lado. Muchas calles están cortadas y literalmente tomadas por la policía. Sus escudos, sus autobuses enrejados y su arsenal de gases lacrimógenos contrastan con la juventud de sus miembros. Podrían ser ellos los que necesitasen acampar, salir a la calle y luchar por su futuro; sin embargo, esperan pacientemente órdenes para efectuar algún movimiento represivo contra sus puteados hermanos y compañeros.

En Atenas hay mucha indigencia, supongo que como en cualquier gran ciudad europea. Y, como en otra gran capital, supongo que aumentará a ritmo de desahucio y embargo.

En Atenas uno puede desayunar tomatito y olivitas en la sombra de una terraza mientras desgasta con miradas la majestuosa y maltrecha Acrópolis o reflexionar en el Ágora sobre cómo la democracia, desde el siglo V a. C., ha estado siempre acorralada por los grandes y todopoderosos imperios, desde el conquistador Romano hasta la coronación del neoliberalismo como doctrina mundial –hoy-.

Y es en la propia Atenas y en toda la Hélade donde uno puede sentir la historia desde una cuna, donde los mandamases aplastan repetidamente las justas reivindicaciones del pueblo.

Dicen que allí nació la civilización occidental. No es cierto. La civilización occidental es radicalmente contraria a La República de Platón. En la civilización occidental no se piensa, se cree a pies juntillas todo mandamiento de la ley de los medios de comunicación y de las grandes marcas. En la civilización occidental –con excepción a lo que ha logrado el 15-M- no se debate en las calles, se reproduce a escondidas lo que una estrella mediática compone a su manera. En la civilización occidental ya no se premia el conocimiento, sino la talla de tetas y el coche en la puerta.

Atenas es un poco la excepción de todo eso.

"Pienso, luego estorbo"

2011-05-21T16:36:00.009+02:00

75 a ños tendría. El de al lado, unos 60 calculo yo. Camisa rosa a rayas, gafas y escaso pelo y canoso. Movía los brazos. Daba palmas. Cantaba, gritaba. Estaba indignado. En el mismo lugar, una señora de unos 55 años cogía el micrófono: “Estoy muy contenta”. Después, el ‘poeta del pueblo’ que recorre calles y plazas de Valladolid ataviado con poesías y eslóganes. “Pensé que esto no lo iba a vivir. Mi credo es la libertad”, manifestó con fuerza. “Soy socialdemócrataradical. Y creo que nos están tomando el pelo”, expresaba un anciano que agarró el micro con tanta fuerza que no podía soltarlo. Señores que cantaban. Señoras que mostraban su indignación. La libertad se llama Fuente Dorada. “¡Quien quiera decir algo, que venga!”. Igualito al Congreso, vamos.

Los coches pitaban. Más adhesiones. Más apoyos. Cascadas de mensajes a través de Twitter daban a conocer que los agregados al movimiento cívico eran cada vez más y más distintos. Españoles en París. Franceses en Madrid. Latinoamericanos en Valladolid. Españoles en México D.F.

Las Quechua se expanden por todo el continente europeo: la #italianrevolution está en marcha. En Berlín se cuecen al sol. En Londres se resquebrajan los cristales de la Embajada de España ante el griterío. Está aquí: es el cambio.

¿Otro mayo francés? No, es el mayo español. El mayo del 15 de mayo, el mayo en el que el intercambio de ideas, la democracia real, ha tomado las calles. El mayo en el que los jóvenes dijimos: “¡Indignaos!”, como nos pidió Hessel hace me

ses. Como José Luis Sampedro viene pidiendo a lo largo de sus 94 años de vida –“Aquí no está Jean-Paul Sartre”, me dijo uno. Que no confunda: aquí estamos nosotros-. El mayo en el que los no tan jóvenes empezaron a construir futuro junto a nosotros. A protestar, sí; pero también a proponer.

Ha llegado el momento. Las cámaras de televisión muestran imágenes de civismo y solidaridad, de miles de personas revolucionando España pacíficamente. Las descripciones verbales no dicen lo mismo. Hoy más que nunca queda patente cómo los políticos –que no la política- son seres alejados totalmente de la realidad y de los ciudadanos. No saben qué ocurre. Los medios sí: y lo manipulan. “Sin los medios esta movilización no sería nada”, me dicen. Que hagan y deshagan. Que mientan, pues. Que vuelvan a olvidar lo que es informar. Que vuelvan a demostrar que no están del lado de la ciudadanía y de la democracia, que no son garantes de nada, que no hay servicio público que valga: solo sembrar el odio en la fiesta por la libertad.

Desarrapados, etarras, perroflautas, antisistemas violentos, comunistas y anarquistas –con desprecio-… calificativos de “la prensa libre” que quiere robarnos nuestras ansias de libertad. De democracia real. La extrema derecha mediática que pretende espolvorear la duda sobre la sociedad española, frustrados porque no ha sido la derecha en bloque la que ha salido a la calle a pedir justicia al Gobierno socialista. Porque han visto que mayoritariamente –aunque haya de todo- es la izquierda sociológica la que no se avergüenza de reclamar todo aquello que se vende y que no existe; los que tienen conciencia social y quieren pintar algo en la organización política y económica. Que no tienen reparos a la hora de asegurar que este bipartidismo huele mal. ¿Qué iba a pedir un puñado de televidentes de Intereconomía Televisión? ¿Meter en la cárcel “a las izquierdas”? ¿Reclamar un Estado “íntegro” moralmente como el franquista? ¿Solicitar más medidas neoliberales que nos lleven a un descalabro humano mayor? No tendría sentido.

Me duele en el alma que España siga siendo esa España de odiosos reaccionarios, de terroristas informativos que azuzaban en las ondas en 1931 y que celebraban los XXV Años de Paz en 1964. Esos que sólo engañan a los débiles de mente, a los cortos de miras ideológicas, a los que no les importa estar manejados por banqueros y políticos corruptos, a los que ven bien el robo y la especulación.

Pero las lágrimas permanecen hoy en los ojos por otro motivo: la alegría que me da ver despierta a mucha gente de toda clase y condición que ha sabido canalizar su indignación de la forma más lúcida y festiva posible. Personas que son capaces de debatir en calles y plazas emulando las discusiones de la antigua Grecia, que han demostrado, una y otra vez, que la cultura y la educación son tan importantes para la ciudadanía como para los poderosos: estos, controlándola, impiden que las mentes sean críticas y libres y no unos entes mediatizados.

“Pienso, luego estorbo”, rezaba un cartel colgado con una pinza en la Plaza de Fuente Dorada. Y así es: ya se están poniendo nerviosos, ya están esbozando estrategias de apropiación o de rechazo violento. Ya se están fraguando las mentiras más infantiles, ya se están lanzando los mensajes más provocativos, ya se están inventado las acusaciones de su propio juicio final. Los poderosos, dirigentes de esta dictadura partitocrática y mercantilista, ya están intentado tejer una manta que no deje respirar a los ciudadanos.

La democracia emana del pueblo. Y el pueblo quiere esa democracia. Por eso propone, aunque las propuestas no traspasen, en muchas ocasiones, la ‘barrera’ de la calle. Curioso.

Ley electoral justa, verdadera separación de poderes, despolitización de la justicia, juzgar a los culpables de la crisis, garantizar un trabajo y vivienda dignos, apostar por los bienes básicos públicos y de calidad, acceso libre a la cultura, legislar obedeciendo a los ciudadanos y no al revés, limpiar las listas de imputados, mucha más participación ciudadana, mayor fiscalidad para las empresas, apostar por una banca pública y no rescatar a los bancos con dinero público… En líneas generales, son algunas de las propuestas que se han recogido en Fuente Dorada.

Precisamente no quieren que lleguen a la ciudadanía porque son leyes y derechos tan básicos para que una democracia justa funcione que se les acabarían los argumentos para tirar por tierra a ese movimiento “proetarra y desarrapado”. Porque diría mucho en favor de esos que a su juicio copan las protestas, comunistas y anarquistas. Porque se estarían llamando a sí mismos antidemócratas al criticar que las asambleas soliciten esto a los gobernantes.

No nos vamos a callar. No. No hasta que la libertad y la democracia real se instalen en todos los rincones de España y del mundo si hace falta. “Seamos realistas, pidamos lo imposible”, decían en mayo de 1968. Esto no lo es y se dice: “Si no nos dejáis soñar, no os dejaremos dormir”.

Que las plazas nunca se vacíen.

Pi, pi, piiiiiiiiiiiii... ¡¡Peligro!!

2011-05-19T01:04:00.005+02:00

Afecta a la campaña electoral. Es decir, los ciudadanos, los “graneros de votos”, no pueden expresarse precisamente porque esto es una democracia y los que sí pueden hablar son los políticos. La Junta Electoral de Madrid desautoriza la concentración de la Puerta del Sol porque puede perjudicar a la campaña electoral. Blindada. Para los partidos y sus militantes en los mítines. Blindada. Como el sistema bipartidista.

El miedo ya se ha apoderado de la reacción. La derecha más rancia habla de maniobras desde organizaciones de izquierdas para teledirigir la protesta únicamente hacia el PP y las mentes menos instruidas ya describen conspiraciones judeo-masónicas-izquierdistas y contubernios comunistas. Ya están sembrando el miedo con la palabra “antisistema”, con la denominación “extrema izquierda” y la desconfianza de que muchos de los manifestantes simpaticen con la CNT y IU u otras organizaciones. Se olvidan que otras muchas no.

Me levanto por las mañanas, me ducho escuchando Radio Nacional de España y desayuno con Ana Pastor o el entrañable Xavier Horcajo, con quien pille. Miro la prensa por internet y, tras fumarme un cigarro, cojo el coche y me voy a trabajar –cuando sale curro-, donde suelo echar un vistazo a El Mundo y a El Norte de Castilla. Pero, antes de salir de casa, si tengo con tiempo, me meto en larazón.es, abc.es y publico.es. También leo larepublica.es, rebelión.org y kaosenlared.net. Si voy sobrado, echo un vistazo a elpais.com, gara.net y libertaddigital.es, entre otros.

Cuando llega la hora de irse del curro, vuelvo a coger el coche y, algunas veces, acerco a María a su casa. Una vez que encuentro un puto sitio para aparcar, como mientras veo Friends o las noticias de la 1. Ahora reponen Padre de Familia. Veo el segundo capítulo. Por la tarde, a eso de las 16.30, suelo dedicarlo a limpiar lo que he ensuciado en mi casa y, después, escribo. A veces cuestiones laborales y otras por amor al arte. Luego puedo hacer varias cosas con María –desde fumarme un porro hasta ir a jugar al ping-pong- y, más tarde, ceno y veo la tele o escribo. A eso de la 1, 2 o 3 de la madrugada, según se tercie, me voy a la cama y leo un rato. Me duermo. Hasta mañana.

¿Algo raro? ¿Hago cosas de monstruo? ¿Me como a los niños? ¿Pego a la gente? ¿Robo? ¿Miento constantemente? ¿Mando callar a los que son más bajitos que yo? ¿Me río de ellos? ¿Quemo el coche de mi vecino facha? ¿Insulto al coche del PP cuando pasa por mi puerta con esa musiquilla pegadiza? ¿Al del PSOE? No, no y no. Bien: soy antisistema. No creo en el sistema. No. No creo en que la gente se muera de hambre, pierda empleo y vivienda y que mi voto no valga igual que el tuyo. No creo en la banca privada ni en los recursos estratégicos privados. No creo en las telecomunicaciones privadas, creo que son injustas.

Pero sí creo en la democracia participativa, en la profunda integración de los ciudadanos en la vida pública, en subir impuestos a los que más beneficios ingresan en sus cuentas, en una ley electoral justa y proporcional o en la posible elección de todos los estamentos del Estado, etc. etc. etc. Y me manifiesto con Democracia Real Ya, con No les votes y con cualquier ciudadano indignado que quiere cambiar de raíz el sistema político de privilegios y el económico de injusticias. Porque no creo en este sistema, no creo en el libre mercado que resta libertad a los ciudadanos. Que los hunde. Que los humilla.

Por eso, estoy harto también de aquellos políticos que insultan a la mayoría de los manifestantes por no creer en lo que ahora tenemos. De esa gente como Gustavo de Arístegui obsesionado, como Franco, con los posibles vínculos que tienen los manifestantes con ese “eje del mal” de la izquierda internacional. Porque, siempre que pueden, meten a Evo Morales, Fidel Castro, Hugo Chávez, Rafael Correa o Daniel Ortega, ya saben, denostados por la mayoría de la población gracias a esa gran labor manipuladora de los medios en los que se regodea Gustavo de Arístegui. Ese que confía en que un grupo de países pobres inclinados a la izquierda puedan conformar un “eje del mal”. Ese que deja ahí la puntilla para que mucha de la gente que ve la tele, que sólo mira por el agujero que le muestran, reniegue del movimiento popular que se ha levantado en España. Y si puede meter a ETA, mucho mejor (la metió).

Pero todo esto va más allá. El insulto, la provocación, llega desde esos que se siguen considerando, al igual que ayer, periodistas. No tuvo bastante Miguel Larrea con las palabras que le dedicó Cristina, la oyente de Burgos que puso las cosas en su sitio. Que recordó a la radio pública que la pagamos todos y que no tenemos que escuchar siempre ideas que llegan desde el mismo punto de vista (PPSOE, ¿recuerdan?).

Larrea sigue a lo suyo. Continúa menospreciando a la juventud por el hecho de serlo –“Pero si no sabemos lo que quieren”, dijo en La Noche en 24 horas-. Supongo que no se habrá leído ni el manifiesto ni las propuestas posteriores, una base bastante sencilla y muy consensuada con todas las sensibilidades que se manifiestan. Los jóvenes son jóvenes, ya se les pasará. Una pataleta y punto. En fin.

94 años tiene Stephane Hessel. 94 cuenta ya José Luis Sampedro. 23 tengo yo. Y sé lo que quiero. Todos los que estamos en la calle gritando sabemos lo que queremos. El problema es que todos estos contertulios de salón no escuchan. No quieren escuchar. Quieren minimizarlo, como la Junta Electoral de Madrid, como pretendía el Gobierno a través de sus delegaciones. Que son bobadas. Que aquí hay democracia y punto. Y punto.

Aunque, fuera del “y punto” aparecen sugerencias bastante particulares. Isabel Durán, al menos, cree que las manifestaciones no están monopolizadas por gente de izquierdas. Ella considera que “claro que hay gente con aspecto de izquierdas, con aspecto de antisistema. Pero también la hay con aspecto normal”. Pues nada, los antisistema iremos con faldas y a lo loco. Que se nos diferencie bien de los “normales”.

¡¡¡¡¡DEMOCRACIA REAL YA!!!!!

2011-05-17T21:30:00.008+02:00

Aquí no. No puede hacerlo. Porque tiene que haber –y las hay- miles de tumbas donde enterrar el tiempo. Campos yermos en los que cavar miles de sepulturas para guardar bajo tierra la injusticia. Para que sirva de humus sobre el que sembrar, con esfuerzo e ilusión, nuestro futuro.

Eran las 17.55 horas. “Cuatro gatos”, decíamos. Dos pancartas y media y tres coches de policía. Pero el timbre silencioso del inconformismo alertó a cientos de felinos dispuestos a mostrar su rabia entre lección y lección de civismo. Así empezó todo.

Allí donde se hacía saber que no nos creemos esto, que ya nos han engañado bastante, se manifestaba la alegría. La de vivir, la de creer, la de exigir. A ritmo de tambores y timbales, decimos: “¡No somos mercancía en manos de políticos y banqueros!”

Ha pasado de ser una broma a constituirse en una alternativa seria. La plataforma Democracia Real Ya pide –pedimos- justo lo que dicen que tenemos pero que es mentira: partiendo de la base de que un hombre debería ser un voto y no lo es, no debe dejar gobernarse por una oligarquía política y financiera; no debe dejar pasar que los dos principales partidos de este Estado difieren en lo mínimo –son iguales- y que muchos de sus votantes (sobre todo los del PSOE) han sido y son reiteradamente traicionados; que decidir lo mínimo y cada cuatro años no es la esencia de la democracia; que la educación en la incultura más radical es tétricamente dictatorial; que con la salud, la educación y demás necesidades básicas de los ciudadanos no se hace negocio; que, en definitiva, no somos ovejas, mercancía agropecuaria, que valemos aquello que tenemos o consumimos.

“No nos mires, ¡únete!”. En la calle de El Corte Inglés de Valladolid miraban. Como en la Plaza de Zorrilla o en la calle Miguel Íscar. Ahora lo hacen en Fuente Dorada. Quizás llamasen la atención esos timbales. O que abundaban los pelos largos, o los mensajes de indignación que reflejaban las pancartas. Quizás duela traicionar a las siglas –que no principios- a las que uno vota; quizás escueza reconocer que el sistema político y económico que impera en casi todo el mundo es un fracaso; quizás puedan ruborizarse aquellos que se creen socialistas y obreros pero se esconden tras la bandera de esa parte del bipartidismo explotador. Es difícil reconocer ese fracaso. Pero no creo que lo sea medir y analizar la realidad.

“Lo llaman democracia y no lo es…”. No lo es, efectivamente. No lo es porque los partidos grandes no dejan que sea. Porque el sector privado más potente manda sobre esos partidos. Porque todo es un cúmulo de intereses particulares. Porque el único objetivo es mantener ciertos privilegios para los ricos y poderosos. Ya no sólo no es democracia porque ni tú ni yo podamos ser jefes del Estado, no. No lo es porque a partidos como Izquierda Unida les cuesta diez veces más que al PP o al PSOE obtener un diputado nacional o autonómico. Porque unos miles de votos valen más que cientos de miles que la Ley D’Hont y el sistema de circunscripciones tiran a la basura. Porque cuando 11 millones de personas votaron pensando en socialdemocracia les devolvieron neoliberalismo radical. Porque las medidas de ajuste van siempre en contra de los ciudadanos normales y humildes. Porque los derechos al trabajo o a una vivienda son mentira.

“Y luego diréis que somos cinco o seis”. Y además violentos. Policías infiltrados, camuflados con pañuelos palestinos, intentaron reventar la marcha en Madrid. Bestias enviados por otros bestias (Gobierno de España) que levantan a la fuerza y se lían a dar hostias en Madrid. Las miles de personas que salieron a la calle se redujeron misteriosamente a los veintitantos detenidos para algunos medios de comunicación. Detenidos por la provocación, por la violencia policial y gubernamental; en definitiva: reprimidos. La fuerza se impone y esa técnica dictatorial, propia de Mubarak, también.

La Delegación del Gobierno de Madrid, es decir, el Gobierno de España, con el apoyo del Ayuntamiento de la capital, también pide a la Policía Nacional que eche por la fuerza a los acampados en la Puerta del Sol. Y en

Fuente Dorada. Y en cualquier plaza significativa de este maltratado país. Los políticos lo minimizan. La revolución cívica no interesa. Que se sepa la verdad, tampoco.

“Manipulación, televisión”. Y radio. Y prensa. Y demás tertulias. Me avergüenza ver cómo mis compañeros periodistas (presuntos, mejor dicho), critican y repudian a las decenas de miles de personas que gritamos porque no queremos que el poder nos engañe y maneje. Me dan asco y rabia todos esos compañeros periodistas (presuntos) que viven en la mano de sus amos y son incapaces de elaborar un análisis crítico y veraz ajustado a la realidad. Me da verdadera pena que otros compañeros periodistas tengan que informar al dictado de los intereses de sus jefes. Y que otros compañeros periodistas –quienes tenemos la suerte de trabajar algo- vivan en precario e informen más precariamente todavía. Me da tristeza que haya tenido que ser una ciudadana de a pie –Cristina- quien haya sacado los colores a Radio Nacional de España, la radio pública, la que todos pagamos, por, precisamente, pagar a contertulios de la misma cuerda –PPSOE- y no ofrezcan ni media visión diferente. Me da vergüenza que nuestra profesión, en otro tiempo rebelde e inquieta por encontrar la libertad de información, hayan sucumbido a “las formas” de la democracia, a la libertad de empresa periodística –que no libertad de prensa- y no se postulen del lado de los ciudadanos, cansados de tanta fanfarria, de tanto desastre, cuando nuestro objetivo principal es ser garantes de varios derechos fundamentales.

“Políticos y banqueros, traidores y usureros”. La política es empresa. Los políticos de los grandes partidos saltan de la empresa privada a las instituciones y viceversa. Son amigos de banqueros y grandes empresarios, a los que el sistema les ha hinchado de un poder frenético e intolerable difícil de frenar –para eso estamos nosotros-. La política no gobierna, sino una oligarquía mundial con tentáculos regionales. Los planes de recuperación y rescate siempre son a costa de los ciudadanos. Los grandes beneficios sólo se reparten entre accionistas e inversores. Los administradores se los guardan a manos llenas. Los sueldos no suben. Los precios sí. Los sueldos no suben. La vivienda es inalcanzable. El paro sí sube: la calidad de vida cae por el desagüe (45% de paro juvenil). Los ciudadanos votamos: como si no. Todo es derecha.

La suerte no está echada: con la indignación, la estamos esparciendo con camiones cisterna. Esto es el radicalismo: atacar el problema desde la raíz, pacíficamente, con ganas e ilusión. Quien no quiera unirse, tiene que saber que esto es beneficio de casi todos y en perjuicio de unos pocos –los privilegiados-.

¡¡¡¡¡DEMOCRACIA REAL YA!!!!!

Porque, efectivamente, NO NOS REPRESENTAN.

"Ul, ul..." (reflexión cannábica)

2011-05-12T18:13:00.001+02:00

Vale, bien: necesitaba azúcar. La cerveza es más bien amarga y con los porros… ya se sabe: a dos carrillos. Por eso abrí el frigorífico y me perdí en la suavidad de aquel flan de huevo. Y será por eso, porque me paré a saborear el flan que no se qué vecina le había hecho a mi madre, pero me senté en la banqueta de la cocina y, mientras el dulce daba vueltas en mi boca como en una lavadora, comencé a sobar el tapete de plástico. Casi tiro el jarrón que hay en el medio. Un viaje astral y una cámara de fotos: podría haber tomado la imagen de un pelele fumado con la mirada perdida en el fondo de los rombos que adornan los azulejos de las paredes.

Pero el THC ofrece más posibilidades. Me he declarado, más de una vez, apólogo y discípulo del sensual y laxo hachís, de la seductora esmeralda que se desmiga entre las rayas de las manos. Y si la memoria reciente, dicen los expertos, no queda clara entre flores, fandanguillos y alegrías –sugerente interpretación, don Manolo-, la más cercana entre las recientes salta de la angustia a la decepción, del bochorno a la vergüenza ajena, del silencio a la pena.

No hubo lágrimas físicas, ni llagas en las manos, ni apariciones divinas que calmasen aquella estancia. Tan sólo cansancio, aburrimiento y pena, más pena. Quizás la única parte buena sea esa que va de la cartera a la barra y de la barra a la boca. Porque todo lo demás… apesta. Ya me jode parecer, en muchas ocasiones, un pedante medio señorito que se esconde detrás de unos ojos achinados y felices. Tampoco es prepotencia, hostia, que no soy quién. Pero la impotencia y la rabia recorren los poros de mi piel a la misma velocidad que se manifiesta la estupidez del rosario de la aurora, el desconocimiento de la España Cañí –que aún existe- y la ignorancia más bruta del imperio animal, el de los hombres.

Los hay que son, en todos los sentidos, buenos, como decía Machado. También más malos que la grama, como calificaba mi abuelo. Pero, ¿qué ocurre cuando los hombres buenos pregonan el buen hacer de los mal nacidos? ¿Qué pasa cuando la enajenación mental perturba a los descreídos y los hace más papistas que el Papa? ¿Y cuando pasan, en un suspiro, varias chaquetas por el mismo probador? ¿Y cuando los comentarios, frases hechas cogidas al vuelo de no sé que aire, se tornan en argumentos demoledores de amplia fachada pero de cortos cimientos?

Con el THC se piensa –mejor, muchas veces-, se lo garantizo. Porque lo he experimentado (lo estoy experimentando). Una realidad, siempre manipulable pero veraz, que cada vez toma más cuerpo entre lo que queda de las conciencias. Poco a poco ha ido entrando, supongo que como todo: será cuestión de tiempo.

Pasaban como zeppelines por la República de Vichy. Como los gorilas viejos que pacen por los parques de Argentina, Chile o Paraguay pisando las fosas comunes que cavaron hace décadas. Como los morlacos que firmaban sentencias de muerte a los amigos de sus futuros amigos. Y que son bobadas, me dicen; realmente lo son. Pero son esas bobadas, esas pequeñas cosas –siempre reivindicando lo mismo- que en este caso hacen correrte un par de pasos hacia el lado opuesto, para intentar volver a ubicarte, para demostrar que, precisamente ese punto en el que te encontrabas, no es tu sitio.

La camaradería que se vivía en esos zeppelines nazis vive en los fondos de estadios señoriales, sentidos o reivindicativos, como el Bernabéu, el Vicente Calderón o el Camp Nou. Esa camaradería que se torna en bulliciosa, que da la vida –según sus propias palabras- por los clubes que juegan en esos campos y que alzan el brazo aclamando la virilidad –presunta y escasa- de su amado Adolf Hitler. Los mismos que han maltratado, humillado y asesinado a inmigrantes o simplemente a aficionados de equipos rivales –dependiendo de su origen autonómico-. Esos mismos, sobre todo en el caso de los autodenominados Ultrassur, que han reconocido delante de cámaras ocultas que el fútbol “se (nos) la suda”, que van “a la movida”, que quieren captar adeptos marginados para ese ‘gran’ movimiento neonazi internacional que pretende instaurar un IV Reich en Europa. Esos que defienden el asesinato de más de seis millones de personas –se dice pronto- entre judíos, gitanos, rojos y homosexuales.

Y esa camaradería está hoy en las calles de las ciudades, en los bares en horas de fútbol, en bufandas que cuelgan de las paredes de algunos garitos y en los cánticos bochornosos, racistas y fascistas que se cantan –supongo- sin pensar. Esos que te enrabietan –como lo de, con la musiquilla de “alcohol, alcohol” se canta “vascos, vascos, hemos venido a fusilaros, el resultado nos da igual”-, como lo de “Aitor Zabaleta (seguidor de la Real Sociedad asesinado en 1997 por los ultras del Frente Atlético), Aitor Zabaleta, era de la ETA, era de la ETA”, o eso que se dice: “Puta Barcelona, puta Catalunya, no son españoles, son hijos de puta”.

Se me encogía el alma cuando Antonio Salas narraba la persecución y posterior paliza a dos hinchas del Osasuna –por el mero hecho de serlo- cerca del Paseo de la Castellana: los Ultrassur consideraron que, como eran de Pamplona, eran rojos separatistas. O esa pareja de negros franceses que se llevaron unas hostias en los alrededores del Bernabéu.
Hace gracia lo de “Ay Guardiola, Ay Guardiola, que delgado se te ve: primero fueron las drogas, hoy por Chueca se te ve”, llamando drogadicto –por aquel asunto del dopping y la nandrolona en Italia- y homosexual (como si fuera un insulto) al ser una persona que cuida su aspecto físico. O lo de “Pepe, mata a esa rata”, en referencia al juego violento del futbolista del Madrid, aplaudido, para que acabe con Leo Messi.
Luego llega lo de “Ul, ul, Ultrassur” y otras payasadas varias.

Me lo he tragado. Como dejé claro en otros post anteriores, soy del Real Madrid desde que era pequeño (tiempo en el que no entendía ni de política) y seguiré animando al Real Madrid. Pero, cuando hay partido y tú quieres ver fútbol, estás al lado, con lo cual, parece que apoyas comentarios y canciones o, al menos, eres complaciente. Y, alrededor, los espectadores, los que ven –muchas veces sin darse cuenta- que los cánticos futbolísticos de brazo en alto son una alegoría del fascismo, un apoyo entre líneas al criminal nazismo, no lo repudian; simplemente, sonríen. Mientras, rostros enajenados no saben distinguir entre deporte y fanatismo; insultan al etarra –hablamos de fútbol, efectivamente- bajo rimas nazis; corean a bandas de criminales que se escudan (nunca mejor dicho) tras un escudo del Real Madrid, del Atlético o del Barça, entre otros, para mostrar un motivo –superficial- por el cual darían la vida. Para limpiar España, para sembrar el odio, para defender cuestiones indefendibles como el de la raza –tan pasadas, a priori…-, para insultar al género humano de la manera más bruta.

Y estaba fumado, sí. Pudiera parecer un despojo, un drogadicto para la gente que lo confunde, pero en realidad, bajo esa apariencia, se escondía una mente más lúcida que la de todos esos borregos fuera de sí que necesitan que alguien se siente frente a ellos y les explique, sí, pero también necesitan escuchar. Porque fútbol es fútbol, como decía aquél, y cada vez que veo esos comportamientos que sobrepasan el hooliganismo y el antideportivismo más visceral, más me gusta ese deporte de equipo, colectivo. Porque cada vez que escucho esos ‘versos’, más normal me parece Cristiano Ronaldo.

No hay que culpar, precisamente, a quienes imitan y corean a los Ultras. Siempre he defendido que esos que tienen a Belén Esteban en un pedestal tampoco son culpables de nada, sino la deriva sociocultural de la barbarie capitalista, que apesebra al ciudadano, lo domestica y no es capaz de pensar críticamente por sí mismo, sino a través de sus referentes televisivos o radiofónicos. Los clubes, principalmente Madrid y Atlético, han alimentado –muchas veces interesadamente- a estas fieras que, a mi juicio, han tocado techo. Tienen que haberlo hecho.
Si una gran noticia para el mundo es utilizar el terrorismo para aplacar el terrorismo, es que falla algo. Y los resultados de un cúmulo de causas son las circunstancias más brutales. La expansión de los virus más dañinos para el ser humano: el borreguismo, la violencia y el extremismo sociopolítico –racismo, fascismo, homofobia…-.

No suelo ser una persona muy ponderosa, pero, en ocasiones, cuando uno echa un vistazo al mundo, más se gusta. Y menos esperanza para defender la utopía, sí; pero también más motivos.

Humanizar al empresario... o romperle los dientes

2011-05-06T21:50:00.002+02:00

No me jodan, no me llamen violento. Que yo soy muy de fumar la pipa de la paz y echar unas risas. Que me llevo muy bien con los yonquis que me hablan en la parada del autobús y estrecho la mano hasta a los más fachas ignorantes con los que a veces me tomo más de un cubata. Que ya no me pongo ni una triste camiseta del Che por no molestar en período electoral –y fuera de él-. Que ni siquiera me atrevo a decir, fuera de mis círculos más íntimos, lo de Viva la República, banqueros a la cárcel e ilegalización del PP ya. Que ni siquiera comento eso de que el sistema democrático en el que vivimos, ponzoñosa bandera incluida, me los dibujo en un papel y me los llevo al cuarto de baño. Y que pienso, del que se cree toda esta fanfarria, o que es un ignorante o que es bobo. Que viene a ser lo mismo.

Lo siento, soy un radical. De la extrema izquierda, como me ha dicho algún ‘insustanciado’ mental que, además de creerse una enciclopedia Espasa-Calpe, tiene más polvo y caspa que la que cubre ese montón de libros arrugados. Y no por ser radical tiene que ser uno violento, aunque a veces, unas hostias, sí te dan ganas de dar. Más por rabia que por el mero placer de darlas, eso sí.

Debería haberlo hecho. Debería haberme rociado de gasolina y, después, chiscarme un cigarro en el medio de la sala. Tendría que haber ardido y que todos lo hubiesen visto. Como el tunecino que desató la ira de su pueblo. Como ese autónomo valenciano que se prendió fuego en la puerta del Ayuntamiento ante ojos y oídos que no quieren ver y, mucho menos, escuchar.

De cara al exterior tiene que dar uno la imagen de un tipo serio –para ellos-, normal –para ellos-, dócil –para ellos-, del PP o del PSOE –para ellos supongo que algo mejor del PP-, ciego creyente en el libre mercado –para ellos- y defensor de la economía europea y norteamericana –para ellos-. Para ellos una puta mierda.

Y tiene uno que tragarse eso que no me canso de repetir: que el empresario es una persona –y no lo rebato: pero, entre las personas, hay hijos de puta y buena gente; generosos y avariciosos; honestos y ladrones, etc.-, que es quien crea riqueza –mientras presiona para recortar derechos-, que es quien crea puestos de trabajo –hace al menos tres años que los destruye- y que es el hilo conductor de la economía –porque gobierna al Gobierno-.

Y hay quien ha dicho –lo he escuchado, lo juro- que al emprendedor, al empresario, habría que recibirlo con alfombra roja. También oyes a obreros (sí, a obreros) que a un especulador como es un banquero no le puedes quitar lo que es suyo. Ole ahí tus cojones.

El caso es que, con mi cuaderno, escuchaba, anotaba y me encabronaba. Escuchaba, anotaba y me encabronaba. Escuchaba, anotaba y me encabronaba. Y así sucesivamente. Tenía que mostrar una actitud de cariño, casi pena, por esos grandes héroes del negocio regional que apenas veían a su familia y amigos porque lo sacrificaban todo por la empresa. Porque le dedicaban todo su tiempo a la empresa. Porque cagaban y meaban en la taza del water con reborde de oro que hay junto al despacho de su empresa. Pero me tenía que olvidar de los trabajadores que cagaban y meaban en el servicio de dos metros cuadrados de su casa cada dos horas porque uno de esos héroes le había mandado a su dulce hogar. Que no se notara que conocía lo que significa trabajar en la economía sumergida sin ánimo de emerger. Ni siquiera que alguien no tuviese derecho a una jubilación digna, ni a días de asuntos propios, ni a huelga –porque el empresario le vigila-, ni a la negociación colectiva –porque la reforma laboral se había aprobado al dictado de la patronal-, ni a ganar un juicio por despido improcedente –idem-, ni a vivir en una casa porque, al estar en el paro ya que el empresario había tenido que soltar lastre al ganar un par de millones de euros menos, le habían embargado y se había visto en una acera ancha del Paseo de Zorrilla pidiendo por las tardes y en el comedor social de Cáritas mendigando una cena por las noches. Tampoco tenía que sentirme identificado con los que cobran por obra –y si no hay obra, no cobran, que vuelve a rimar-, ni con las familias que hablan mucho porque no trabajan nada, ni con aquellos que tienen la aspiración de ganar 800 euros al mes toda su puta vida porque el señor empresario, ¡oh, Mesías!, había eliminado los trienios por antigüedad. No era preciso, no señor, acordarme de los que llegan encabronados a casa, sin tiempo ni para echar un polvo, porque tienen que contribuir por la supervivencia de la empresa sin cobrar las horas extras y evitando, a la fuerza, la contratación de esos que cenan a cuenta de ONG. Tampoco de aquellos que un día fueron a su puesto de trabajo y la entrada estaba precintada: deslocalización. O de esos que curran 16 horas al día, allá, cruzando el Atlántico, para empresas que “se han internacionalizado, fruto del esfuerzo y del trabajo”, y que han dejado la factoría en su lugar de origen tiritando –deslocalizada- para pagar una miseria a los panchitos –en el argot racista-. Esos son los intereses españoles en el extranjero. Y no quería, por tanto, olvidarme de esto, aunque en ese acto de homenaje a los dioses castellanos y leoneses, sí debería hacerlo: cuando Chávez, por ejemplo, nacionaliza uno de esos intereses españoles –no debo ser español, porque a mí no me interesa en absoluto-, más de diez y más de 20 niños pueden escolarizarse y tener un médico cerca. Es decir, no quería recordar, durante ese acto, que cuando Antena 3 o la Cadena Ser informan alarmadas de tal suceso, yo me alegro con todas mis fuerzas y empiezo a creer un poquito en la justicia social.

Vale, bien, sí. Debo de ser ese extremoizquierdista del que me hablaba aquél. Debo de tener más peligro que el mariscal de campo Rommel, ese hijo de puta, para que mis palabras jamás puedan trascender por los medios de difusión de masas. Para que se queden en el amago de un blog tan manipulado como el mundo en el que me rodea, pero más cerca de la otra orilla del río.

Terminó el acto. Muchas alabanzas, más aplausos y decenas de sonrisas. Mi corazón latía a gran velocidad porque eran las nueve y media de la noche y me tenía que ir a ya saben dónde. Porque tenía que ser altavoz de tanta mezquindad junta. Porque todo lo que llevaba anotado en el cuaderno era una gran mentira.

-Me he quedado en paro.

-Emprende.

-No tengo dinero.

-Con ese espíritu no, ¿eh? ¡Con ese espíritu, no!

Arriesgar, esforzarte y trabajar duro –así se definen los emprendedores-. ¿Son José Manuel Sánchez Gordillo y Marinaleda entera unos emprendedores para esta gentuza?

NO A OTRA MALDITA GUERRA

2011-03-20T14:10:00.003+01:00

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

Miguel Hernández. Cancionero y romancero de ausencias.

No lo he hecho a propósito. No he dejado estos días de escribir porque haya decidido esperar a que comenzase la guerra en Libia. Sin embargo, tal y como anuncié -estaba claro-, las intervenciones ya son un hecho. Una vez más con la excusa de la democracia, del tirano y el pueblo oprimido, de evitar una matanza, estallará una guerra que provocará una matanza mayor. Por petróleo. Otra vez.

La zona de exclusión aérea, los ataques verbales bélicos de Estados Unidos y casi toda la Unión Europea, la evidencia de que, quizás, no se haya escuchado al pueblo libio y solamente a unos pocos, están pasando desapercibidos. No así la preocupación por el precio del crudo -nada más-. Porque la ONU ha resuelto, con cinco abstenciones de países muy importantes como Alemania, Brasil o Rusia, que es legal una intervención en Libia. Legal. Una guerra. En fin.

¿Dónde está la pancarta de Zapatero y el NO A LA GUERRA que acuñamos hace ocho años al unísono? ¿Dónde está esa pandilla de fariseos progres de salón agitando a las masas? ¿Dónde están las manifestaciones masivas? ¿Dónde está el espíritu pacifista del presidente del Gobierno?

Las Azores se repiten. En este caso con el visto bueno de la ONU, pero con los mismos objetivos: colocar en el gobierno de Libia una marioneta para que las multinacionales del petróleo se enriquezcan aún más. Con su posterior reconstrucción, más control imperialista de la zona...

La democracia no se impone con bombas: pierde, precisamente, su razón de ser. Y las matanzas no se evitan con misiles tierra-aire, ya que sus daños colaterales son más muertos. Claro que eso no importa. Lo que se va a instaurar ahí no va a ser una democracia, sino una dictadura capitalista más, un Estado satélite de nuestros terroristas de bolsa, de nuestros criminales de la política- empresa, esos que, aun vistiendo traje y corbata, tienen y tendrán las manos siempre manchadas de sangre.

La verdad, hay mucho que decir, pero no se qué toca. Decir que sí, que Gadafi es un hijo de puta, cierto; que fue un hijo de puta protegido por occidente durante un par de décadas, también. Pero a un hijo puta al que apoya, claro está, la mayoría de la población.

Una vez más, el paternalismo y la usura occidental provocarán muertos. Sin embargo, continuaremos dando ejemplo de democracia y libertad. ¿Libertad para qué y para quién?, se preguntó Lenin hace casi un siglo. Falsa libertad para tenernos entretenidos mientras se intenta controlar el mundo por dinero. Libertad total para los gobiernos-empresa, para los organismos internacionales, para el imperialismo estadounidense y europeo… a los que no les importa sembrar de cadáveres los caminos de la democracia petrolífera.

Ya están las multinacionales de la información para tapar. Ya están los defensores de la inexistente libertad de prensa –que sí de empresa periodística-, los defensores de la libertad de expresión que sí, dejan expresarse a quienes les conviene. Mientras, como decía en el artículo anterior, preparan a la población para que ésta reciba con buenos ojos una guerra. Para que no se levanten, como hace 8 años, contra lo que será un infierno para los niños y el hundimiento total de familias enteras.

Nos hemos vuelto locos. El mundo es una puta mierda tal y como funciona y quien piense lo contrario es que es idiota. Siento ser tan tajante. Todo se arregla con violencia y toda violencia persigue un fin: el control por parte de Estados ricos y multinacionales de los recursos naturales de países en vías al desarrollo. Toda violencia persigue un fin: el dinero.

No tengo intereses en Libia. No tengo intereses en Irak. Tampoco en Cuba ni en Venezuela. Con lo cual, no me vengan con eso de “los intereses de los españoles en el extranjero”. Así se hundan todos, hijos de puta. Así les estalle cada bomba en las manos de quienes ordenan estas intervenciones. Así por cada niño que muera, caiga un jerifalte imperialista.

A mí no me representan. España no habla por mí. Zapatero no habla por mí. Yo estoy EN CONTRA de esta maldita guerra y de todas ellas. Estoy EN CONTRA de los dictadores como Muammar el Gadaffi, al que tienen que echar los propios libios sin injerencia externa. Del que tienen que despojar los libios de todas sus riquezas y control de los pozos de petróleo. Pozos que tienen que explotar los libios para salir adelante, no Repsol ni BP.

Quien apoye una sola guerra no tiene corazón. Quien entienda que el uso de las armas de un pueblo pobre para pedir justicia social y libertad sea terrorismo, es que no han entendido nada. El terrorismo va en los cazas norteamericanos y españoles, en cada barco francés o metralleta italiana. Las armas que los ricos utilizan para destruir otro país por esos intereses económicos. El terrorismo está en la banca, en los dueños del mundo que aprietan las tuercas de los ciudadanos para obtener más beneficio. El terrorismo está en los gurús de este sistema capitalista que cada vez abre más la brecha de las diferencias sociales, incluso entre ciudadanos de Estados desarrollados.

NO A LA GUERRA, si no es amor la empresa.

Engaños

2011-03-03T01:55:00.007+01:00

Los genios del engaño ya no son tan genios. La destreza y la elegancia para preparar a los ciudadanos ante el auge de ciertas ideologías –la eterna manipulación mediática, política y antidemocrática contra movimientos a la izquierda y en el caso de allanar el camino a intervenciones militares, como la que probablemente se lleve a cabo en Libia- ha resultado tan efectivo en los últimos tiempos que aquellas informaciones con perlas casi imperceptibles a modo de publicidad subliminal hoy se cazan al vuelo. Pondremos, en primer lugar, como ejemplo, el caso de Venezuela. Parece que de un “Chávez enseña los juguetes a sus amigos” de La Sexta mientras se sucedían imágenes de un desfile militar y popular en plena celebración del bicentenario de la independencia de Venezuela (de esto hace ya meses) al desfile castrense anual del 12 de octubre o del día de la Pascua Militar en España parece que hay kilómetros de diferencia: el presidente bolivariano siempre “amenaza” y nunca “advierte” (esto suena más paternalista, más europeo) y quiere la guerra. Sin embargo, el desfile emitido íntegramente en la televisión pública española de todos los cuerpos militares es en son de paz. Deberíamos aclarar un par de cosas: España mantiene tropas en la guerra de Afganistán, sigue ocupando el Líbano, ha tenido tropas en Chad y, hace pocos años, auspició y apoyó con tropas la guerra de Irak. Venezuela, hasta lo que yo sé, no ha atacado a ningún Estado ni ha usado sus armas. A pesar de que los medios vendan a un país en constante compra de armas, es la vecina y “democrática” Colombia, con millones de desplazados y miles de muertos no precisamente por parte de las FARC (a la que no tengo ningún cariño, que quede claro), la que más armamento compra cada año. Si la República Bolivariana de Venezuela está al tanto de los cables de Wikileaks, yo, al menos, me armaría: Estados Unidos vigila de cerca y, de hecho, hace nada instaló una base militar en la frontera de Colombia con Venezuela.

Éste es un ejemplo nimio de toda la mierda que se ha vertido en los últimos años contra un Gobierno legítimo y probablemente el más refrendado del mundo dentro de los parámetros de la llamada ‘democracia liberal’, aunque en el país latinoamericano cada vez sea menos liberal y más democrática. El resultado: Chávez es uno de los gobernantes más odiados en España, incluso por personas que se autodefinen como de izquierdas, cuando éste aplica en Venezuela un programa político socialista de lo más básico (desarrollo de la educación y la sanidad públicas, nacionalización de sectores estratégicos, nacionalización y fuerte control a la banca…) con un 90% de los medios nacionales en contra. Es decir, eso de que “se ha cargado” a teles, radios y periódicos de la oposición es una mentira como una casa. Y volvemos a lo mismo: ¿Quién es Chávez? El monstruo de las galletas, el enemigo de la libertad, el dictador en potencia que quiere perpetuarse en el poder (¿Como Juan Carlos I?) que, en este caso, gobierna una de las reservas de petróleo más importantes del mundo. ¿Qué hizo cuando llegó al poder? Muy fácil: en vez de conceder la explotación del crudo a multinacionales norteamericanas y europeas casi a precio de saldo como se hacía antes (sólo el 20% de los beneficios se quedaban en el país caribeño), creó una empresa pública, la PDVSA, en la que empleó a trabajadores del país y que sería y es la encargada de explotar esos recursos naturales, para que los beneficios de su venta queden en el Estado venezolano. Es decir, los ingresos y beneficios del petróleo venezolano han servido para crear una educación pública –apenas desarrollada hace 10 años-, una sanidad pública –hasta hace una década inexistente-, la construcción de viviendas sociales –el porcentaje de ‘sintecho’ se ha reducido sustancialmente-, la contracción de la alta tasa de pobreza y extrema pobreza –hace pocos meses la ONU felicitó a Venezuela por los grandes logros en esta matera, al reducir la extrema pobreza de un 60% a un 10%-, etc. etc.

Todos estos logros (y los muchos que quedan, no todo son maravillas y falta mucho, pero que mucho por mejorar) se han rubricado bajo unas políticas de izquierdas. Nada de comunismo estalinista, ni purgas, ni nada de eso. Ha sido la iniciativa de un Gobierno que, haciendo honor a sus siglas (Partido Socialista Unido de Venezuela) no ha hecho lo que otros con siglas parecidas y ha sacado provecho de unas ideas justas para demostrar que se puede hacer de este mundo uno mejor. Y como lo ha demostrado y, además, el petróleo es de su propiedad y no de las grandes multinacionales, había que comenzar con la estrategia opuesta: una contrarrevolución mediática auspiciada por los gobiernos neoliberales (prácticamente todos los que componen la UE y por EEUU) con una vigilancia extrema para que, a la mínima gilipollez, dar la vuelta a la tortilla y presentar, granito a granito, al Gobierno de Venezuela y a su presidente como auténticos monstruos populistas. Precisamente por eso, por mantener una relación estrecha con la ciudadanía y gobernar para ellos. Mientras, en Europa se legisla contra nosotros (véase artículos anteriores sobre reforma laboral, pensiones, etc. O, si no tienen ganas de leer, escuchen la canción de Ska-p ‘Ñapa es’).

La demonización de Venezuela constituye un ejemplo de lo que son capaces las informaciones tergiversadas y malintencionadas. El tema daría mucho que hablar, ya que son infinitos los ámbitos tocados por los mass media. Es difícil darse cuenta, pero, si esas informaciones se analizan con calma y desde un punto de vista crítico, siempre acaban cayendo en contradicciones. Tampoco serviría cegarse con informaciones que no discuten ni una coma de las políticas y opiniones que gobernantes como Chávez vierten: son humanos y, como todos, se equivocan; y no caigamos en el error: al poder, sea de un signo o de otro, hay que vigilarlo de cerca. Sin embargo, hay millones de folios objetivos que jamás salen a la luz debido al poco interés que suscitan en las multinacionales de la información (cuya misión ya no es sólo la de informar, como hace 20 ó 30 años, ya que sus intereses, inversiones y ramificaciones se extienden hacia sectores estratégicos de la economía global): los informes de la ONU (organización no precisamente bolchevique), que son números, cuentas, fórmulas y parámetros matemáticos, hablan de un progreso brutal en Estados como Bolivia, Venezuela, Brasil, Nicaragua, Ecuador, Argentina e incluso la acosada Cuba en cuanto a condiciones de vida de las personas.

Hablamos de mentiras por ideología, pero, sobre todo y ante todo, por interés económico. Y eso tiene un nombre ya citado. Empieza por P y termina en O. Sí, se llama… Petróleo. El petróleo ha justificado enfrentamientos, sanciones, embargos y, por supuesto, ocupaciones militares con desembocadura en guerras crueles y eternas. Ya no estamos en la época de las dictaduras militares y los Vietnam, casos en los que EEUU se despachó a gusto matando a rojos por el hecho de serlo. Ahora lo llaman elegantemente “llevar la democracia” a donde no la hay, luchar a bombazo limpio –qué paradoja- por los Derechos Humanos y “enseñar” a los pueblos sometidos (seguramente por un antiguo amigo del imperialismo) a iniciarse en las reglas democráticas o, mejor dicho, a regalarles el petróleo de tal manera que parezcan relaciones normales entre dos países del eje del bien. Esto sucede en Irak, donde los muertos alargan una guerra injusta; en Afganistán, donde la “misión de paz” no ha mejorado nada (las mujeres siguen siendo mierda y los talibanes cada día mandan más e, incluso, se pacta con ellos) y se está logrando en otros Estados, donde, tras destaparse que vivían en dictaduras crueles apoyadas por occidente, estos se han cambiado de bando para lavar su imagen y ahora intentan manejar a los revolucionarios ofreciéndoles “su apoyo incondicional” cuando hace un mes, como digo, apoyaban a los que les mataban.

Entremedias, las informaciones juegan el papel de allanadores del camino. Después de silenciar miles de horrores, no les queda otra que informar de un estallido de la población en contra de sus tiranos. En el caso de Irak y, más claramente, de Afganistán, donde no hubo ninguna revolución, las informaciones en muchos casos se centraron en la persona –el dictador- obviando a los millones de súbditos –también personas- que vivían en ese país, avisando (en el menor de los casos), allanando el camino(en el intermedio) y justificando (en el peor) una intervención militar.

Y es que es curioso cómo a lo largo de los años los gurús del capitalismo nos han ido preparando para ataques bien mediáticos bien militares. Ahora nos hemos dado cuenta de que en Egipto y en Túnez había una dictadura: cuando la población ha gritado basta ya, la estrategia del silencio de los medios y los dirigentes ha cambiado por completo y, tras la caída de sus perros de presa, han declarado su apoyo y ayuda a los nuevos gobiernos. Está sucediendo en Libia: hasta mediados de los años 90, Gadafi era malo. De hecho, cuando llegó al poder hace 40 años, se erigió como el líder del socialismo panarabista que fundó el egipcio Nasser –si éste levantara la cabeza…-, y numerosos movimientos de izquierdas recibieron al coronel como una esperanza en el Magreb y Oriente Próximo. Gadafi era, desde la zona, el azote del imperialismo yanqui y europeo y se vio involucrado –lo reconoció años después- en atentados terroristas contra Gran Bretaña y en el adiestramiento de miembros del IRA. No obstante, este hombre, que gobernaba Libia a través del apoyo de las tribus de ese país, llegó a la conclusión de que con eso del panarabismo no se vivía bien y, con los bolsillos llenos de petróleo, asomó el hocico a los morrales de dinero que le mostraban desde Europa y Estados Unidos. Fue entonces cuando se arregló con George W. Bush (Reagan bombardeó Trípoli y mató a una hija del dictador), se hizo amigo de los gobiernos de la Unión Europea –ya lo era de Italia, pues ésta era su metrópoli- e instaló su jaima por numerosos países. Una vida lujosa chocó con la idea de la nueva Libia de los años 70, eso de “el petróleo para el pueblo”, y pronto formó a sus hijos para mantener a su familia en la órbita del poder y a su tribu, los Khadafi, en una situación privilegiada.

No obstante, la hipocresía de las relaciones internacionales no hace ‘puros’ a los gobernantes de la izquierda, los cuales, la mayoría, tampoco supieron (o quisieron) desligarse del dictador “amigo de todos” (parece el único punto en común entre socialismo y capitalismo, el muy hijoputa). Es el caso de Hugo Chávez, que, mientras en los países árabes parte de los revolucionarios muestran admiración por procesos como el Bolivariano o el Cubano, no ha dado ni mucho menos la espalda al dictador libio, aunque sí ha propuesto al menos una comisión de arbitraje político para pacificar la zona. Y es que, en cuanto a Gadafi, pocos pueden hablar y todos, absolutamente todos, tienen mucho que callar. Personalidades de la izquierda, como el profesor de la Complutense Juan Carlos Monedero o el periodista Pascual Serrano, han pedido a los gobiernos latinoamericanos que apoyen a los revolucionarios magrebíes, la única manera de completar la tarta y ser realmente consecuentes con las circunstancias.

Era curioso, porque en los medios de comunicación ya no era el dictador Muammar Al Gadafi, sino el flamante presidente de Libia que nos surtía de petróleo a toda Europa y, además, contenía a los terroristas de Al-Qaeda (siempre la misma excusa).

En esta ocasión, los medios de comunicación han ido por delante de los dirigentes mundiales. Cuando estallaron las revueltas, los Estados no condenaron a Gadafi, solo lamentaron la violencia y pidieron el cese de ésta, por si acaso el dirigente no caía. No obstante, los medios iban informando de la represión del dictador y sus mercenarios presentando una situación caótica cuando aún los opositores solo habían tomado una ciudad del este. Informadores independientes hablaban de revueltas en el este, sí; pero en Trípoli, como en gran parte del país, reinaba la normalidad. De hecho, informaciones de la cadena Telesur con imágenes de la capital libia aún muestran gran parte del país tranquilo, ya que son cuatro o cinco las ciudades dirigidas por la oposición. No obstante, los medios ya van allanando el camino, ya van preparándonos para una intervención militar.

Los dirigentes, cuando ven más fácil que Gadafi salga por patas de Libia, han comenzado uno tras otro a prestar su “apoyo” a los revolucionarios, futuros controladores del petróleo nacional.

Las informaciones han girado en gran parte en torno al futuro del suministro del crudo, pasando a segundo plano el olor a muerte. Sin embargo, ahora vuelven a ese segundo plano una vez anunciadas las medidas de la llamada Comunidad Internacional. La ONU, por unanimidad, ha aprobado mecanismos democráticos para presionar al Gobierno libio con embargos militares y de armas. Aún faltan más. Pero el embargo aéreo y la presión de Estados Unidos ya han desembocado en un cerco militar con el envío de barcos militares hacia las costas del Estado magrebí. Ya hablan de “posibilidad” la intervención militar y, como recordaba Llamazares en el programa En días como hoy de Radio Nacional, presentado por Juan Ramón Lucas, los pasos que se suceden son exactamente iguales a los prolegómenos de las anteriores intervenciones recientes: Irak y Afganistán.

Los medios de comunicación ya han entrado en una vorágine similar a la de hace siete años (“allanan el camino”), más contradictoria si cabe. Gadafi ya no es el presidente de Libia, sino un enajenado dictador sanguinario con el que hay que acabar. Y no les falta razón, pero este señor era exactamente igual cuando se paseaba con su jaima por Europa.

Digo que los genios ya no son tan genios porque ya no hace falta justificar nada. Hablamos de informaciones centradas en el petróleo y, de repente, en el dictador. Hablamos de condena tibia y, posteriormente, cuando Gadafi es débil, de intervención militar. Hablamos de uno de los principales suministradores de petróleo del mundo, como Husseim. Que puede dejar ese control petrolífero en la gente antes torturada y regida bajo las garras de su dictadura apoyada por occidente y que ahora recibe el “apoyo” de estos. Igual que lo recibió el pueblo iraquí, que vio cómo multinacionales norteamericanas expoliaban sus pertenencias después de ser bombardeados.

Estamos preparados, pues.

Y digo, de antemano y no de un modo oportunista: No a la guerra. Que la habrá. Ojalá me equivoque, el dictador huya y el pueblo se el dueño de su revolución.

¡Ni Dios, ni patria, ni amo!

2011-02-23T19:47:00.006+01:00

Una puerta siempre abierta, para todos. Un cigarro negro en la boca, un clarete y una sonrisa. El lujo… ¡buagh! Eso es cosa de otros. La única patria: Celestino Rodríguez, y cuidado.

Era la traca final a la fiesta del infierno. La noche acuchillaba mi alma, aunque otra se quebraba para siempre.

Y eso que los riñones, siempre al viento, no se amedrentaban cuando enfrentaban la fresca matutina y resbalaba por ellos la calorina que mata fuerzas los mediodías de agosto.

Será por eso que a veces, incluso en noviembre, las mangas sobraban, aunque no los claretes, tampoco las cañas eternas en cualquier pringosa barra de bar.

Salió a relucir el consumismo, una vez más. Hablábamos en una deprimente habitación de hospital de la triste evolución de la sociedad, de las deterioradas relaciones humanas y de esa nefanda costumbre de valorar las cosas solo por su precio. Fue la última vez que mantuve contigo una conversación de esas en las que mencionabas la frase: Ni dios, ni patria, ni amo. Porque las patrias las inventan precisamente los amos y sus lacayos para engañar y explotar al pueblo. Porque Durruti seguía tatuado a tu conciencia que, a la vista de los que te conocíamos bien, engendraba una dignidad difícil de superar.

Auténtico. Solo una palabra me he atrevido a expresar para definir a ese personaje ante propios y extraños. La mandíbula no era precisamente tu mejor aliada, la tenías desgastada de lanzar a través de ella duros proyectiles: miles y miles de sonrisas.

Los favores no iban con segundas y la disposición constante no precisaba de una compensación eterna. Esa vieja puerta metálica adornada con cristales translúcidos estaba, sí, siempre abierta. Yo lo he comprobado a lo largo de tantos y tantos años.

Cuando me encargaron la labor de dar el pregón en las fiestas del pueblo, mencioné aquella frase (no entera, no era el momento de meter el dedo en la llaga) que Federico Luppi regaló tajante a su hijo en la película Martín Hache y con la que estoy sinceramente de acuerdo: “Eso de extrañar… la nostalgia y todo eso es un verso. No se extraña un país, se extraña el barrio en todo caso, pero también lo extrañás si te mudás a diez cuadras. El que se siente patriota, el que cree que pertenece a un país es un tarado mental; la patria es un invento. ¿Qué tengo que ver yo con un tucumano o con un salteño? Son tan ajenos a mí como un catalán o un portugués. Son estadísticas, números sin cara. Uno se siente parte de muy poca gente, tu país son tus amigos, y eso sí se extraña”. Más tarde, justificaba esa expresión asegurando que uno es lo que es en gran parte por la gente que le rodea, por aquellos con quien convive y comparte charlas, opiniones y vivencias. Tú, sin duda, eres uno de esos maestros. Y no porque, antaño, de vez en cuando, mi madre y yo te asaltáramos con un problema de matemáticas imposible de resolver, que también. Si no por ese cariño, por esa sinceridad con la que siempre hemos compartido conversaciones largas o de cigarro en la puerta.

Las noches vacías, en las que no había nadie por el pueblo, eran las mejores. Lo asegura hasta el pollo: “Se aprende más una noche con vosotros que en la escuela”. No lo digo por tirarnos flores, ni mucho menos, sino para aclarar un par de cosas: la primera es que detrás de esos ojos enrojecidos por el calor del vino no había un borrachín más que ha pasado por esta vida sin pena ni gloria, sino una persona íntegra, con inquietudes y conciencia, con sentimientos demostrables y un encefalograma con más actividad de la que muchos piensan. Y la otra es que eras una de las pocas personas con la que era posible una conversación abierta, sin miedos ni prejuicios, sin tapujos ni elementos superficiales; una conversación en la que la lengua, que se trababa de vez en cuando, no era barrera suficiente para subir y bajar el tono, para indignarse con Tino o hacer ese movimiento de cabeza y brazos que indicaban un “hazme caso que tengo razón”.

Guardo con cariño esa pluma que me regalaste cuando empecé la carrera. Esa que un día tuviste que dejar porque, según la buena de Juliana, “sabías más que los libros”. Al principio me lo tomé a broma, pero poco a poco me fui dando cuenta de que tu madre, en cierto modo, tenía razón.

Si embargo, Dios, el destino o la casualidad ha cortado de raíz una carrera sin duda más importante: la de tu vida. Siempre digo que, con la de hijos de puta que hay por ahí sueltos, siempre se tienen que ir los buenos. Otra vez más se ha cumplido esa teoría, y ya estoy harto.

Han sido muchos años, 23, de convivencia que no se quedaba solo en eso de “vecinal”. Una manta en el suelo de tu salón y una granja imaginaria formada por varias vacas, un cerdo y unos cuantos dinosaurios ocupaban tu casa cuando, de niño, mis padres y abuelo tenían que trabajar. Unas cuantas horas tengo echadas en aquella guarida austera, de toda la vida, de las que, a pesar del paso del tiempo y los adelantos tecnológicos, seguía calentándose con brasero de cisco.

Recuerdo aquella tarde, en la Feria de Muestras de Valladolid, cuando en la parte de concurso cultural en ‘De pueblo a pueblo’ –Fresno quedó primero- te merendaste a todos y no fallaste ni una pregunta. Tenía 10 ó 12 años, y no paraba de repetir con el orgullo ingenuo de un niño: “Ese es mi vecino”.

Ahora llegan los carnavales, tus carnavales. Muchos echaremos de menos la pañoleta y el chal negro que cubrían tu cabeza y esas ganas por hacer reír a los demás. Ese timbrazo que, aunque se repetía año tras año, siempre era inesperado. Ya no volverá la fregona a modo de perro o la vida que le dabas a cada disfraz que, con alegría, cubría tu cuerpo. La ‘vieja’ extraña que irrumpía en nuestras casas en esas noches de carnavales, o ese cocinero de corazón que nos pedía opinión en cada plato que elaboraba.

Así, a lo bobo, han pasado muchas cosas, tantas como para tenernos cierto cariño. Tantas como para ayudarnos, como vecinos de toda la vida, en lo que sea.

Una vida trabajando, una devolviendo a una madre todo el cariño que te había dado anteriormente y una vida cortada de raíz. Aún no he podido encajar que esa caja de madera doblegase a tanta vitalidad.

Me perdí, contra mi voluntad, tu entierro. Tenía el maldito examen de conducir –aprobé-, aunque, por un lado, casi lo preferí. ¡Cuántas veces hemos comentado, precisamente, la hipocresía de esos actos! ¡Cuántas veces hemos apelado a nuestro ateísmo! Mejor no haber escuchado una sarta de bobadas y mentiras de aquello que tú detestabas: las malditas religiones y su engaño perpetuo.

Mira que siempre digo que estamos faltos de inteligencia, de conciencia crítica, de sensatez: el pueblo queda ahora casi huérfano. También se va -y como dice todo el mundo, no es porque te hayas muerto- una grandísima persona. Porque, aunque de puertas para afuera eras Moreda, para mis padres y mi abuelo siempre serás ‘Jandrito, el de Juliana’.

Que la tierra te sea leve. Y dicho sea:

¡Ni Dios, ni patria, ni amo!

Revolución

2011-02-14T17:58:00.004+01:00

Segunda acepción –primera en lo político-: “Cambio violento en las instituciones políticas, económicas o sociales de una nación”. Me quedo con la cuarta: “Cambio rápido y profundo en cualquier cosa”. Diccionario de la Real Academia Española, la cual siempre ha sido, por mucho que lo intente o quiera pasar por consecuente con la actualidad, poco revolucionaria.
Revolución no es un tornado que se lleva las ilusiones de la gente, al contrario. Revolución, auspiciada siempre por los sectores más radicales de cualquier ámbito de la vida, es el extremo al que llega una sociedad para enviar un mensaje: basta ya.
Hablo de los sectores radicales, esos que siempre se relacionan desde los medios de comunicación por cronistas y políticos de extremo centro –como decía Vázquez Montalbán- con la violencia, el odio y la sedición constante. Sin embargo, habremos de recordar que el lexema de radicalismo es ‘raíz’, es decir, aquel punto desde el que hay que cambiar las cosas, discutirlas o, en su defecto, combatirlas.

Suena bastante mejor el vocablo ‘reformista’. Dentro de esta calificación entrarían los partidos de centro derecha y centro izquierda, es decir, los partidos llamados socialdemócratas europeos, entre los que estaría el PSOE. Esos partidos han perdido toda su credibilidad en favor de conservadores y neoliberales, ya que han acuñado las políticas de estos. Y estos últimos son los que mandan, los que entregaron hace décadas el poder a la banca, a las multinacionales y los organismos económicos como el Fondo Monetario Internacional, el Banco Mundial o la Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico.
El reformismo ha traído épocas de ‘buena esperanza’, espejismos casi reales que siempre han acabado por desaparecer en el fango de la crisis y de los recortes sociales a las clases trabajadoras. Un reformismo que, lejos de parecerse al de Manuel Azaña en la II República –éste entonces no era considerado de una izquierda de clase, sino burguesa, aunque hoy estaría bastantes más metros a la izquierda que cualquier partido socialdemócrata-, camina por la línea del mal llamado centro, esa derecha neoliberal disfrazada de moderada pero que te la clava en cuanto te descuidas (véase Zapatero).

Mubarak bebía del ‘bienestar’ reformista norteamericano y europeo. Era un ‘hijo de puta’ más de Estados Unidos, como Somoza, Pinochet, Videla, Suharto, Batista, Hassan II, Ben-Alí y tantas y tantos dictadores militares que han desangrado a la izquierda real –ahora a los partidos islamistas democráticos- con la excusa de siempre: caos, terrorismo y valores de falsa libertad que sólo era económica y para los grandes. Algunos de estos paseaban sus lujos por la Internacional Socialista de la que tanto sacó pecho Felipe González y de la que forman parte esos partidos socialdemócratas que siempre se han alineado con la derecha en los asuntos en los que alguien se define políticamente.

Pero a veces, por mucho que el más grande te intente sostener, aunque los organismos internacionales hablen con la boca pequeña de democracia e intenten sujetar al dictador con ganas, la marea humana puede vencer. Los hombres, juntos, son mucho más poderosos que cualquier institución u organismo estatal o paraestatal, siempre y cuando la carcoma soltada por estos no haya roído cualquier residuo de pensamiento crítico más allá de lo que les cuentan.
En Egipto no podían más. La miseria se había apoderado hace años del infinito Nilo y los tesoros de Tutankamón y Nefertari no podían cortarse en lonchas y meterse en un bocadillo. Más que nada porque tampoco sobraba el pan.

No ha hecho falta manual. El espíritu de la Bastilla espolvoreó romanticismo por todos los rincones del país de los faraones y el pueblo tomó la plaza de la Liberación en contra del asfixiador de almas. Gritó a favor de una preciosa Revolución que también ha dejado, tristemente, muertos, pero estos serán ahora héroes, mártires de una causa que habla no solo de libertad, sino de pan, médico y letras.

Hablan de mundo civilizado y sin civilizar, del desarrollo y del subdesarrollo. En Egipto, a ojos de occidente, solo Mubarak y su séquito estaban ya civilizados, sobre todo cuando extendían oleoductos y gaseoductos. Pero el resto, ‘salvajes’ para muchos, han dado una lección de civismo, conciencia social y dignidad a todo el mundo, que ha descubierto sus vergüenzas y contradicciones (apoyar dictaduras por la seguridad de su democracia, curiosa forma de entender ésta). Cada viernes, después de cada grito, había unas manos que agarraban una bolsa o un cepillo y dejaban la plaza de la Liberación como la patena. Anteayer, decía un cartel: “Disculpen las molestias. Estamos construyendo Egipto”.
Y entre tanta gente gritando rabiosa, siempre había sonrisas, abrazos y una fraternidad perdida en tierras ‘civilizadas’.

No suena bien revolución. El sandinismo, la Revolución Cubana, la Revolución Bolivariana… buscan unos valores totalmente diferentes a los que conocemos, no basados en los que un país debe tener para considerase civilizado: crecimiento económico, falsa libertad individual, apenas libertad colectiva, democracia turnista y divorcio total de los ciudadanos con la construcción del bienestar y con la participación en la toma de decisiones. Es decir, han trabajado y trabajan sobre todo lo contrario con mayor o menor éxito.

La Revolución no mata almas, no descuartiza niños ni entierra ancianos vivos. La Revolución aglutina esperanzas en millones de personas que, si bien deben dejarse organizar por sus líderes políticos, no han de cejar en la transformación de la sociedad con empeño, cooperando y discutiendo ideas y, por supuesto, aportando soluciones. Siempre siguiendo el pensamiento propio. Que no vengan de fuera a decirte lo que está bien y lo que está mal, sin regalar privilegios a terceros perjudicando a tu pueblo por un par de favores de buena imagen: la Revolución habrá perdido su sentido, habrá vendido su alma, su razón de ser.

Hoy Egipto tiene una gran oportunidad. Y esa gran oportunidad radica, sin duda, en no escuchar ninguna de las recomendaciones de Estados Unidos y Europa. En lograr ellos solitos construir una democracia verdadera, basada en la justicia social y no en la falsa democracia capitalista, o volverán a la misma miseria y todo habrá cambiado para que todo siga igual. Una democracia a la occidental sería el mismo sistema de explotación y miseria anterior pero con una cortina de humo en cada voto. Ahora tienen la llave para el desarrollo de Palestina, para dar ejemplo al resto de Estados árabes y al mundo en general. Para demostrar que el Magreb no es sinónimo de terrorismo, ni de salvajismo ni de marionetas. Y para hacer ver que si un pueblo se organiza, puede romper muros y cadenas y tocar el cielo aun en el siglo XXI.

Un golpe en la mesa, una Revolución. Un camino por recorrer... ¡Suerte!

La alegría que me da el humo

2011-02-09T17:50:00.003+01:00

Un poquito de Coca-cola. El resto vino. Si es cerveza, me da igual. ¿Hachís? ¿Hierba? La ley de la trompeta, el que lo hace, lo peta. Cuatro o cinco tiros. Yo no soy muy lento para esas cosas. Me sabe bien, me sube de puta madre y me río. Fijo mi mirada en un horizonte de ideas que se envuelven con la mayor lógica del mundo. Presiento que va a ocurrir algo. Gracioso, sin duda. Puedo tocar las palabras con las manos; puedo saborear cualquier melodía, metérmela en el bolsillo, vivir dentro de ella. Me sueno los mocos con la paciencia, que se ha muerto. Un minuto son diez. Diez minutos son dos horas. Puedo llegar a excitarme… porque lo pienso. A veces no. Gano sonrisas a medida que el humo cubre la habitación. Londres con aroma a Jamaica en mi casa, una gozada. A veces canto e incluso bailo. Agarro con fuerza la melancolía que me dan las mil canciones que se reinterpretan en mi cabeza. Prendo fuego al futuro y me enfrasco en el pasado. ¿O es al revés? No importa.

Si un llanto puede ser de felicidad, la risa puede proceder de un segundo de mal humor. Pero solo uno. El porro de la amargura no existe. El porro de la desilusión tampoco. No quiero describir una situación de júbilo, de esas que viven las beatas cuando se junta el hijo con la madre. No, esto es diferente. Aquí el único dios –no porque te sientas así- eres tú. Porque creas, aprendes hasta de ti mismo. Descubres que a parte del infierno de la calle, la tranquilidad existe. Te ofrece pensar. Y piensas, rumias ilusiones, aprecias el amor y precintas tus ojos contra la maldad de los hombres. Aciertas, sin duda.

Me hablan de fracaso. Fracaso cannábico. Pero el fracaso radica en las vidas huecas que se postran tras la ventana y endiablan lo ancho de la calle. En los malditos profetas de su puta verdad, esa que se folló a la realidad y luego la dejó tirada.

No quiero sombras, solo palabras certeras. Tampoco son de mi agrado –qué perogrullada- las malas intenciones. Esas me las paso por el forro de los cojones.

Vuelvo a lo mismo: vino de cartón, cola, cerveza y un canuto. Sin falsas apariencias, sin letales miradas de desprecio, porque aquellos que miran por encima del hombro es porque los tienen caídos. Puta sociedad rastrera. Puto mundo materialista. Puta gente hueca que quiere ser más que el prójimo. Putos rabiosos amigos del desprecio. Putos clasistas sin ninguna clase.

Mientras me fumo un porro, rebota vuestra necedad en mi cuerpo.

¿Siglo XIX? Más bien XVIII

2011-01-27T11:24:00.011+01:00

Más barato despedir (a 20 días y 12 pagados por el erario público, es decir, nosotros desembolsamos las indemnizaciones de nuestros propios despidos y el empresario pasa en muchos casos de abonar 45 a 8). Más facilidades (simplemente con que una empresa tenga una previsión de que perderá dinero en los próximos meses aunque pueda continuar con los mismos trabajadores). Un 45% de paro juvenil. Incapacidad de rubricar contratos fijos. “Moda” de las contrataciones a fin de obra. Más de un 90% de temporalidad en los últimos meses. Migajas, economía sumergida y, por ende, falta de derechos. Explotación del trabajador por el aprovechamiento de la situación económica (si no quieres trabajar X horas por un sueldo Y, es decir, bajo, a la calle, que hay muchos en necesidad de trabajar). Horas extras que no figuran en ninguna disposición adicional del contrato o no son abonadas. Posibilidad de la empresa de abandonar el convenio colectivo (vuelta a la negociación empresario-trabajador, en la cual, éste, está vendido). Menor protección judicial del trabajador (hasta hace pocos meses, la mayoría de los despidos en España eran improcedentes. Ahora cambiamos de dirección hacia el extremo contrario). Dificultad mayúscula de realizar un paro general por las presiones de los empresarios (la gran mayoría del sector privado español es pequeña y mediana empresa, la relación es más cercana y la coacción, aun cometiendo un delito grave al vulnerar un derecho fundamental, es a la cara). Mayor fuerza para las Empresas de Trabajo Temporal. Necesidades básicas (vivienda, electricidad, gas y alimentación) en manos de multinacionales que alejan al ciudadano del estado del bienestar por sus lamentables y continuas subidas.

Todo esto –y me dejo mucho- bajo un Gobierno del PSOE, autodenominado de izquierda, bajo la “presión” de unos sindicatos, CCOO y UGT, que levantan la voz en las concentraciones acusando de neoliberal al Ejecutivo al que le montan una mísera huelga tarde y mal, un par de manifestaciones que dejan bastante que desear en cuanto a convocatoria y rehúyen de la confrontación al tener en frente a un partido que les da mucha base social. Algunos dicen: “Pues imagínate si estuviera el PP”. Para nada. Hubiera sido exactamente igual. Pero debemos olvidarnos de un PP metido ‘en la cama’ de la oposición.

Porque ni el PP ni Rajoy han sido los que han firmado todas esas aberraciones dictatoriales y ultraliberales contra el trabajador –también voces socialistas quieren regular el derecho de huelga con una ley que sea más restrictiva, claro- , ni ha sido el PP el que, una vez más, ha dado una vuelta a una tuerca de un acero que se raja aumentando el tiempo de cotización en casi 9 años. Con esto no estoy defendiendo a esa derecha (ja ja ja), simplemente me gustaría recordar que quien nos gobierna es el PSOE, que hay que evitar las manipulaciones del “si hubiera gobernado Rajoy sería peor”, porque es difícil que un Gobierno español pueda dar más por el culo a un trabajador que el presidido por José Luis Rodríguez Zapatero. Felipe González obligó al obrero a bajarse los pantalones y a poner el culo en pompa y ZP nos está echando un polvo eterno sin vaselina ni lubricantes. Y han sido los sindicatos mayoritarios los que han jugado un papel excepcional con un chaleco de borreguillo evitando que las ovejas se conviertan en lobos desobedientes. Han celebrado arengas muy duras contra el Gobierno –las he presenciado- para subir la moral del obrero y han dado marcha atrás en cuanto se han sentado con las niñas de sus ojos: Rubalcaba (que Marx nos pille confesados si nos gobierna algún día), Valeriano Gómez (un traidor con mayúsculas que hace huelga y después apoya las medidas derechistas desde el propio Ministerio) y Zapatero, que sigue encandilándolos con sus buenas palabras y su mirada de Bambi.

Los miles de millones de euros del Estado, de todos nosotros, siguen yendo a parar a manos de bancos que continúan su desintoxicación particular en los paraísos fiscales. Todavía piden más y más y sueltan menos y menos. En este injusto sistema no se crea empleo si no circula el dinero. Si hay más paro, si hay más cierres, es que, evidentemente, no circula el dinero.

Con todas las ‘facilidades’ que el Gobierno está ofreciendo a los ciudadanos trabajadores, apoyado en los “sicarios del capitalismo” –dijo un famoso economista-, el FMI y el BM, en el tumor de Europa, Ángela Merkel, en los grandes empresarios españoles (Telefónica, Gas Natural, Iberdrola, Banco Santander, BBVA…), en las multinacionales y transnacionales y ahora en los sindicatos mayoritarios, determina que hay que cotizar un tercio más de años e, incluso, finalizar más tarde la vida laboral.

El gran paro juvenil desemboca en una irrupción más tardía en el mercado laboral (ya llegamos casi a los 30 años), pero, si hay que cotizar 38 años y 6 meses para conseguir la pensión íntegra y suponiendo que en el resto del tiempo no haya otra crisis como ésta que te deje en la calle con el paro agotado, nos meteríamos en casi los 69 años. Aunque comencemos a trabajar cotizando a los 25, 38 años y 6 meses seguidos de trabajo es un privilegio que solo puede permitirse un banquero o un gran empresario, y ellos no necesitan pensión para sobrevivir.

Mientras, en casas ‘altas’, antes de abrirse el día, centenares de miles de mujeres utilizan su destreza doméstica como empleadas del hogar… sin contrato. Una vida quitando la mierda de otros sin derecho a absolutamente nada. Como los temporeros a los que les pagan en negro, a los inmigrantes sin papeles que pisotean o aquellos jóvenes que se ahogan en casa sin poder trabajar y entran en cualquier sitio y de cualquier manera atravesando un aro sin apenas diámetro.

Un militante activo de la izquierda real se planteaba el nuevo proceso de incorporación laboral: “Los sindicatos vuelven a dar la espalda a los trabajadores.....ahora tenemos que cotizar 38 años y seis meses, si acabas el Instituto a los 18 /19 años.....los 4 años de carrera(que han puesto ahora), ya son 22/23 años....un master o curso de especialista, 23/24.....y espera que coticemos casi 39 años.....con un 43% de tasa de paro juvenil....las cuentas no nos cuadran”.

A ellos parece ser que sí: “Vivimos más” (pero hay más gente y muy joven en el paro). “Es pura demografía” (la mujer no está ni de lejos incorporada en su totalidad al mundo laboral). “Vamos a ser menos para mantener a más” (no hemos hablado de la productividad). Y, si ya entramos en conceptos puramente izquierdistas, marxistas, para arreglar una situación –o cambiar de modelo, vaya-, nos destierran y nos hunden en la puta miseria: reducir la jornada laboral para repartir las horas de trabajo con los obreros en paro aumentando el tiempo libre de las personas empleadas y sin ninguna necesidad –repito, ninguna- de bajar el salario. Porque esto último, el salario, es la mayor estafa del capitalismo: mientras la línea de ingresos de un trabajador es prácticamente recta, la del empresario es ascendente y, aunque pueda invertirse, la acumulación de capital, la inversión y la especulación, que existe en la mayoría de los casos, les dejan sin excusas.

Pero seguimos dando vueltas a la competitividad (oferta y demanda), al crecimiento (el objetivo del capitalismo no es un crecimiento de todos, sino del que más pueda, del más fuerte, a costa de jugar con precios, salarios, horas de trabajo, especulación, etc.) y a la famosa creación de la riqueza: a numerosos contertulios, los cuales ahora más que nunca llenan múltiples pseudo debates para engañar al populacho argumentando que éste es el camino correcto, se les llena la boca con la creación de la riqueza, la cual solo promueven las empresas a las que hay que darlas más facilidades. Ya lo dijo Anguita: “La riqueza la crean los trabajadores con su tiempo y fuerza de trabajo. Una empresa puede funcionar sin dueño o sin director, de la forma que sea, pero puede funcionar”. Solo hay que echar la vista atrás, a 1936, cuando el fascismo desbarató una Revolución Social en España en la que los anarquistas habían tomado el control de tierras, fábricas, bancos y comercio, que funcionaban a modo de cooperativas y encima lo hacían bien. De eso hay que huir: la riqueza no es el bienestar y la igualdad, sino que la riqueza en sí es la del empresario, el amo, el patrón de toda la puta vida que nunca cambiará.

Mientras, la pasividad crece. Túnez y ahora Egipto están dando una lección de rebeldía al alienado mundo desarrollado. No acatan, dicen que NO, que hasta aquí. Como sucedió en Venezuela hace ya 20 años y el famoso Caracazo del ultra Carlos Andrés Pérez, recientemente fallecido. Aquí nos gusta el politiqueo, el y tú más, las cortinas de humo como la Ley Antitabaco, y separamos la política de la economía para convertir ésta en algo etéreo, inalcanzable para el pueblo llano. Sin embargo, los apegados al bienestar humano hablan de política económica, porque la economía es la base de las políticas de un Gobierno. El progresismo no se mide por aprobar las bodas gays, que está muy bien; se ve sobre todo en las políticas económicas que aplica un Gobierno, de las que dependen nuestro futuro y, en muchos casos, nuestra dignidad. Hoy, señores, si esto no cambia y nosotros tampoco, la habremos perdido para siempre.

España, el país de la patraña. Unos pequeños cambios y no precisamente estructurales: Felipe y Aznar por Zapatero y Rajoy, el GAL por Faisán o los vuelos de la CIA y Jesulín por su ex Belén Esteban. Esta canción tiene 15 años y sin embargo parece que no ha pasado el tiempo. La puta realidad. SKA-P. España, Ñapa es.

"Calma pueblo"

2011-01-25T09:21:00.006+01:00

No hay palabras para el amor ni para las estrellas. Tampoco se deja las metáforas -si es que las hay- en lo superfluo de la vida. Son versos sencillos, a veces sin rimas y, para muchos, excesivamente directos. Para otros serán, sinceramente, líneas escritas desde una radicalidad peligrosa. Para mí es el ejemplo de la rabia muchas veces contenida que representa a los pueblos más críticos que ya no pueden más. A los enganchados a la adormidera les invita a despertarse. Calle 13: CALMA PUEBLO.

Por cierto, el vídeo es el censurado (los cuerpos desnudos están pixelados). No podía pegar la ruta del original.

La historia de Riberín

2011-01-20T10:03:00.002+01:00

Muy chulo él, salió montera en la cabeza con la palma bien abierta saludando al respetable. El paseíllo, lo de siempre; mulas robustas para después de la puntilla, caballo ciego de picador y capas bordadas a mano bendecidas por la Virgen de la Macarena. Estrenaba banderilleros: Juan, 34 años, natural de Dos Hermanas y Antonio, 43 años y vecino de Almendralejo.

No había ni un hueco en el sol. De la sombra no hablamos. En el coso se respiraba el seco polvo cubierto por un manto de calor que superaba los 35 grados. Por más que los operarios de la plaza de toros habían refrescado la arena con agua, no daba tiempo a que se filtrase. El invisible vapor rodeaba los ceñidos trajes de luces.

Empezaríamos fuertes: a porta gayola con verónica incluida. Habría que lucirse para que la muleta hiciese el recorrido casi sola, empujada por la confianza.

La banda ya había avisado al torilero de que el cerrojo de la puerta de chapa sobraba. En el brillo del tan español gualda que recorría escoltado por el rojo la parte superior de la barrera se reflejaban sus ojos tímidos, que agradecían a Dios y al alcalde y brindaban toro al mismísimo rey de España.

En ese tramo de grada, bigotes, puros y corbatas se enfrascaban en una sutil batalla de miradas, falsas risas y esperas con las almohadillas bajo el brazo: una buena corrida con un ancho habano a la derecha de don Juan Carlos I sería la jugada de su vida. Un jaque mate. Un contragolpe de dos contra uno.

El empresario miraba impaciente la hora: todo estaba lleno, había que comenzar cuanto antes. El ruido ensordecedor se desgranaba en alborozos, gritos y aplausos. El pelo engominado del maestro empezó a agitarse. Las carreras entre las dos líneas, en el lado más oscuro del redondel, comenzaron a sucederse. Había que parar los pies a ese morlaco de 500 kilos con la mayor elegancia posible para que, en un momento dado, la plaza entera se levantase pañuelo blanco en mano y pidiese el trofeo más natural: las dos orejas y, si se terciaba, el rabo.

Comenzaron los olés mientras el astado embestía a barrera y burladeros. Un pasodoble retumbaba castizo por los rincones de la plaza. Pedro saludaba a Luis, un madrileño con el que había coincidido en la feria de Valladolid. Éste, a su vez, acababa de encontrarse con Joaquín, un maño abonado a la feria del Pilar.

Una capa rosa y gualda se arrastraba manchándose de polvo ante el gesto rabioso del torero. Había un odio, un rencor circulando por sus venas casi inexplicable. Unas ganas por marear al animal, una dedicación cuando agarraba su capa, que los más puristas lo achacaban a la casta tradición española.

El toro, Riberín, criado en las mejores fincas de los Domecq y de 5 años, no había tenido una infancia difícil. Había crecido en amplios pastos, siempre a la sombra de encinas y pinos y con buffet libre todo el día. De vez en cuando, embestía tímidamente los árboles de un pimpollar cercano. Otras veces jugaba a las peleas con alguno de sus hermanos, con los que vivió algún pequeño sobresalto por no seguir el cuerno la trayectoria ideal.

Por lo demás, todo era felicidad. La bravura que envolvía su cuerpo era grande como su inocencia. Primos, amigos, hermanos… emprendían viajes sin billete de vuelta. No sabía el lugar ni el porqué de esas extrañas desapariciones, pero parecía una ley no escrita que todos debían respetar. Quizás viajasen, a través de los ejes de ese gran camión, a un mundo aún mejor, donde hubiese más tipos de alfalfa, varias camas de paja y un infinito de sombras y praderas para correr más largas distancias.

Pero un día Riberín, junto al resto de su manada, observaron algo raro: del camión bajó, asustado, un compañero que hacía dos días que había partido hacia el lugar desconocido. Éste se pasaba las horas tumbado, sin mirar a nadie, tan siquiera le quedaban ganas de marcar su terreno frente al resto de adultos, un negocio que hacía pocos días abordaba con firmeza. La respuesta estaba en la valla que les separaba: el camión había accedido por otro camino cercano y se había parado en la finca de al lado, donde decenas de vacas afilaban sus cuernos y engordaban cada varios meses para que otro pequeño chotillo viera por primera vez la luz.

Un camión verde aparcó en la dehesa. Una barra de madera acabada en punta metálica muy afilada se interpuso en el camino que Riberín emprendía hacia los bebederos. El brazo humano que sujetaba aquella pica no pretendía jugar, sino conducirle hacia aquel lugar siniestro, posiblemente idílico, del que cada vez dudaba más.

Una habitación oscura en pleno movimiento, recubierta de paja, parecía convertirse en su nueva casa. Pero no. Se calló el constante y desconocido ruido del motor. El cambio: unos metros más de oscuridad, algo más de comida y un pequeño bebedero. Parecía el infierno en comparación de la vida disfrutada hasta hacía pocas horas. No sabía que se trataba del purgatorio de los toros bravos.

Sin ganas de comer, asustado, con el recuerdo de sol filtrándose entre las hojas de los árboles, el toro, un ingente conjunto de órganos en constante movimiento, una piel cubierta de sudor, cinco sentidos funcionando igual –excepto la vista- que durante los cinco años anteriores y un pensamiento cada vez más intenso pero con menos recorrido: el cerebro enviaba continuos impulsos nerviosos a sus extremidades que, en ocasiones, chocaban contra la flojera que le producía una ansiedad desconocida y a la que, efectivamente, nunca había echado de menos.

Un sonido chirriante pero con ritmo penetró hasta lo más profundo de su alma. Una puerta entreabierta: oscuridad. De nuevo, una larga barra recorrió su fornido lomo hasta que la punta le atravesó varios centímetros y llegó a los nervios. La desorientación, el desconcierto y el miedo produjeron en sus músculos una situación descontrolada: el sol no era el amigo de siempre, sino una intensa luz que atravesaba sus retinas produciéndole ceguera. Cuando recuperó la vista, ya había pasado por delante de un hombre de vestimentas extrañas que sacudía un trapo y al que miles de personas jaleaban desde el graderío. Los nervios funcionaban a todo tren mientras la montera del maestro volaba superando el radio del redondel.

Un hedor a grana y oro manaba a borbotones por las heridas que pacientemente Riberín había aceptado sobre su lomo. Lo que al principio parecía un juego, se convirtió en un ejercicio mareante que poco a poco se iba cubriendo de sangre. Cuando más deslumbraban las luces del traje del matador, más agitaba éste la muleta.

-¡Ehe! ¡Ehe!

En las venas del morlaco bullían adrenalina, dolor y un rencor que se acrecentaba: una vida feliz para, una tarde de sol, ir aproximándose a un juego que no entendía de valentía ni de bravura. Este toro no era de aquellas (pocas) fieras aleonadas que salían triunfantes con el indulto, como su compañero de dehesa; tampoco iba a aguantar pases y más pases, vueltas y más vueltas, banderillas y picadas desde un caballo que vivía momentos estresantes, aunque su vida, en cierto modo, corriese menos peligro que la de Riberín.

Juguetón, impulsivo, bravo, constante, luchador, observador, defensivo… así es el toro, un animal al que le definen unos adjetivos más atribuibles a una persona que a una cosa. Que esconden detrás de su significado el conjunto de un sistema nervioso animal que le permite interactuar con estímulos externos, algo que va más allá de un ser que anda, come y se reproduce, sino que reconoce, piensa –que no es lo mismo que razonar- y actúa, algo más equiparable al ser humano que a un ser insensible, sin cerebro, sin adjetivos vivos.

A medida que avanzaba la corrida, la palabra diversión eclipsaba al sentido de la valentía. La sangre brotaba y el ya no tan respetable aplaudía; el toro hacía cada vez más patente su flojera de piernas y los puros daban paso a los gritos; el matador ofrecía una muestra de gestos extraños, chulescos y arribistas y el alcalde, el presidente y el mismísimo rey de España se levantaban de sus asientos para calentar las manos con insistentes aplausos.

El calor mataba y la espada también. Riberín no entendía nada. Muchos fieles católicos formaban parte del graderío. El propio torero le había rezado antes a la virgen. Sin embargo, el desarrollo de la vida del morlaco se invertía: los caminos felices por los que corría hacia los bebederos, hacia la sombra de una encina o hasta un corro de novillos habían desembocado hacia un juicio final que castigaba a los inocentes y que se planteaba como unas horas de entretenimiento.

Cuando la sangre rebrota por la boca, mal asunto. Cuando los pulmones oprimen al corazón, la situación se agrava. Y si, además, la mirada apunta hacia ninguna parte y el sueño aparece empujando, el final de la vida, eso tan grande que se defiende en concentraciones y manifestaciones, está a un paso.

La sangre ficticia entretiene; la real, más. El morbo es un ogro gigantesco que presiona sobre las cabezas de los humanos y, en ocasiones, no les deja escapar de un vistazo hacia el sufrimiento ajeno. Las entrañas de un enorme cuerpo son tan desconocidas para todos que a muchos se les olvida que es un engranaje lleno de vida superior a cualquier máquina, a las cuales se las mima más que ellos.

Riberín jamás lo había visto, pero existe y existirá. Una bandera con los colores del sufrimiento español, la roja y gualda, dada una vuelta de tuerca al adornarse con la silueta de un toro, ese que nunca acaba bien. Ese toro, símbolo –dicen- de un país, que siempre acaba tendido en un círculo arenoso envuelto en sangre y empujado por una larga agonía hasta la muerte. Un símbolo que, lejos de lo que realmente representaría un auténtico símbolo, siempre acaba muerto de mala manera.

Riberín cayó con las piernas flexionadas a apenas un metro de la barrera. Durante un momento parecía que el público del anfiteatro iba a animar a los pulgares de las autoridades para que apuntaran hacia el suelo, a Plutón, al infierno. Sí, un circo romano del siglo XXI pedía que la puntilla atravesase sus cervicales como única solución final posible. No era un buen momento para la reflexión –tampoco eso es muy de toros-, pero, ¿habría torturado, humillado y matado entre aplausos y carcajadas a esas miles de personas en otra vida? ¿Tendrían rencillas pendientes?

Ni siquiera le ofrecieron la última voluntad. Una última voluntad que, en el caso del que escribe, hubiera sido un halo de esperanza en forma de fuerzas que me hubiesen empujado directamente hacia el pecho del torero para que comprobase por sí mismo cómo es el dolor de un corazón roto.

A Riberín se lo partieron en mil pedazos aquella tarde, en la Maestranza, después de que un señor, aferrado a la vida tras rezarle a una virgen, pidiese que la sesión de tortura y sufrimiento acabase bien para él. Qué pena.

Los toros, como Ferdinando.

Imagen: deportespain.com

Compite, emprende, ve a tu bola

2011-01-11T18:09:00.003+01:00

Sembraban de dinero las calles; billetes siempre pegaditos al suelo. Quien osara tirar de alguna punta, lo partiría a la mitad y, ese valor supremo, ya no valdría nada. El pegamento era fuerte; las calles, las fachadas de las casas y los coches se presentaban como un ingente escaparate en el que todos se podían mirar, aunque no sirviera esa misma consigna para poderlo imitar. Prisas, retrasos, colapsos… La crisis del capital de Karl Marx quedaba relegado en un rincón lleno de polvo, bajo las hojas de otoño, escondido, para que nadie pudiera verlo. Las voces de la discordia, esos rompeolas que partían las ondas de la rugosa felicidad, oxidaban sus gargantas por la erosión del viento, que atizaba en los escupitajos que los dueños de los cortijos lanzaban desde sus atriles.

En aquel tiempo, ahora, considerábamos mear en El Corte Inglés un acto de rebeldía, aunque agachábamos la cabeza cuando, en ocasiones, nos meaban ellos con sus productos de segunda o tercera necesidad. Pataleábamos en las puertas de las casas del dinero con el único objetivo de decir la verdad a sus dueños: que eran unos ladrones. Ellos, manifestados en muchos de sus vasallos, miraban por la ventana con sonrisa de medio lado mientras recordaban a los que ayer habían ido a actualizar la libreta o a suplicar un préstamo después denegado. Nos conformábamos con poco.

Entre medias, una monarquía bananera sentaba las bases del nuevo caciquismo, un mundo en el que todos los súbditos debían acomodar en su pensamiento la bondad de un rey campechano y moderno, aunque su padrino hubiese asesinado a decenas de miles de personas.

Y, por todos los lados, escaparates. En la caja tonta se sucedían espacios donde se define la buena vida: acomplejados mostrando sus chabolas de 1.000 metros cuadrados, estiradas comprando bisutería de 3.000 euros y, también, cientos de mensajes para arraigar a la desrumbada sociedad el mundo de la moda. Si Telecinco con las marcas, 46 millones de personas también. “¿Te gusta conducir?” El sueño de mis paisanos terminó en el banco.

De la boca salían malos humos –y no eran de tabaco-. Los ‘hombres y mujeres independientes’ no eran más que una pandilla de seres individualistas incapaces de mirar más allá de su ombligo, preocupados por su buen vivir y apoyados en el bastón raído de su cartera. Torres más altas han caído.

Todos querían ser los mejores. Para perder… ni las canicas. Se pusieron de moda los conceptos de emprendedor y competitividad, algo que, según decían en la tele, venía muy bien para nuestra economía. Las personas que trabajaban para el Estado, para nuestro padre, para nosotros, se convertían en los causantes del problema: “No puede ser que el objetivo de un chaval sea convertirse en funcionario”. ¿Y por qué no? Al menos, ellos pueden tomar un café sin prisas a media mañana, llamar a la familia para ver cómo va todo y no tienen detrás –a veces sí- a un jefe cabrón que les pisotea. Un poquito de dignidad laboral, de vez en cuando, no viene mal.

Sin embargo, los defensores de la competitividad y del emprendedor arengan en su compromiso mediático que tenemos que odiarlos, tenemos que ir a las oficinas de la Seguridad Social a insultar a la señora que te dice: “Este no es mi departamento”. ¿Y si de verdad no lo es? O, mejor: debemos acudir a un hospital y, si no me informan a tiempo, denunciar o, incluso, patalear a la auxiliar mileurista. Que se enteren que con una gestión privada todo iría mucho mejor. Y quien esté malo, que lo pague.

No, hay que ser emprendedores. Eso es ser un héroe. Ir por tu cuenta, como la vida, pero con dinero, en un sector estratégico, con apoyo de la demonizada ONG ‘Patronal’. Emprendedor no es estudiar 10 años e investigar en el Centro de Investigación del Cáncer una fórmula que puede acabar con el tumor maligno de mama: suena muy bien, pero para estos, lo sentimos, no hay dinero. Tampoco es emprendedora aquella madre soltera con dos hijos que tiene que tirar de una casa y de un trabajo mal pagado y, encima, hacer cuentas imposibles para que todo salga más o menos bien. Tampoco aquel obrero al que contratan, despiden, contratan, despiden… y así sucesivamente, creando un estado de incertidumbre en su familia (peor, en el banco si está hipotecado) que le puede partir en siete su futuro. Esos no son héroes.

Los héroes son esos ricos que juegan a serlo más con miles de personas dependiendo de sus decisiones, lo héroes son los ‘campeones del despido libre’, como plasmó hace poco José Mota, los que lo pasan mal cuando llega una crisis, los que lloran cuando tienen que despedir a alguien, sí, pobres hijos de la gran puta…

Y, mientras, nosotros, aprendiendo de ellos. La base del comportamiento del ser humano, dicen, es la educación. Y es la educación la que, entre planes Bolonia y dictaduras europeas –y no es precisamente Bielorrusia-, cada vez acuña más los conceptos de competitividad y de emprendedor. Más bien se arrodilla ante ellos.

Hay que ser competitivo para crecer y, el resultado, es dinero (es decir, poder). No es una función social excepcional, una ayuda contra el hambre, a favor de la cultura universal ni nada de eso. Es dinero. La fuerza del trabajo, mera mercancía cuyo valor perjudica siempre a quien la proporciona, es un regalo para quien, valga la redundancia, pueda proporcionarlo. Puede también emplear esa fuerza en agitar el mando a distancia en la entretenida vida del parado.

Y, a la hora de comer, ponemos la tele: el funcionario es malo, hay que ser competitivos y, según tu hijo, la solución a todo es montar una Spin Of, le han dicho en la Universidad.

Para ejemplificarlo más claramente, llega la información deportiva: “Ansia de gol”, “ambición futbolística”, “hay que ganar”, “ganar, ganar”… de lado queda el demonio: el trabajo colectivo, la acción en equipo, lo mucho que aporta Cristiano Ronaldo al conjunto…

Cada un por su cuenta. Y así nos va. “Allá el” puede servir tanto para dirigirse a Maxim Huerta como a un íntimo amigo. El nombre de pila es Capitalismo y el apellido es Todo, esa ‘porción’ del mundo que abarca. Los mercados financieros, las multinacionales, los amos de las decisiones que repercuten directamente en nuestras vidas, quieren hacernos ver que ese sistema es puramente económico, y es mentira. Se trata de una forma de vida, de la creación paulatina de una selva individualista en la que el que más tiene es el que sobrevive, y el que pueda pagarse un servicio es el único que lo podrá tener. Ir ‘a lo mío’ es una expresión bien acogida. Dar por el culo al vecino también. La solidaridad es una marciana que vino de visita a Occidente y que hace tiempo emprendió el vuelo. La amistad, el amor, se compran con dinero. La imagen la patrocinan Polo y Tommy (y si no vas a la moda no eres nadie) y la buena educación viste de corbata, estudia Económicas y mañana te robará sin darte cuenta.

La modernidad es un ladrón hijo puta que no entiende de progreso humano y los políticos, meras correas de transmisión de las órdenes de los dueños del mundo, una clase media acomodada y apesebrada cuyo único objetivo es asegurarse una buena jubilación a nuestra costa.

Hace tiempo que no califican como ‘personalidad’ a un intelectual que aplique sus teorías a la mejora de la sociedad y a la justicia social. Hace tiempo que la amistad íntima se recubrió de una tela de apariencias, indirectas y competición. Hace tiempo que decir comunismo es decir terrorismo. Hace tiempo que las buenas causas las hicieron convertir en ‘dictaduras crueles’. Hace aún más tiempo que el ser humano no pinta nada. Hace tiempo que no pasa nada bueno por mi casa. No sé si yo ya lo soy.

Inútil

2010-12-10T21:05:00.005+01:00

Había mirado a un lado. Y a otro. Allí no había nadie. Caminaba por la izquierda de un camino agrícola, vestido éste de un marrón claro tan monótono que las roderas talladas al paso de los tractores parecían elementos de una barroca ornamentación.

Aparecían y desaparecían grajos entre los matorrales: varios grados bajo cero explicaban el vuelo caído de estos pájaros carbonados. Al lado, miles de piedras levantaban un muro que hacía de separador entre el camino y la era, que salvaguardaba aquellos montones de remolacha casi helada y que a su vez estaba protegido por una alambrada que no por vieja dejaba de ser feroz.

Siempre la protección. Igual que un cernícalo tapaba algo entre los ramajes y cientos de ovejas escondían entre sus lanas a los lechazos aún sin hacer, se erigía aquel espino en un remedio peligroso de pecho alzado y bañado en un desesperanzador óxido. Un premio gordo se merecería el antiguo sistema de seguridad si algún ladronzuelo desesperado o alguna pareja desatada descartasen allanar la finca; sin embargo, pace en la sombra –aunque los rayos tracen un camino directo- a sabiendas de que su misión ha terminado. Que no hay motivo (que disgusto) para seguir aguantando mañanas heladas y mediodías a 40 grados. Nadie es capaz de recordárselo: ni los grajos en diciembre ni las lagartijas que trepan el muro en el tiempo nuevo.

Es compañera de camino de los amarillentos cardos que, en invierno, hacen menos daño que el frío. Se miran fijamente, los unos apoyados en la otra, como consolándose de que el paso del tiempo, de que el tiempo en sí, afecta a todos. No es capricho de la eternidad ver sufrir a inertes cuerpos, convertidos en inútiles a lo largo de una vía que esconde la señal de destino aunque los minutos avancen a miles de kilómetros por hora.

Sin embargo, ante una señal de Stop, ante un ‘Pare’ a la cubana, puede arrodillarse una imagen que detenga la frialdad del alambre en la memoria. Un insignificante alambre que, aun sabiéndose improductivo, aun sólo estorbando a las ya viejas intenciones de robar ese kilo de remolacha o a las eternas redenciones de dos cuerpos, tendrá siempre la mirada puesta en su alrededor. Aunque nadie mire. Aunque nadie se dé cuenta.

Foto: karny. Consejo: si queréis ver más nítidas las fotos, pinchad sobre ellas, ya que en la publicación salen francamente mal.

A cámara lenta...

2010-11-29T17:39:00.006+01:00

Veíamos a “cámara lenta” la vida. Un papel, tabaco y marihuana. Buena cosecha; buenos tiempos. Era jueves y hacía frío. La calefacción al 20. Yo cerveza. Yo calimocho. La mesa partía la habitación: más de un metro de diámetro colocado en el centro. ¡Qué risas! Moncho en el sofá, yo en una silla ponzoñosa y en frente, en otra, el Bola. Se reía de mí el cabrón. Por eso, porque veía la vida “a cámara lenta”. El Moncho se quedaba con lo de “un golpe de nuez”. Así me definió una vez Ángel los tragos, y me quedé con la copla. Al Moncho le hizo gracia.

¿A dónde? He quedado con la “mafia” de Aranda. A la Esquina, a la Barmacia, a la Rockería, al Testarrosa y al Trastero. Entramos a las 9 y media. No importa, echamos la última en Asklepios. A veces, en el Deltoya.

-Toma Carnes, hazte un peta.

-No tronco, que es hierba y aquí huele mucho.

Siempre hierba.

Un jueves tras otro. El primero, el Bola se fue a casa sin conocerse el camino y apareció en la carretera de Soria. “Nada, al final llegué bien. Me duché y a currar”. El Carnes se quedó dormido y no se dio cuenta de nada. ¡Joder! Os enroscáis en el sofá y fuera. Nada.

Hasta la puta crisis. Sobraba personal, se terminaron los buenos tiempos (de trabajo) y los buenos jueves (de risas).

Después, lo de siempre.

-¡Échate una caña!

-¿Qué tal va eso?

-Nada, jodido. No hay curro, no hay nada.

Era sábado por la tarde.

Había canicas y peonzas en la memoria. Una escopeta de perdigones y muchos, muchos años haciendo el mismo camino: Antonio, Simón, Bola y yo. “Los del barrio (San Blas)” llamaban al timbre. A la escuela. A las diez menos cuarto y a las tres y cuarto. A veces, íbamos un rato antes, por si veíamos alguna liebre en las tierras cercanas al colegio. Después, por si alguno había robado un cigarro a su padre o madre y así fumárnoslo a medias.

Luego, alguno se perdió por el camino de la educación. Sin embargo, otra senda desembocaba en la parada del autobús que nos llevaba a Medina. Los mismos. Siempre los primeros en llegar: estaba helando.

-Jesús, sal a la pizarra.

-No sé hacerlo, José Félix. Qué salga otro.

-Tienes dos opciones: salir a la pizarra o bajar las escaleras y a mano derecha buscar el despacho del director.

-Ya salgo.

¡Qué tarde aquella! Bola, Marlboro; yo Winston. A base de practicar logramos obtener los resultados obtenidos. Él profe, yo alumno. Al final sí: aprendí a tragarme el humo. Mientras, mi pobre madre con trescientas pesetas menos en el monedero.

Un día se acabó el tabaco. No hay nada mejor que una buena calada de manzanilla. Se invitó el Chechu cuando no había nadie en su casa. Ya no sé si era natural o de sobre, pero estaba cojonuda.

Y, cuando se terciaba, a entrenar. Los dos porteros en un principio: no había competencia.

-Juega tú.

-No joder, juega tú.

Y, en el suelo, había canicas. En los hoyos del barrio, en el campo de guases que hicimos en el río o junto a aquel árbol en el que nos juntábamos muchas tardes. Después, peonzas. Facio sacaba la de punta-lanza. A mí me partió una.

-Es igual, tengo 23.

-Ahora 22.

Los años pasan. Seguía haciendo frío –soy más de recuerdos de invierno-. Pero este recuerdo no es de hace tiempo. El cielo sorteaba a las nubes y las palomas seguían teniéndote miedo: se acordaban de cuando tus perdigones las perseguían en el cielo, igual que lo tendrá en mente la pierna de Emilio.

-¡No me insultes que te pego un tiro!

-No me jodas, no le dispares.

-A esa distancia le doy pero no le hago nada.

Sólo una gota de sangre, nada más. Estaba estudiado.

La desbandada de la torre del campanario hablaba de algo por que yo me quedé sin habla. No reaccionaba. No era posible. Cuando el sol sorteaba a las nubes, fue cuando empecé a creérmelo.

Salí de casa desorientado. No funcionaba la caldera, tenía frío y no era por los cero grados. No sabía reaccionar. Tampoco llorar.

Una película de recuerdos se reproducía en mi cabeza. Como dijo aquel, somos recuerdo. Tú, ya, eres recuerdo. Las clases, las pifias, los ratos muertos, el frontón, los sábados de campeonatos, la peña Oasis, la peña Amnesia, las cañas, las noches pucelanas, los últimos ‘parlaos’…

Por mucho que lo intentemos, los caminos de los quintos, de los amigos de toda la vida, esos con los que aprendiste a vivir –y a fumar hojas de los árboles-, a descubrir los placeres –muchos malos- de la vida… siempre tienen un nexo de unión. Alberto, Antonio, Chori, Peseta, Simón, Cansa, yo… y Bola. Uno con una vida, otro con otra; Uno allí, el otro allá; pero siempre, siempre ha habido minutos para… un café, una caña, un cubata, un ¿qué tal?

Éramos los de siempre. Ahora ya no. Falta una pieza básica.

Hacía un frío del carajo. También pesabas mucho, cabrón, que estabas bien criado. Y las lágrimas no valían nada. La vida no vale nada, cantó Pablo Milanés. Tu madre, destrozada, deseó suerte a “Alberto y compañía”. Tus quintos. A mí se me rompió el alma.

Nosotros, “Alberto y compañía”, hacíamos lo último que pudimos hacer por ti, aun sabiendo que el resultado no iba a ser positivo; ni siquiera iba a traernos una pizca de alegría. La tierra parecía morirse de hambre: te tragó en cuestión de segundos. Primero a Agustín y después a Chiqui y a ti. Fresno se inundaba de lágrimas y ningún barquero aparecía para solventar la situación.

Sabías que yo soy ateo. Que no creo en Dios, solo en causas y circunstancias. Porque si no, siempre me repetiría una frase infantil: Este señor, o lo que sea, todopoderoso, no puede ser bueno. No puede serlo.

Te metieron cerrado con llave en la caja de los llantos. Eras un cabeza loca, disfrutabas a tope… pero no te ibas a escapar. ¡Ojala! Ojala todo hubiera sido una tragedia romana, ojala todo el mundo se hubiese quitado la careta porque tan sólo estuviéramos ensayando un simulacro. ¿Simulacro de qué?

23 años de vida, de historia… de un plumazo. Sin embargo, en las calles, en las mentes, en tus amigos de toda la vida, hay escrita alguna peripecia del Bola. “Te fuiste sin decirnos nada”, dijo tu padre. Sabías que lo de no decir adiós –muchas veces lo recordabas- era más de mi estilo. Joder, por qué lo has imitado…

Tengo la confianza de que la tierra te será leve.

Hasta siempre

Sobran las palabras...

2010-11-19T21:38:00.000+01:00

Fútbol

2010-11-18T18:56:00.004+01:00

Salimos. Paramos. Nos colocamos. No hablo de un sábado por la noche. Dispara un cañonazo. Colócate en la defensa. Tampoco de una batalla en plena guerra de trincheras. Pero si driblas, regateas al lateral izquierdo y metes un gol por la escuadra, está claro: es el fútbol el que ha acomodado decenas de términos a su jerga habitual. El fútbol lo copa todo. Hace amigos, hermanos, provoca llantos, saltos, gritos… sentimientos a flor de piel durante 90 minutos. Si el fútbol fuese marxismo, el filósofo alemán hubiese ganado la batalla: los proletarios (futboleros) del mundo están unidos desde hace mucho tiempo.

Hace pocos meses las calles estuvieron vacías y después llenas. El furor por La Roja, un hito en el deporte español, llenaba de motivos a los defensores de la bandera española, que pensaban que el amor a la patria se había instalado en los rellanos de las casas más escépticas. Más tarde, millones de trabajadores se manifestaban en toda España en contra de la reforma laboral que impulsó el Gobierno: pancartas de sindicatos, lemas que denunciaban el neoliberalismo y banderas… republicanas. He ahí la respuesta: el fútbol es otra cosa. Es total y absolutamente independiente.

En el actual sistema en el que vivimos, empobrecido del todo en el aspecto cultural y formativo y gobernado por mentes acomodadas en un coma profundo, hay determinados aspectos de la vida a los que se les da una importancia que, en la balanza de la calidad y las buenas maneras, de esa cultura y del aprendizaje, de la cuestión y el desengaño de las cosas, simple y llanamente, no la tiene. Belén Esteban y el microcosmos de incultos que la rodean –también hablo de muchos espectadores, siento ser tan impopular-, los comentarios de filofascistas pervertidos y obsesos como Salvador Sostres y, también, la información deportiva.

He aquí un amante del fútbol: blanquivioleta, madridista y de izquierdas –sí, lo sé. Pero convivo con ello-, se ilusiona con una jugada trenzada desde el medio del campo, con cambios de juego y remate desde la frontal del área. Sin embargo, uno pierde la fe ya no sólo repasando los contratos de las estrellas, ese es un viejo debate, sino con el tratamiento de la información futbolística, que, si bien en algunas cadenas es digna de aplauso, en la gran mayoría se ha pasado al lado rosa, a alabar a ricos millonarios y a reírles las gracias a entrenadores graciosillos a los que no miraría nadie si realmente hablasen de fútbol. Se han creado ídolos no en base a sus éxitos deportivos: se ha entrado en el terreno personal y el prototipo de deportista forrado ya no deja el forrado en casa, sino que se mete en los cerebros de niños y adultos para presentarlo como el objetivo a alcanzar. “Quiero ser futbolista, tener un cochazo, una mansión y una novia perfecta (físicamente hablando, claro, el resto no importa)”.

El hacer la pelota a los deportistas –ya conocen al calvo de La Sexta y sus entrevistas a Fernando Alonso y a todos aquellos que hacen pajillas informativas a Rafa Nadal, a Pau Gasol o a los jugadores de La Roja- es ya tan habitual que, lo que llamaba la atención, ahora hay que apuntárselo como trato normal.

Pero ya fuera de eso, el deporte en sí es realmente importante en la vida de una persona. El fútbol, también. Pero no menos que la lectura, la cultura, la música, el cine… y no digo ya aquello de lo que la gente huye pero que es vital para su día a día: la política, la economía, el medio ambiente… En ese aspecto, sobre todo respecto a los dos primeros ámbitos, se ha dibujado tal panorama mediático entre políticos, empresas de comunicación y los propios periodistas interesados que han logrado su principal cometido: alejar a la gente de la política, dejar que unos señores –que no son políticos, sino que están muy por encima de estos- tomen el control y manejen sus vidas y que está directamente relacionado con la segunda materia, pues son estos quienes aprueban reformas laborales, quienes crean crisis y se las hacen pasar putas a millones y millones de personas.

El fútbol es una vía de escape: cierto. Sobre el terreno de juego, para mí es el deporte más de izquierdas que existe: once personas trabajan juntas en un engranaje colectivo para colarle un gol al equipo contrario. Entre medias, pases, regates, centros, disparos a puerta imposibles, faltas, tensión, deporte, bienestar físico, salud… O genialidades realizadas con un balón que a veces te encandilan: Zidane, Maradona, Messi, Figo o Romario me han llegado a convencer de que el fútbol también es un arte, porque al igual que el pintor muestra su destreza con brazos e inteligencia, estos lograron hacerlo con sus cotizadas piernas. Pero con la penúltima palabra de la anterior frase ya entramos en conflicto.

Me gusta el fútbol. Intento ver todos los partidos en abierto y, si no, me voy al bar. Sin embargo, creo que un deporte no puede paralizar un país mientras que sus habitantes obvian lo realmente importante. Quizás cuando Franco habló de dejar todo “atado y bien atado”, además de a Juan Carlos I también se refirió al circo que ofertó durante sus años negros para que la gente no se acordase del pan, de las cárceles y de las muertes. Hoy, con el fútbol, también seguimos olvidándonos de todo. Pero, como decía mi abuelo, “ese no te da de comer”. La puta verdad.

(Otro día hablaremos de los tópicos)

Viejos/impunes fantasmas

2010-11-12T18:05:00.004+01:00

No habrá habido en este país un personaje con más jeta, chulería y despotismo que el ex presidente del Gobierno entre 1982 y 1996. Es decir, no habrá existido un político en España, junto a José María Aznar, al que le haya importado menos el país que dirigía a la hora de responder ante él que el señor Felipe González Márquez.

Mucha pose, un buen físico primero en su juventud y luego como madurito interesante, una excepcional palabrería y un disfraz de progresista que se quedó colgado en la percha del divorcio y del aborto.

Ya no cabe entrar en ese viejo debate (porque está perdido) de si la reconversión industrial era buena para este país –a mi juicio creo que está suficientemente demostrado que no- y tampoco seré yo quien vaya a negar el éxito del ejecutivo socialista de entonces en cuanto a la profesionalización del peligroso ejército español.

Sin embargo, es verdad que González fue el hombre que comenzó a aproximar las líneas políticas del PP y el PSOE y el que convirtió la batalla de las ideas en mero politiqueo: el germen del “y tú más” que hoy sufrimos. Firme defensor del panorama político estadounidense, fue, sin duda, el hombre que empezó a dar carta blanca a la destrucción de los derechos de los trabajadores, el creador de las Empresas de Trabajo Temporal y el traidor a una gran masa al decir primero “no” y después “sí” a la OTAN. El Partido Socialista no ha podido jamás desligarse de aquel felipismo arrollador: cual caudillo, lo dejó todo “atado y bien atado” con su Prisa, Rubalcaba, Jáuregui, Solbes…

Desde hace pocos días, el ex presidente ha vuelto a ser noticia. ¿Por qué? No le sirvió en el pasado defender a los responsables procesados de los Grupos Antiterroristas de Liberación (GAL), la cúpula del Ministerio del Interior durante su Gobierno, y justificar la utilización de fondos reservados. Ahora llega y, valiente e impune como siempre, revela que le ofrecieron volar a la cúpula de ETA, y, cosas de la vida, se pregunta si hizo bien o no. Es decir, duda todavía si ese terrorismo de Estado que existió entre 1983 y 1987 bajo su Gobierno fue del todo malo para combatir al otro terrorismo, al de la banda armada vasca.

González llegó al poder entre golpes de estado fallidos y las amenazas de un ejército franquista de volver a una guerra civil o a otra dictadura sangrienta. Entre tanto, los terroristas de ETA mataban un día sí y otro también. Una época realmente dura para policías y políticos socialistas y de AP, pero también tiempos difíciles para el Partido Comunista de España y otros colectivos de izquierda, que vivían con el miedo de las bombas de la extrema derecha.

Sin embargo, en ese momento era ETA quien realmente preocupaba. Los antecedentes y las investigaciones periodísticas hablan de un franquista decidido a usar la guerra sucia contra el terrorismo –Arias Navarro- y de un cuerpo policial, el Seced de Carrero Blanco, preparado para actuar. El nombramiento de Adolfo Suárez frenó el intento; hasta el propio Fraga, ex ministro franquista, desechó la opción mientras comía con el viejo dirigente socialista (de los de verdad) Manuel Murillo, amigo de perpetuo político. Objetivo: matar y secuestrar en el sur de Francia para implicar al país galo en el lío.

Fue a un presidente –Navarro- y a otro –Suárez- a quienes propusieron utilizar el terrorismo de Estado. Después llegó el turno del Gobierno González. Él dice que no sabía nada. Quien quiera creerle, está en su derecho. No obstante, atendiendo a los antecedentes, parece un asunto realmente grave y digno para informar a un presidente de Gobierno.

El presidente socialista visitó en 1982 a su homólogo Miterrand para trasladarle el problema de ETA. El francés, que también era muy chulo, escuchó, pero no actuó.

A partir de ahí y en los círculos del ministro de Interior, José Barrionuevo, fue engordando la idea de trasladar el terrorismo a Francia para conseguir esa colaboración.

Se puede hablar del pistoletazo de salida de los GAL cuando se produjo el secuestro y asesinato de los presuntos etarras Lasa y Zabala (la llamada línea del GAL de la Guardia Civil), a quienes encontraron enterrados en cal viva en 1995 en una finca de Alicante. El general Rodríguez Galindo fue condenado por este caso, mientras Felipe González se refería a él como “un gran tipo”. Bravo, Felipe.

El gobernador civil de Vizcaya, Julián Sancristóbal, bautizó a la nueva banda como Grupos Antiterroristas de Liberación (GAL), impulsor junto al político socialista José García Damborenea (éste se llegó a enfrentar con Amnistía Internacional “porque nunca defendió a una sola víctima del terrorismo”).

Reuniones entre miembros del PSE-EE, policías, guardias civiles y militares (entre ellas la famosa de 1983 en una finca del Icona, en Madrid) llevaron a nombrar, como jefe ejecutivo del operativo, al subcomisario del País Vasco José Amedo que, acompañado por el agente Michel Domínguez, fue el encargado de reclutar mercenarios de la Euskal Herria francesa e, incluso, portugueses.

El primer acto de Amedo fue organizar el secuestro de Segundo Marey, un ciudadano francés de origen español hijo de un exiliado político antifranquista. Marey permaneció varios días encerrado, hasta que lo soltaron después de darse cuenta de que ese hombre, de 51 años de edad, era un trabajador sin ningún vínculo terrorista hijo de exiliados políticos españoles. El Ministerio hablaba en sus conversaciones del “detenido”, un hombre escondido en medio del campo y sin pisar dependencias policiales. Es decir, más bien, el secuestrado.

Lo mismo ocurrió con varios de los asesinados por los GAL: eran o ciudadanos vascos que vivían en Francia o franceses sin vínculos ya no sólo con ETA, sino con la izquierda abertzale. Así paso con el joven García Goena, un objetor de conciencia vasco que se fue a vivir al sur de Francia. Ni siquiera en la diana. O aquellos habitantes del País Vasco francés que veían un partido de la selección española en un bar. Varios muertos; ninguno tan siquiera etarra.

Los GAL estuvieron durante un tiempo sin atentar, pero en 1987 dejaron definitivamente las armas. Nunca se pudo o se quiso demostrar la implicación de todo el Gobierno (incluido el presidente, sobre todo por la ocultación de los archivos del Cesid), sin embargo, la justicia, en concreto el Tribunal Supremo, logró meter en la cárcel a la cúpula del Ministerio de Interior (Barrionuevo y Vera), aunque nunca se llegó a demostrar con pruebas fehacientes la vinculación con los asesinatos.

Sin embargo –y el propio Felipe González se descubre- cuesta creerse que todo aquello que ocurrió pasase por delante de las narices del presidente del Gobierno sin que él se enterase. Son presiones, son amenazas al entonces director de Diario 16, Pedro J. Ramírez, al que le costó su puesto, a los periodistas que investigaron el caso en ese diario y después en El Mundo, montajes, utilización del entonces Cesid a su antojo, desaparición de parte de los fondos reservados sin justificación… son demasiadas cosas.

Aquí hablamos de un entramado policial y político, con el apoyo de cierto sector mediático, y, más tarde, con un Gobierno, el de Aznar, que prefirió pasar página no desclasificando los archivos del Cesid y dando lugar a una situación de total impunidad. Es el llamado ‘Pacto de silencio’, cuando González, a través de Adolfo Suárez y con la mediación de Juan Carlos I, evitó que el ministro de Interior fuese Arias Salgado (decidido a desclasificar los archivos) y favoreció el ascenso a la dirección de esa cartera de Eduardo Serra, con amistades en el grupo Prisa y, por lo tanto, en la dirección pro felipista del PSOE. Algo gordo debió pasar cuando un presidente autoritario y total y absolutamente enfrentado a González, como fue José María Aznar, que hubiese tenido la oportunidad de poner en su sitio a quien se merecía –aunque él se situó el solito más tarde-, no lo hizo, enfrentándose incluso a su apoyo mediático: El Mundo.

Es difícil resumir todo aquello en un simple artículo de blog, que se hace, sin duda, demasiado largo. Sin embargo, con mi conocimiento limitado y todo aquello que hay por ahí escondido, daría para desmontar una democracia y escribir miles y miles de páginas. Un partido político podría haberse hundido definitivamente. Sin embargo, el otro guardó silencio, aun con el apoyo del resto de la oposición y de un partido entonces fuerte como era la Izquierda Unida de Julio Anguita. Pero, mientras se desarrollaba ese silencio, hay quien habla de pruebas quemadas, de apoyos incondicionales y personas que callaron –algunos miembros del Gobierno actual- el mayor atentado que cualquier país con un mínimo de democracia podría vivir.

Hoy sólo la izquierda se acuerda de aquello, junto a sectores de la derecha oportunista que, lejos de pedir justicia, buscan votos recordando las dudas. El ex diputado comunista de Izquierda Unida Antonio Romero, junto a Laura Martín, la viuda de García Goena, asesinado por los GAL en 1987, han solicitado formalmente a la Fiscalía General del Estado que investigue las declaraciones de Felipe Gonzalez en el diario EL PAÍS, por posible "apología del terrorismo de Estado". “De acuerdo con la legislación antiterrorista, con los precedentes que existen en España de procesos contra dirigentes de HB por enaltecimiento homenaje y exaltación de dirigentes terroristas de ETA y al fin de que no exista dos varas de medir una para el terrorismo de ETA y otra para el terrorismo del GAL es por lo que solicito a la fiscalía general del estado que abra una investigación sobre el contenido de las declaraciones del expresidente del gobierno don Felipe González Márquez”.

Ese nombre, de un “estadista” según sus seguidores, es el equivalente al de la impunidad. Tristemente.

...se ha teñido el cielo de rojo....

2010-10-29T20:16:00.003+02:00

Tengo 23 años, pero muchas veces se apodera de mí el espíritu de un abuelo cascarrabias. Lo sé y a veces lo siento, porque, cuando pasa, sufro. Sufro y me duele el futuro de los hijos que no tengo. Porque, pienso, no habrá sombra virgen junto a un árbol, niño inocente corriendo por el monte ni hombre sencillo en el campo de batalla de las ideas, mirando por el balcón, sin camiseta, cigarro encendido, preguntándose por qué.

Lo sé y lo siento. Cuando se desvía la atención hacia antihéroes desgraciados por un corazón vacío y un estómago mil veces agradecido. Cuando las marcas recorren el cuerpo de un quinceañero como garrapatas absorbiéndole la sensibilidad, la pasión por el esfuerzo y limitándole la cultura del trabajo a exigir los billetes del capricho.

Y lo pienso, lo mastico y lo ruedo por mi mente cuando menosprecian la sangre pasada, cuando evaporan de un plumazo el sudor vertido en cunetas, montes y calles de pavimento tosco y levantado. Cuando olvidan –o desconocen- los gritos, los llantos, los cierres, las muertes causadas por un dedo rechoncho pero engalanado de poder.

No cuidan a los poetas del pueblo, pero se apoyan en la sinfonía de mamporros que retumba ferozmente aunque, en verdad, no diga nada.

Nada. Eso es lo que queda, lo que va quedando, lo que se mostrará con una alegría horrorosa en las vitrinas del futuro. Eso y cabezas, las cabezas de los sabios de los que, consciente o inconscientemente, se ríen en cada recodo de la villa del poder.

Por eso, no me creo cuando un presidente de Gobierno que desprecia tu lucha con sus actos te ofrece pésames públicos, Marcelino. No me creo nada. Te has ido para siempre y, aunque la admiración que despiertas salga estos días de las alcantarillas del vertedero más repleto, eres uno menos que molestarás a ese poder. Eres un ser consecuente más que se va sin lograr su programa máximo, uno más del que se ríen los oligarcas, una voz menos en el coro de los inconformistas, que no locos.

Me dirijo a ti aun sabiendo que en poco tiempo serás un pedazo de tierra más en el suelo del mundo. Pensando en que, al menos, unos pocos –también tu hijo, tu compañera- se creyeron tu lema, tus palabras de rabia, tu perfil de combatiente perpetuo.

¿Quién es Marcelino Camacho, papá? En el caso de que sea preguntado. Y todo puede quedar, sí, lo sé, en “un sindicalista muy bueno”. Una verdad como un puño de boxeador, pero insuficiente. Porque 14 años de cárcel y trabajos forzados no se resumen en una frase. Porque la lucha de tantos años no puede explicarse en una sola frase.

Las letras del querido Labordeta, de Pastor, de Cabrera o Alfaya, los versos de Miguel Hernández y Alberti y los artículos de Rebelion.org o Larepublica.es, eres tú. Porque son palabras sinceras, que salen del alma del cansado, aunque su voz sea la de un náufrago en la inmensidad del océano. Porque no se escucha; porque no dejan que se escuche.

Desde 1960 vivías en 70 metros cuadrados: bandera republicana, busto de Lenin y jerseys que Josefina bordaba. Un pedazo de suelo lleno de vida por el que han pasado ricos y pobres y que nunca has cerrado a cal y canto a nadie. La naturaleza, sabia, lloraba triste esta mañana cuando el cielo de España entera se teñía de rojo insinuando su admiración.

Cuando tu nombre salga a relucir, espero que sea para bien. Para decir: “Estamos construyendo algo por lo que Marcelino Camacho siempre luchó”. Lamentablemente sólo se me ocurre nombrarte para recordar que os están escupiendo a la cara esos años de represión y de sufrimiento –contra Franco- y de guerra permanente contra el poder –contra la falsa izquierda de Felipe González-. Sin embargo…

"¡Ni nos domaron, ni nos doblaron ni nos van a domesticar!"

Música (ruidosa) post huelga

2010-10-06T02:03:00.005+02:00

Mucho se ha hablado de la pasada huelga general del 29 de septiembre y, como cabía de esperar, poco bien. Aunque ya a toro pasado, sí me gustaría hacer una reflexión de lo que, a mi juicio, fue un éxito y toda una aventura para la mayoría de los trabajadores de este país.

De los titulares que calificaban cínicamente la huelga como “fracaso general” en España pasamos a, como relataba Isaac Rosa en Público, situaciones bien parecidas a la España franquista, cuando las consignas, la censura previa y los ‘rapapolvos’ a posteriori dictaban en la información convencional:

<<No, si al final vamos a tener que leer prensa extranjera para enterarnos de lo que pasa, como en los buenos tiempos. Mientras la mayoría de diarios negaba la huelga, los corresponsales extranjeros vieron lo que sus colegas no habían visto: que hubo huelga, no masiva pero sí importante.

“Gran parte del país paralizado”, decía el Wall Street Journal. “España al ralentí”, en Le Monde. “La industria y los transportes pararon mientras miles tomaban las calles”, apuntaba el New York Times, mientras que el Independent británico contaba “millones de trabajadores en huelga”, y destacaba que “hasta Almodovar suspendió el rodaje”, que ya saben el tirón del manchego fuera de aquí.

Mientras la mayoría de la prensa nacional, radios y tertulias repetían el mensaje del fracaso sindical, los medios extranjeros veían lo que tantos vimos el miércoles: que hubo huelga, que en algunos sectores fue total y en otros escasa, y que muchos salimos a la calle. En el transporte, por ejemplo, el seguimiento fue masivo, pero los servicios mínimos engañan una vez más: si se cumplieron “con normalidad” no es porque apenas hubiera huelga, sino lo contrario: porque todos los trabajadores hicieron huelga, salvo los obligados a servicios mínimos. Si no, no habría servicios mínimos sino funcionamiento habitual, como pasó en el metro por el descuelgue de los conductores.

Pero nada de eso impresiona a quienes vieron en la huelga la oportunidad de liquidar el movimiento sindical, y que ahora no van a dejar que un montón de obreros de fábrica, conductores o recogedores de basura les estropee el plan. Por eso se multiplican los llamamientos a que los sindicatos “escuchen la lección”, “tomen nota”, “aprendan del fracaso”, etc.

La crítica a los sindicatos, y el debate sobre el modelo que queremos, es cosa de los trabajadores. Mal iremos si atendemos las “lecciones” de quienes sólo aceptan la existencia de sindicatos si no sacan los pies del tiesto del diálogo social. Cuando firman acuerdos, todo son elogios a su responsabilidad. Cuando salen a la calle, garrotazo. Esa es la primera lección>>.

Pero esa manipulación no quedaba sólo en la prensa. La huelga, como históricamente ha ocurrido, tuvo más incidencia en unos sectores que en otros. Por ejemplo, el comercio, el sector más vistoso debido a que la mayoría se concentra en el centro de las ciudades, fue el que menos secundó el paro. Aunque algunos de los establecimientos decidieron cerrar, sobre todo por la tarde, gran parte se mantuvieron abiertos. Lo mismo ocurrió en la enseñanza, sobre todo en la privada-concertada, y en las Administraciones públicas, a pesar de que los funcionarios han sido parte de los trabajadores afectados por las primeras medidas de Zapatero.

Sin embargo, la gran industria se paró. El sector de la automoción también secundó la huelga, al igual que el de los transportes. Los centros de distribución y logísticos amanecieron cerrados y muchos pescaderos no pudieron abrir al no recibir producto fresco. Los equipos de limpieza mantuvieron también servicios mínimos. Los mercados centrales estaban desiertos y los polígonos, también. Los grandes puertos estaban llenos de barcos que ese día no partieron y que difícilmente podrían dejar sitio a los que pensaban atracar y que, lógicamente, no atracaron. Varias televisiones públicas cortaron su señal y otras emitieron películas de José Luis López Vázquez en su época sesentera ante el alto seguimiento a la huelga, ya que se quedaron prácticamente sin efectivos.

Y, en la tarde, miles y miles de personas salían a la calle a protestar contra las medidas ultraliberales del presidente del Gobierno español. Algunos lo hacían “a pesar de los sindicatos”, como se leía en algunas pancartas, con las banderas de las centrales mayoritarias, con la insignia de los partidos de izquierda como IU o junto a los siempre combativos CGT o CNT. El caso es que, al menos en Valladolid –ciudad no precisamente caracterizada por las multitudinarias manifestaciones-, entre 15.000 y 20.000 personas llenaron el centro contra unas decisiones económicas que hacen que la crisis la paguemos los de siempre y dan aún más alas a la oligarquía.

Mientras una dulzaina reproducía fielmente la Internacional, uno ya iba haciéndose a la idea de que las manipulaciones iban a ser sucesivas. El ejemplo más claro es el juego de cifras que se ha llevado a cabo con la solicitud de consumo energético, fiable en otro tiempo pero que ahora parece ser que no habrá que hacerlo mucho caso. La representación de la Federación de Industria de CCOO en Red Eléctrica de España denunció un hecho cuanto menos curioso:

<<La Federación de Industria de CCOO denuncia la manipulación intencionada de la cúpula de Red Eléctrica de España de los datos de consumo eléctrico con el fin de ocultar el seguimiento de la huelga general de ayer. En las últimas huelgas en España la curva de la demanda ha sido un indicativo fiable y científico de su seguimiento, por lo que en cada época el presidente de REE ha realizado las acciones correspondientes para favorecer la impresión de bajo seguimiento sin sonrojarse en absoluto.

En la huelga del año 2002, ante la evidencia de su éxito, que se manifestaba en la caída de la demanda en un 20%, REE descolgó de la página web la curva para ocultarla a la opinión pública.

Ayer, en lugar de la burda maniobra de otros tiempos, manipularon la información presentando a la opinión pública una curva de previsión de demanda sospechosamente baja. Comparando los datos del último miércoles, 22 de septiembre, que fue un día de temperaturas similares a las de ayer, bservamos que en hora punta (13:10 horas) se preveía una demanda de 35.517 MW, mientras que ayer solamente se preveían 33.895 MW. La Federación de Industria de CCOO y la sección sindical de CCOO en REE no puede menos que sospechar que esa caída en las estimaciones de casi 2.000 MW no es causal.

Por poner otro ejemplo, a las 18:00 horas, cuando tiene mayor incidencia el consumo comercial, REE preveía 33.567 MW el pasado día 22, mientras que ayer estimaba sólo 31.504 MW. Esta vez, más de 2.000 MW, lo equivalente al consumo de dos centrales nucleares.

Para calcular correctamente y sin trampas la caída de la demanda, habría que hacerlo con la curva de consumo real del día 22, con lo que los porcentajes cambian significativamente: por poner un ejemplo, a las 13:10 se registró un descenso del 20%, y a las 18:00 una bajada del 22%, porcentajes mayores que la huelga de 2002>>.

Los medios reflejaban incesantemente la violencia de los piquetes informativos mientras la policía, local y nacional, se desahogaba con la porra. Los agentes incluso intentaron desalojar a los líderes sindicales de UGT y CCOO en Castilla y León, Agustín Prieto y Ángel Hernández, cuando protestaban en AUVASA (la empresa pública de autobuses urbanos en Valladolid), personas poco sospechosas de ir pegando a la gente por ahí. Alfonso Sánchez, concejal de Izquierda Unida en el Ayuntamiento de Valladolid, y Jesús Anta, ex concejal de la coalición en el mismo Consistorio, recibieron golpes en la cara durante las protestas –varias fotos lo constatan-. Piquetes atropellados, apaleados… y detenidos. Sin embargo, la violencia era de estos porque cortaban las calles, porque interrumpían el tráfico, porque se desgañitaban por mostrar al Gobierno cuánto daño nos hacen sus medidas a los trabajadores. Esto me recuerda a una tira de Mel en El Jueves, donde deja claro que en España sólo se puede paralizar el tráfico si la selección de fútbol gana un acontecimiento deportivo, hay una procesión religiosa, se rueda una película o, añado, hay un encierro de toros por la calle. Sin embargo, obviaron las denuncias por coacciones de empresarios a trabajadores en la pequeña empresa y mediana empresa o la intención de controlar a través de cámaras de vigilancia el desarrollo de la huelga de la CEOE y sus asociaciones en las diferentes comunidades autónomas: el principal piquete fue, por tanto, el empresario, que campa a sus anchas en un sistema económico dominado por las pequeñas empresas nada sindicalizadas. Sólo se acordaron algunos voceros de los realmente afectados por la reforma, sí, los "violentos" con folletos informativos sobre el mayor recorte desde el fin del franquismo. Puto país…

Y es que Mel toca las claves del sistema bárbaro en el que vivimos: “¡Los grandes empresarios también sabemos qué es lo mejor para los curritos! No en vano, somos los que creamos riqueza (así, de la nada, como los alquimistas)”, dice el hombre gordo con puro en boca. Pero el Gobierno añade: “¡Mentira! ¡El Gobierno sí que defiende a los trabajadores! No en vano, seguimos los consejos de ese gran sindicato (del crimen) que es el FMI”. Y el trabajador, desesperado, responde: “¡Mentira! ¡Superman! ¡Superman nos salvará a todos! Sí, lo que he dicho es una gilipollez. Pero, no en vano, es mucho más creíble que las anteriores”.

Y es que, al fin y al cabo, el capitalismo es “ese sistema que ya estamos viendo cómo mima al trabajador, le otorga el máximo de derechos, les paga un salario digno e incluso les hace una pajilla antes de dormir”.

Lo mismo de siempre, pero más necesario que nunca

2010-09-27T23:27:00.004+02:00

Falta apenas un día para la huelga general. Es decir, apenas un día de intoxicaciones, de manipulación, de falta de pedagogía informativa y de exabruptos de la patronal.

Nos encontramos ante una situación insólita, producto del malvado engranaje capitalista: un gobierno, apellidado socialista y obrero, pone en marcha una reforma laboral que daña directamente a los trabajadores, relegándoles (relegándonos) a una situación similar a la del siglo XIX. Legisla a favor de la patronal, quien, sabedora de lo fundamental que es la mano de obra para hacer negocio, se mueve como pez en el agua logrando que las condiciones laborales sean cada vez peores. La oligarquía gana aún más poder y libertad y el trabajador se sienta ahora a la sombra de su sombra.

Por otra parte, están los medios de comunicación. Ninguno de ellos ha cumplido la razón social por la que presuntamente existen: hacer cumplir el derecho fundamental de la población a estar bien informada. Bien informada. Sin embargo, su batalla, casi siempre ganada, ha sido cargar contra todo aquel aspecto que desprendiese cierto tufillo a derechos laborales y sindicalismo, levantando debates ahora innecesarios e injustos en connivencia con ciertos políticos de extrema derecha.

He de hacer un paréntesis dedicado a los sindicatos mayoritarios, los cuales, a mi juicio, han reaccionado tarde. Durante varios años no han hecho otra cosa que hacerle el juego al Gobierno de José Luis Rodríguez Zapatero que, en cuanto le han levantado la voz desde el auténtico gobierno económico mundial, los ha traicionado. No obstante, aunque haya muchos aspectos muy criticables en las centrales sindicales mayoritarias, como ese seguidismo continuo a un ejecutivo alineado con el neoliberalismo más puro, el debate no debería ser ese, sino el contenido de la reforma laboral. Los medios de comunicación se han dedicado a echar mierda sobre el sindicalismo levantando sospechas y disparando sin pruebas. Han pretendido –y lo están logrando- desestabilizar y desmoralizar a la clase trabajadora, cada vez más derechizada (a pesar de la que está cayendo) debido al populismo derechista y barato de los mass media, aplicados pupilos del modelo casposo de prensa de Hearst y Pulitzer: tiro la piedra y escondo la mano.

Hablan de modernización de los sindicatos. Sin embargo, a juzgar por sus ataques al alimón con la patronal y la extrema derecha política, quien debe modernizarse es todo ese espectro que huele a rancio y se viste con las ideas de Ronald Reagan y la ‘Dama de Hierro’, grandes amigos de Pinochet.

El principal valuarte de este macrosistema de manipulación mundial es el capitalismo y quien lo dirige: las grandes multinacionales representadas en los órganos de Gobierno de esta tierra y los países que controlan América y Europa. Si 11 millones de españoles votan en las urnas a un Gobierno a priori socialdemócrata, ¿por qué este, sin dar apenas explicaciones ni información y sin casi tiempo de maniobra para la contestación social, traiciona no sólo sus principios sino a esos millones de personas que los escogieron aprobando normas de derecha dura? La explicación es muy clara, y el mismísimo Iñaki Gabilondo lo reconoció en junio pasado. Vivimos en una dictadura. La dictadura que dirigen los mercados internacionales, capaces de presionar mínimamente a un Estado para que este aplique las medidas que se le ordenen. Y los mercados internacionales equivalen a los intereses privados de las grandes potencias mundiales, que son quienes verdaderamente están representados en el FMI, el Banco Mundial o la OCDE. La ONU, por ejemplo, no pinta nada. Y la Unión Europea es un instrumento para aplicar esas políticas neoliberales que en los años 70 y 80 empobrecieron y mataron de hambre a millones de personas en América Latina, que llevan matando de hambre y de miseria a millones de africanos y que está provocando enormes desigualdades en Asia. En Europa, poco a poco, se va desmantelando el Estado del bienestar para destinar las pocas empresas y servicios públicos a intereses privados. Y ahí están los medios, derribando cualquier idea izquierdista o alternativa, democrática, que de verdad mire a los ojos al pueblo para entregarle la voz y el voto en la toma de decisiones. La política no existe, tan sólo los políticos, que son meras correas de transmisión de las decisiones de estos grupos de poder reunidos juntos pero no revueltos en clubes internacionales para decidir el destino del mundo, para quitar y poner crisis y derribar gobiernos. Nosotros nos entretenemos torpemente criticando a lo que nos ponen sobre la mesa, con nuestro cierto grado de libertad para seguir manteniéndonos felices en una mentira. ¿Vivimos, pues, en una democracia? Todos estamos vendidos.

La reforma laboral es fruto de todo ello. No es sólo un caso español salido de la cabeza del incapaz Rodríguez Zapatero. Y, qué cosas, todo el mundo habla de ello pero nadie sabe de qué va. 38 páginas de BOE muy claras, lugar donde sólo puede conocerse. He ahí la “anomalía”, como decía Nicolás Redondo, de la situación de desunión y desilusión de la clase trabajadora que, lejos de estallar, vive en un hastío y un desconocimiento jamás conocido. En la época en la que nació el marxismo había más información. Y, “la peor lucha es la que no se hace”, dijo Marx.

Si de los pocos que leen este blog alguno no conoce las líneas principales de la reforma laboral, yo les doy una oportunidad. No hay ninguna intención oculta en mis palabras que no sea otra que el animar a ir a la huelga: no se ha convocado porque sí.

La reforma laboral aprobada por el Gobierno y el Parlamento es el mayor recorte de derechos de los trabajadores de la historia del régimen político y económico en el que vivimos. Además, el ejecutivo aprobará, si nosotros no lo evitamos, la congelación de las pensiones y ampliará los años de cotización. Y la cosa sigue por el mismo camino.

1. Despidos: serán mucho más baratos. Con la nueva contratación, el empresario podrá despedir improcedentemente por 33 días de salario por año trabajado y con un máximo de 22 mensualidades. Hasta hace pocos días, los despidos se pagaban con 45 días por año para los trabajadores fijos en 42 mensualidades. Sin embargo, entra en juego otro tipo de contrato cuya indemnización está en los 20 días. Pero, ojo, no hay que confundirse: el empresario, tanto en los 33 días como en los 20, se ahorrarán 8 días que pagará el FOGASA (fondo de garantía salarial), público, es decir, ese dinero es de todos.

Por lo tanto, se da una situación curiosa: no es que en un caso se reduzcan en 12 días las indemnizaciones y en otro 25, es que para el empresario se rebaja primero 20 y 33 en el otro caso, debido a ese fondo. Todo ello sumado a la reducción de mensualidades tope a la mitad.

2. Causas de despido: entra en juego el ‘despido objetivo’, que minimiza la labor de la justicia, la cual declaraba improcedentes la mayoría de los despidos de España porque el empresario no echaba al trabajador de manera justificada. Ahora, un empresario puede despedir a un obrero simplemente porque disminuyen sus ingresos, sin sufrir perdidas siquiera… ¡y por preveer una reducción de esos ingresos en el futuro! Algo tan etéreo, tan abstracto y con tanta trampa… La autoridad laboral permite despedir por estas causas pagando 20 días por año trabajado.

3. Convenio colectivo: un fiasco. Después de tantos acuerdos, tanto debate, tanta lucha para lograr esta figura, tras salvar literalmente miles de puestos de trabajo (véase Renault en Valladolid), el Gobierno permite a las empresas que lo sorteen. Es decir, que, si no les viene en gana a los empresarios, no apliquen el convenio colectivo. La dirección de la compañía negociaría directamente con el comité de empresa, que, evidentemente, pierde fuerza. El trabajo de millones de trabajadores se desmembra y llagamos de nuevo al siglo XIX: la negociación directa entre obrero y empresario.

4. Condiciones de trabajo: respecto a la organización del trabajo interno de la empresa, el jefe podrá cambiarla a su antojo sin llegar a un acuerdo con su personal. Hablamos de los horarios, jornada, los turnos… antes, como es lógico, debía pactarlo con los trabajadores. Ahora, su contacto con los representantes sindicales de la empresa será… para informar de los cambios.

5. ETT: estas empresas, junto con las agencias de colocación, ganarán un peso importante, ya que a partir del uno de enero podrán intermediar para contratar trabajadores en la construcción y en las administraciones públicas. Esta lacra laboral, un negocio tanto para ellas mismas como para el empresario y que primero Felipe González y después José María Aznar fomentaron, son unas de las grandes causantes de la precariedad laboral de este país.

6. Los contratos por obra y servicio han aparecido con ganas en los últimos años. Sin embargo, el coste laboral de un trabajador contratado de esta forma es de 20 días pero con 12 pagados por el empresario y 8 por el FOGASA.

Éstas han sido algunas de las cuestiones que más me han llamado la atención de la reforma laboral. Y las dejo aquí por si puede surtir algún efecto. No todos los trabajadores somos sindicalistas, pero sindicalistas y trabajadores tenemos los mismos derechos. Es absurdo rechazar la huelga por el descrédito de los sindicatos (eso habrá que debatirlo después) porque la reforma laboral la aprueba el Gobierno y quien lo paga…eres tú. Y tú.

Hasta siempre, compañero

2010-09-20T18:03:00.003+02:00

Bajaba la cuesta e iba cantando. Sorteaba un matojo de ceñilgos en la regadera de un monte mientras miraba a los ojos a ese analfabeto de letras que silbaba en la aldea, pero que era un sabio en los quehaceres de la vida sencilla, austera.

Él tenía algo de las dos cosas: era un culto del pueblo. Un sabio de los autores clásicos y un conocedor de los clásicos autores de senderos y huertas imposibles en laderas y tierra seca.

Parecía rudo pero era dulce. Vivía entre políticos pero no lo era; al menos, no como esa casta de oligarcas a los que daba lecciones día a día de cómo se gobernaba para quienes les eligen. Nunca le hicieron caso.

Llamó tantas veces a la libertad con acordes y voz rota que ésta, una plácida tarde en tierras de Fernando el Católico, se sentó con él en la piedra de su puerta y le juró amor eterno. Él, como hombre incansable, le exigía cada día más en los escenarios de la paz y del recuerdo. Nunca tensó la cuerda: se ganó el respeto de la gente respetable, se agarró al cariño que España entera le mostraba y mandó callar a quienes sabían que no había palabras para doblegarle. “Han gobernado tanto tiempo que ahora les fastidia que nosotros subamos ahí”, decía más o menos el abuelo en referencia a los franquistas maquillados que lanzaban flechas envenenadas a su corazón cubierto de gloria. “Me decían: ‘El de la mochila, el de la mochila’, pero cuando ya se metían con lo de cantautor…” y les mandó a la mierda. Una frase vulgar a priori, pero que nunca concentró tanta rabia, tanto sentimiento, tanta poesía, tanta razón…

Sirvió tanto tu lucha en esa habitación oscura donde dictaba Franco como la que llegó después sobre las tablas gritándole a un micrófono pidiendo justicia y libertad, o recorriendo caminos perdidos reivindicando aquellos pequeños núcleos rurales llenos de vida y demostrando que hay otras formas de pelear contra los años.

Hoy y mañana cantarás a tu amiga libertad en nuestro recuerdo y tendrás siempre, siempre, mi respeto, admiración y cariño.

Hasta siempre, compañero

*Foto: www.andalan.es

El día de San Miguel

2010-09-14T03:17:00.003+02:00

Aunque haya dado a este espacio más vacaciones que a un maestro, puedo decir que la reflexión ha fluido en mi mente durante todo el verano. Incluso más lúcidamente, puesto que con eso del calor parece ser que las materias son mejores conductoras. Supongo que de ideas también.

Parece que me haya declarado en huelga en cuanto a la escritura durante todo este tiempo, pero si no he podido escribir aquí ha sido, efectivamente, por escribir. En ese caso más rígidamente y menos libre; si algo bueno tiene una bitácora como ésta es que puede reflejar uno lo que le de la gana. Mi casa, mis normas. Sigo escribiendo de aquella manera, pero tenía mono de hacerlo de ésta, aquí, yo solo.

Si Melendi volvía a traficar, karny vuelve a criticar. Si Sarkozy expulsa gitanos, el que escribe expulsa al racismo. Y si los mercados financieros se pasan las horas en los burdeles especulativos, Miguel jode a la puta paciencia.

Van pasando los días y se acerca el 29 de septiembre. San Miguel, fiesta en Tarazona de Guareña; el día en el que mi abuelo cumple 81 años; una tarde del recién llegado otoño, que sufre en silencio por convertirse en prolegómeno a las tristes tardes de octubre. Sin embargo, uno sueña con un octubre inusual, movido, de cambio. Ese 29 de septiembre no tendrá que parir al sol sólo como una luz de discoteca para algunos lugares. Y eso que las tardes son más cortas y nuestro otrora adorado astro necesite respiración asistida a eso de las ocho de la tarde. Ese día, si puede salir, que no salga. Que cubra su esfera con la bandera roja de la reivindicación, esa que unió en otro tiempo a personas tan dispares como a Carrillo y a Camacho, a Guerra y a Anguita. Que no ilumine, que no trabaje, que le haga a Dios un corte de mangas y cante la Internacional a grito pelado en la sombra. Y si le da por aparecer, que ruja como un 15 de agosto cualquiera y haga sudar a aquellos a los que les gusta recibir tuberías de puente por el trasero. Tuberías de puente de metro y medio de diámetro que transporte desechos de desechos, posos de desagüe, que huela a reforma laboral rubricada por Zapatero y nuestro Padre Santo Capitalismo.

Decía el otro día un compañero que si la huelga es un fracaso –así lo creen muchos-, al fin y al cabo los españoles tendremos lo que nos merecemos. Seguiremos siendo los cobardes de Europa, los gallitos de pelea delante de nuestra novia/esposa y los acojonados de siempre a la hora de la verdad. Porque para muchos es más cómodo callarse, no pasar el mal trago y perder derechos. A dos duros el despido, curso de formación y a trabajar por el país. ¿No quieres ir a Guadix a trabajar por 600 euros a recoger fruta? ¿Que acabas de tener un hijo y no puedes separarte de tu mujer? ¿Que vas a perder dinero en vez de ganarlo? ¡No es excusa! Será que no lo necesitas, así que adiós al paro. Adiós a tu casa, a tu comida y a todo aquello por lo que luchaste. Pero ojo, que vives en el sistema de las oportunidades: hoy estás abajo y mañana estás arriba. Todo se soluciona siendo un emprendedor. Ah, ¿los bancos no te dan ni un chavo? No te preocupes, que yo les doy para que te den ¡Qué digo! Para que te regalen. ¿Siguen sin darte? Lo siento, hay que cerrar el grifo. Ni créditos, ni pensión, te rebajamos el sueldo si eres funcionario y si no lo eres, le rebajamos a tu jefe la indemnización si te despide, le reducimos los días y que pague papá Estado, te quitamos capacidad jurídica y, además, para que no comas tanto, que estás muy gordo, subimos el IVA y ya está. ¡Hay, mi arma, que el paro sube en Castilla y León! ¿El paro humano o de obra pública? Mire usted, ayer se pararon los ascensores en el Pozo las Cuevas y todos lo ven como un espectáculo: cuatro mineritos con la cara tiznada haciendo el paripé. Un par de barricadas: violencia callejera. Y tú, mientras, asientes. Y te convences de que, como estamos en crisis, debemos apretarnos el cinturón. Y sigues convencido de que eres un buen socialista, que apoyas a tu presidente, que eres un obrero fiel y que hay que estar a las duras y a las maduras. Todo ello sin saber realmente en qué consiste el socialismo, que Zapatero es una simple falla valenciana (bonito y hasta gracioso por fuera pero vacío por dentro) y que ese señor no es capaz de sacar adelante una reforma fiscal que haga pagar más a los que más tienen. Crees que la reforma laboral es muy justa y te tragas que creará empleo mientras sube el paro. Asimilas a la primera eso de que el presidente no ha traicionado sus principios con esta ley. Efectivamente: eso era cierto. Yo, al menos, algo me olía: sus principios siempre han sido estos.

Y es que jo, la OCDE y el FMI presionan, jo, que si Alemania, que mira con Grecia, jo, que son nuestros hermanos mayores, los que saben. Al menos, tú, que te crees buen socialista (aunque probablemente te hayas dado cuenta de que eres un buen militante del PSOE, que es todo lo contrario), podrías haber esperado algún tira y afloja, tanto que dices que sabes de sobra que quienes mandan son esos seres abstractos y truculentos, los mercados. Realmente nunca te lo has llegado a creer. Y es aquí donde se cae la careta del engaño histórico, de esos políticos con unos grandes asesores de imagen que les pintan de izquierdistas con el puño en alto en los congresos de partido y luego son unos limpiabotas de las multinacionales.

Ya no es por ideología. Y también se conoce el dicho: “Eres más tonto que un obrero de derechas”. Supongo que los obreros de derechas no estarán deseando que se les aplique unas reformas que los dejen en bragas. Es evidente que el rico gasta y el pueblo paga. Y ese pueblo deposita su confianza SIEMPRE en opciones que le hacen pagar. Será que el sadomasoquismo está aceptado socialmente y nunca me había dado cuenta. El día 29 hay otra opción y no es ir a las urnas a votar al más guapo: es reivindicar lo que nos han robado descaradamente y sin guantes, dejando restos y huellas por todas partes. Si nos limpian y encima dejamos que la Policía nos detenga a nosotros, efectivamente: tendremos lo que nos merecemos.

Cinco años, de una tacada

2010-06-26T12:33:00.004+02:00

…Hace cinco años. Hace cinco años entré en la inmensidad. En un sueño, en un deber impuesto por mi conciencia, en un juego ‘de mayores’, donde iba a esconderme del mundo rural –al que siempre añoro-, donde me convertiría en un punto más en la gran urbe. Ya no sería el hijo del carnicero, ni el Karny, ni nada de eso. Era nuevo. Había arrancado las raices de la tierra donde crecí, donde aprendí a ser persona, para poner ese conocimiento en práctica. Como cada año, ‘los de pueblo’ (algunos) llegábamos, cual Paco Martínez Soria, a la gran ciudad a, eso dicen, estudiar. El caso es que al final sí lo hacemos, no queda otra: la cartera baja, la salud también, y uno se acaba dando cuenta de que el botellón, la marihuana y las noches largas no son los únicos momentos de esta vida que merecen la pena; es más, puede que, de seguir así, acabáramos dando la razón a nuestras madres: nunca seremos “hombres de provecho”. Finalmente, descubres que hay tiempo para todo.

¿Cinco años dan para mucho? Efectivamente. Durante este lustro a mí, personalmente, me ha pasado de todo: bueno y malo. Por suerte, más de lo primero que de lo segundo.

Tan sólo en un par de meses aprendí, por ejemplo, que la moraleja que cierra el cuento que escuché de niño una noche de verano en el patio del Centro Juvenil de Fresno es cierto: el amor es ciego y la locura siempre le acompaña. Sin embargo, también aprendí que esa ceguera se cura. Yo logré curarlo y, eso sí, con la mejor medicina.

Me enamoré perdidamente de nuevo… y aún sigo perdido en ese amor inmenso, y sigo perdiéndome en cada recodo de sus labios…

Fue la suerte –o el destino en el que no creo- la que me llevó a encontrarme con lo mejor de mi vida tras tan sólo cinco o seis meses del primer curso. ¡Ah! Lo mejor se llama María y es…perfecta.

Poco a poco vas haciendo amistades, compañeros de fatigas, amigos de borracheras, conocidos de clase a los que te hace ilusión saludar en el momento álgido de alcoholismo cuando te los encuentras por ahí, conoces a gente bonachona, a personas planas, a pijos de mierda, a grandes personas, a otras con trasfondos impresionantes, a hijos de la gran puta, a lameculos si fronteras, a gente simpática, a gente maja, a gente gilipollas, a ese al que todo el mundo cae mal y a ti bien o al contrario, a los guapos chulos, a los guapos majos, a la mal follada, al virgen perpetuo, al niño grande, al joven viejo…

Rápidamente medié palabra con el otro ‘pintas’ –melenas- de clase, el Ángel (Michel hoy), que, junto al Diego (su compi) nos corrimos una juerga una noche de octubre sin apenas conocernos. Al final, filosofía pura en el Deltoya, ni sexo ni drogas ni Rock (esto sonaba de fondo): se asemejaba más al materialismo histórico adaptado a setenta cachis malones de la Rockería o la Barmacia.

Vivimos horas bajas el arandino y yo, pero las aguas siempre vuelven a su cauce. Hemos tenido que cruzar el Atlántico para, tras una buena temporada, recordar lo que era mamarnos juntos.

Mientras, Nicolás, ese gordito simpático –que cabrón, no conozco a nadie que diga que le caiga mal- al que incité a fumar el día de su cumpleaños cuando habíamos mediado palabra dos veces (lo siento) se movía por los ambientes ‘vip’ de clase, un club semiprivado al que yo también pertenecí, una gerontocracia que se acentuó cuando llegaron los hijos de la gran puta a balcanizar el gran grupo que habíamos formado. Los tomacafés, los frikis de bata sabadera, se erigieron el líderes de masas –lo del gafas fue un cuento chino-.

Yo, intermitente, accedí, reconocí, accedí, me cagué en Dios otra vez, accedí, y ya mandé a tomar por culo una situación de mentiras, malmetimientos, lameculismo y maldad.

La verdad, yo me quedé asustado. Bien es cierto que justo antes de llegar a Valladolid, la peña Oasis a la que yo pertenecía se desgajó en dos grandes bloques. Pero aquello fue casi como la separación de Checoslovaquia: se habían convertido en antinatural las alianzas de aquellos ejércitos y decidimos secesionarnos amistosamente, pues éramos casi 30 personas a ponernos de acuerdo.

En los pucelas, al principio, todo era muy bonito: salidita por aquí, tarde de cañas por allá, noche de juerga por acá, que alegría que alboroto, la exaltación de la amistad, siempre juntos… hasta que la influencia de los culebrones venezolanos hicieron mella en la cuchipanda abonada al karaoke de salón y se dibujó un mapa de maniobras parecido al de la Primera Guerra Mundial: pactos secretos no reconocidos, alianzas extrañas, amistades peligrosas –por el peligro moral que conlleva juntarse a ciertas personas-, reuniones ocultas ‘a lo jesuita’ y celebraciones tan falsas que a veces no aguantábamos ni una hora todos juntos. Y, como digo, yo, mientras, realmente sorprendido. Nunca había vivido algo similar. Lo más parecido fueron aquellas veces que, con ocho o diez años, me daba de hostias con el Emilio y a los cinco minutos ya éramos amigos otra vez.

Poco a poco descubres que es que la gente que estudia periodismo (aunque gran parte no tenga ningún interés en ser periodista) está hecha de otra pasta: el marujeo –en el que finalmente caes-, el levantar rumores, el ‘jugar’ al teléfono escacharrado… ¡A veces daba hasta asco! Además, siempre me habían dicho que en este mundillo se repite la figura del pisacabezas, del pelota, del pelota, del pelota del pelota del pelota… y, cuando todo parece ‘atado y bien atado’, caen torres a priori más sólidas que las del World Trade Center, y renace el Ave Fénix de unas cenizas que casi estaban inundadas de babas venenosas.

No quedaba más remedio que sortear obstáculos y evitar que esa mierda de la que muchos eran socios, porque les gustaba, no te pasase por encima y te pegase a su bola. Entre la (peligrosa) María por la que daría mi vida, el Ángel y Teresa después, Nico siempre (joder Nico, yo en tu lugar habría roto más de un cuello), Villa (la pija de Gijón con nombre de jugador de fútbol), Blanca (que sí…que Teruel existe…) Asorey cuando vivía aquí y ahora que vive en ‘la Nava’, Natalia (¡Nos vimos en San Juan después de más de un año!), y la ‘mafia de Fresno’: Moncho y Bola en un principio, el Buba con conexión en directo desde Afganistán, mi atlético preferido (el Pollo), el chalado del Piru que no para quieto pero que es el puto amo, el Emilio (que te vaya mal jajajaja), mi primo Manu, ese cabeza loca más bueno que el pan... y muchos otros que me dejo, que están cerca o lejos, uno ‘pasaba’ de las telenovelas y se sentía como pez en el agua en su verdadera patria… (“Eso de extrañar… la nostalgia y todo eso es un verso. No se extraña un país, se extraña el barrio en todo caso, pero también lo extrañás si te mudás a diez cuadras. El que se siente patriota, el que cree que pertenece a un país es un tarado mental; la patria es un invento. ¿Qué tengo que ver yo con un tucumano o con un salteño? Son tan ajenos a mí como un catalán o un portugués. Son estadísticas, números sin cara. Uno se siente parte de muy poca gente, tu país son tus amigos, y eso sí se extraña”. De Martín Hache).

En Fresno aprendes mucho, a veces hasta cosas malas (es lo que tienen los bares), pero en Valladolid, además de abrazarme a la libertad durante mucho tiempo, es decir, a hacer lo que me sale de los huevos, descubres cosas que te llenan de todo. Y es que el mejor invento de la humanidad, ni fuego ni hostias, ha sido el Nino´s. Fíjate que me he pasado una semana a la bartola en la República Dominicana, que he pisado suelo comunista y me he fotografiado con el busto del Che en la Plaza de la Revolución de La Habana, que he ¡bailado! alegremente…pero una noche de tertulia interminable en el Nino´s no puede compararse con nada (bueno, sí, los momentos más especiales están junto a ti, María, eso es evidente). Horas y horas de conversaciones, de debates, hoy ‘la felicidad’, mañana ‘los hermanos’, hablemos de Cuba (¡Noooooooo! ¿Eh, Teresa?), del nacionalismo o de la física cuántica…piques, voces levantadas, asentimientos, risas, indignación… son horas que, sin duda, han hecho profundizar en nosotros mismos y nos han ayudado a conocernos un poco más, a unirnos, a sentirnos esa ‘patria’ del Martín Hache, y es que sí, tu país son tus amigos, y eso sí se extraña…

Nos hemos puesto literalmente morados jugando a ‘Ven a comer conmigo’, por Dios, ¡Parecíamos expertos en gastronomía! Y, como dijo María y sin desmerecer a Ángel y Teresa o a nosotros mismos por nuestros regalos, me alegro de haber ganado por ese recuerdo inmenso que nos prepararon Blanca, Nico y Villa. Efectivamente, un tiempo antes habían surgido ‘Los Siete’, benditos siete, amigos.

En fin, es complicado resumir cinco años. Y, es evidente que me dejo la razón por la que he vivido (y, gracias a la suerte, seguiré viviendo) en Valladolid: la Universidad. Me han decepcionado muchas cosas, como la indiferencia de gran parte de los alumnos hacia los interminables problemas existentes en nuestra tierra y en el mundo; he visto demasiada superficialidad, mucho pijerío (incluso entre algunos profesores) y poco, muy poco compromiso social. En ese aspecto, reconozco que tenía demasiado idealizada a la Universidad. Incluso la carrera me ha parecido un auténtico peñazo si no llega a ser por la Historia, mi parte favorita del conocimiento. Sin embargo, ha sido mi casa, nuestra casa, durante cinco años y, con todos sus defectos, la llevaré siempre guardada entre mis mejores recuerdos.

Cinco años viviendo con Rocío y Noe (que se me van y convierten mi casa en mi piso de soltero), cinco años aguantando los orgasmos fingidos de mi vecina de arriba y los ladridos de su pareja el ‘pichabrava’, cinco años yendo y viniendo por el mismo camino de noche y de día, cinco años en los que he despertado profesionalmente, cinco años de amor, de amistad, de fatigas y abrazos, de comidas y cenas, de borracheras y fumadas, de lecturas y escrituras hasta las tantas de la mañana, de poesía y desencanto, de ilusión y libertad…

Han sido los mejores cinco años de mi vida.

...

2010-06-19T00:35:00.001+02:00

Viñeta de Pedro Méndez. Fuente: www.rebelion.org

Terrorismo mediático

2010-06-12T17:37:00.006+02:00

“Si es malo regalarse, peor es venderse, mucho menos prestarse. Es mejor tenerse”. Esta frase aparecía en el Callejón de Hamel, ubicado en el humilde barrio de Centro Habana, en La Habana, Cuba. Su autor es un pintor reconocido en la isla con proyectos de exposiciones en Europa, según informó un amigo suyo que nos enseñó el taller donde trabajaba Salvador.

Esas cuatro líneas, pintadas en blanco sobre negro, me parecieron muy dignas y extrapolables a cualquier rincón del mundo, sobre todo a España. Porque, en este país, predomina la especie de los vendidos, y no hablo de jugadores de fútbol. En este caso, tampoco me voy a referir al Partido Socialista, del que gran parte de su clase dirigente se ha ido vendiendo a lo largo de la historia reciente.

Voy a hablar del periodismo “independiente” que pregona el grupo de comunicación más grande de España y uno de los mayores de Europa: el grupo PRISA.

Si alguien lee la guía para turistas sobre Cuba editada por El País Aguilar hace 16 años (durante la época más dura económicamente hablando, el denominado ‘período especial’ y la ‘crisis de los balseros’, cuando el PIB de la isla se contrajo más de un 30% tras la caída de su principal socio comercial, la URSS), puede observar cómo su corresponsal en La Habana y que hoy continúa, Mauricio Vincent, hace casi apología del socialismo. En esa época de extrema penuria de la cual Cuba aún no se ha recuperado, ese rincón del mundo ‘molaba’ en progrelandia, y las crónicas enviadas pecaban de lo contrario que hoy: había un sesgo favorable al Gobierno de Fidel Castro. Actualmente se ha profundizado en lo contrario, pero esta vez acompañado de mentiras, invenciones y exageraciones. No comparto ni lo uno, ni lo otro. Yo, que ante muchos de los que me conocen y no comparten mi ideario soy un izquierdista radical convencido (y lo soy), me considero antes periodista y defensor de la verdad. A mi juicio, Cuba no es el paraíso en la tierra, sino un granito en el mundo que se ha empeñado en construir algo diferente y más justo y que lucha contra viento y marea para conseguirlo, es decir, contra el mundo entero que le asedia (violencia física, violencia económica, violencia mediática…).

Pero hoy no le toca el turno a Cuba. Sí al grupo PRISA y a Venezuela. Hoy he tenido la oportunidad de ver, a toro pasado, uno de los reportajes ofrecidos cada viernes en el programa REC, en Cuatro, que dirige Jon Sistiaga. Esta vez, titulado Los guardianes de Chávez, uno podría esperarse cualquier cosa, más viniendo de donde venía.

Voy a basarme en un par de ejemplos o tres que constatan la manipulación total del reportaje, que muestra sólo la visión de la extrema violencia que hay en Caracas, capital de Venezuela.

El periodista que realiza el reportaje (acompañado de un cámara, naturalmente) llega a una base de control del ejército venezolano. Allí le reciben varios militares, que le indican amablemente que en ese lugar no puede grabar sin autorización. Ya se sabe, lo cuarteles y su firmeza castrense.

El cámara baja el aparato, pero sigue grabando, ya que el micrófono que lleva puesto el reportero continúa funcionando. Uno se esperaba que de la conversación entre el reportero y los militares salieran grandes descubrimientos, pero no fue así. El periodista venía asombrado, porque en la frontera de Venezuela con Colombia había zonas de selva tomadas por las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia-Ejército del Pueblo (FARC-EP). Se lo comentó al militar. Exactamente, el soldado le mostró al periodista un mapa (el cámara sí grabó esto) en el que el ejército tenía localizado con cruces todos los puestos de la guerrilla. “¡Saben dónde están!”, exclamó el reportero. Y se sorprendió al ver que un Gobierno tiene “localizado” a un grupo armado y no hace “nada” por reducirlo.

El militar le contestó que no sentaba nada bien que las FARC estuviesen en la frontera de Colombia con Venezuela. El reportero hizo oídos sordos y preguntó que si no interesaba combatirlas, y el soldado, descamisado, aseguró que no había fuerzas suficientes para ello.

Primero. Si hay un puesto militar cerca de donde se sitúa la guerrilla, como sucede en España con ETA (salvando las distancias de tamaño entre ambas bandas), suele ser para controlar a esa guerrilla. Si se quiere hacer la vista gorda, se las deja en paz.

Segundo. Las FARC es una banda con un enorme peso en Colombia, controla grandes zonas de terreno, es como un país dentro de otro país. Se trata de todo un ejército, armado hasta los dientes, al cual le cuesta plantar cara al propio ejército colombiano, el más armado del cono sur de América. Un movimiento militar contra las FARC es un baño de sangre asegurado por parte de ambos lados. Sin embargo, la derecha colombiana se niega a catalogar el conflicto existente como de una guerra (un día trataremos este interesante asunto).

Tercero. Todos los países del mundo, con la tecnología hoy existente, tienen localizados a los grupos subversivos o terroristas que se mueven por su zona. Que no se extrañe tanto el periodista.

Las continuas preguntas giran en torno a establecer conexiones entre el gobierno socialista de Venezuela y la guerrilla. Sin embargo, no muestran los continuos intentos del presidente Hugo Chávez de impulsar el diálogo para acabar con la violencia. Eso no.

El reportero acude después al barrio 23 de Enero, uno de los bastiones del ala más dura de la izquierda venezolana. Junto a la sede social del Movimiento Bolivariano (una asociación independiente al Gobierno) se observan varios retratos pintados en la pared: el de Jesucristo, el de Ernesto Che Guevara, el de la Virgen María disfrazada de guerrillera y el de Argala, el etarra que dirigió la operación ‘Ogro’ con la cual la banda terrorista acabó con el presidente del Gobierno Franquista, Carrero Blanco, en 1973 (los supermercados de Madrid se quedaron sin champán ese día). Argala fue uno de los ideólogos marxistas-leninistas de la primera ETA, organización que en los 60 escogió la vía armada para luchar, en primera instancia, contra el franquismo –cabe destacar que la Revolución Bolivariana no es precisamente leninista ni se apoya en el marxismo ortodoxo, sino que se basa en el socialismo democrático del siglo XXI, defendido, entre otros partidos, por Izquierda Unida, beligerante con la violencia etarra-. Es decir, Argala fue coreado por gran parte de la izquierda independentista y española, lo que no quiere decir que actualmente lo sea. El etarra murió en 1978 por una bomba colocada en los bajos de su coche por el grupo de extrema derecha Batallón Vasco Español, manejado por el Servicio Central Documental creado en el franquismo (precisamente por Carrero Blanco) y que en esa época aún funcionaba.

Poniendo en antecedentes y aunque no sea del gusto de muchos –de mí mismo, por ejemplo-, los intentos del reportero de identificar a Argala con la ETA dura que hemos conocido, e incluso con la de ahora, suenan bastante diferentes.

El periodista habla con un integrante de la asociación bolivariana, y le pregunta si defienden la lucha armada de ETA. El hombre se limita a decir que simpatiza con la causa independentista vasca, y que ese movimiento no es sólo la banda armada, sino muchos partidos y asociaciones pacíficas que utilizan la vía política.

También le pregunta por Cubillas, ese etarra sin delitos de sangre deportado por Felipe González hace más de 20 años, casado en Venezuela y funcionario del Estado, y que apareció en la famosa broma de auto del juez español Varela que relacionaba a ETA con las FARC y el Gobierno bolivariano. Chávez ya dijo que estaban en contra del terrorismo y que condenaba todo tipo de violencia. Y fue precisamente a Chávez al que le tocó salir a hablar cuando él no había recibido a ninguno de los etarras deportados por Felipe González. Es más, bajo la Presidencia de éste ha sido cuando más etarras se han extraditados a España. El último, hace pocos meses.

El hombre de la asociación contestó al reportero que cuando una persona va ahí, no le piden los antecedentes penales. “Es como si a ti, como periodista, te lo preguntamos”, comentó.

Me parece una respuesta absurda, sinceramente, y tampoco son especialmente de mi agrado algunas de las proclamas que se hacen desde ese barrio. Sin embargo, ejemplificando muy mucho, se continuaba intentando relacionar al Gobierno venezolano con la violencia de cualquier tipo. Se intenta presentar a los seis millones de votantes socialistas como violentos, proterroristas… Es como si, ahora mismo, me da por decir que los más de diez millones de personas que votan al Partido Popular son como los que hondean las banderas genocidas del águila imperial en las manifestaciones contra el aborto, o que los millones de votantes del PSOE son procorruptos y pro GAL.

Este último ejemplo será más breve. El periodista acompaña a la policía venezolana a un operativo en el violento barrio de Petare, en Caracas. Allí, día tras días, los policías acuden a patrullar y protagonizan enfrentamientos con habitantes del lugar. El reportero, una vez más, pregunta a los policías si esos grupos violentos son políticos. Leyendo entre líneas, si son ‘chavistas’. La policía responde que no: que son mafias y grupos violentos que llevan allí mucho tiempo.

Sin embargo, como el periodista no está conforme con la respuesta, presenta esto en el reportaje: 123.091 muertos bajo la presidencia de Hugo Chávez. Va a resultar que Caracas, ciudad con una decena de asesinatos diarios, es violenta desde que llegó el gobierno socialista. Sin embargo, la realidad mira a que la ola de violencia, atraída en primer lugar por la desesperación que se convirtió en mafias y bandas organizadas, lleva instalada en la ciudad desde aproximadamente 1980, hace 30 años, es decir, 20 antes de que Chávez llegase al poder. De todos modos, ¿cómo lo haría un presidente para llenar las calles de muertos en tan pocos años?

Precisamente ese es el gran reproche que siempre se le hace –y le hago- a la Administración del PSUV, que no han sido eficaces en la lucha contra el crimen, una promesa de las primeras campañas y que nunca se ha cumplido. Aunque muy diferentes a los capitalistas, hay que recordar que estos también son políticos.

En síntesis, el grupo PRISA sigue empeñado en defenestrar a la izquierda. Yo le propondría un reportaje novedoso para los medios pero viejo en el lugar: Los guardianes de Uribe, en Colombia, esos paramilitares que, y estos sí son asesinatos políticos, día sí y día también matan a sindicalistas y militantes de la izquierda. Son esos que, en connivencia con el Gobierno, han plantado el país de fosas comunes con miles de civiles muertos allí enterrados. El cinismo llevó al Gobierno a presentar a 2.000 personas asesinadas como miembros de las FARC, incluso llegaron a ponerles a todos el uniforme de la guerrilla. Fueron los conocidos como ‘falsos positivos’ de los que nadie ha hablado, ni el grupo PRISA ni nadie, al igual que olvidaron a los también 2.000 asesinados de la última fosa común o a la exterminación del partido izquierdista Unión Patriótica, del cual los paramilitares asesinaron a 3.000 militantes. Tampoco hablan de esos asesinatos diarios ni de los millones de desplazados en Colombia. Ese país es una gran democracia que les concede licencias de radio y televisión para continuar expandiendo su imperio; que no cierra casas de bolsa para frenar la especulación –causante de la crisis-, que no toca a los bancos y a las empresas aliadas con el grupo de los polancos.

Pasan de refilón sobre el ingente porcentaje de personas que ha salido de la pobreza en Venezuela, de los aumentos de salarios, del desarrollo –hasta 1999 no existía- de la sanidad y la educación universales y gratuitas (en gran parte con el apoyo de Cuba), y no se acuerdan de las construcciones masivas de vivienda para gente sin techo, de las expropiaciones de bancos corruptos (esto sí que es malo), de la solidez del sistema financiero venezolano que no le impide al Gobierno continuar con la ampliación de los derechos sociales, de la fundamental función de la banca pública, de los indios que ahora pueden educarse, de los mercados solidarios para los que no tienen qué comer, del debate obrero interno para tomar decisiones en las empresas, de la jornada laboral de 7 y 6 horas… este es el socialismo, estos son parte de los presupuestos de la izquierda, la izquierda que gobierna como izquierda, no como derecha, como en España.

Sin embargo aún queda muchísimo por hacer –esa violencia callejera principalmente-. Al menos, a mí no me han contado –parece que a Vidal (FyL) sí- que el socialismo fuese un camino de rosas.

Nos veremos, quien venga, entre esa selva mediática –antes golpista- antiizquierdista que gobierna el mundo.

Salud.

**Fotos. 1: tomada desde el autobús en la carretera La Habana-Matanzas, Cuba. 2: tomada en el Callejó del Hamel, en La Habana, Cuba. 3: bandera de la República Bolivariana de Venezuela.

¡Muy grandes!

2010-06-10T23:03:00.002+02:00

Por cortesía de Ritxard...

"jolines, maricomplejines..." lalala la....

Una vez más

2010-06-05T15:36:00.004+02:00

Exámenes y trabajo, trabajo o exámenes; el caso es que pasan cosas sobre las cual me gustaría reflexionar, aunque no aporte nada nuevo, pero, en fin, para desahogarse uno.

Pasan cosas como las de Israel, graves, gravísimas, y, en caliente, alimentado por la rabia, pienso salidas realmente fuertes, como que el pueblo israelí sufriese lo mismo que los palestinos. Ya lo han sufrido, peor, y por eso deberían hacer notar que en su pecho late un corazón. Además, eso no es la solución ni tampoco mi verdadero deseo.

Manifestación contra el genocidio israelí en Valladolid / Karny

Gaza se muere de hambre y angustia. No puede más. Los niños sonríen, no les queda otra; no creo que conserven la inocencia entre bombas y continuas ganas de comer. Los padres, los abuelos –si es que llegan- se resignan. Otros se unen Hamas. Es lo que hay.

El último barco de la Flotilla de la Libertad tampoco ha llegado a su destino: Israel ha impedido que el ‘Rachel Corrie’ tomase puerto para depositar allí esos alimentos y materias primas necesarias para vivir. Vivir. A pocos kilómetros, supermercados llenos. Despilfarro. Y los dueños de todo eso, los israelíes, impiden que lo que hacen ellos, es decir, alimentarse, puedan llevarlo a cabo sus enemigos: hombres, mujeres y niños pobres. Maldita sea, que cantó Luz Casal por otro motivo.

Israel atacó un barco a 130 kilómetros de sus costas, es decir, en aguas internacionales; ni siquiera este país, debido a la estrechez del Mediterráneo, cuenta con una zona contigua que le permita inspeccionar barcos. Esto conlleva a dilucidar que han hecho exactamente lo mismo que la perseguida y muy condenada piratería somalí, con la diferencia de que el país sionista es un rico. Y mata.

Y es eso, “no matarás”, le dijo el primer ministro turco a su homólogo hebreo recordándole ese mandamiento que hace miles de años escribió su antecesor Moisés sobre una tablilla de barro. Porque, además de vulnerar el Derecho Internacional (una broma para los sionistas, debido a sus continuas y sistemáticas violaciones), entraron a sangre y fuego. Dicen que los cooperantes les recibieron de manera hostil. Es decir, con algún que otro palo y hostias: algo normal si te atacan en medio del mar. Esa es la única legítima defensa posible ante un ataque así. Ellos abrieron fuego y dispararon a diestro y siniestro en esos barcos procedentes de Turquía, su único aliado en la zona… hasta ahora.

David Segarra, corresponsal de Telesur (cadena gestionada por Venezuela, Argentina, Cuba, Uruguay y Brasil, entre otros países latinoamericanos), aseguró que los soldados dispararon en la frente a un periodista por el único hecho de llevar una cámara. Una vez más, el poder amordaza –esta vez con la muerte- a los que se juegan la vida por contar la verdad. Y siempre salen impunes (curioso: mientras nuestros amos son dioses, los periodistas somos mierda).

Cuchillos de cocina, palos, algún machete (también para cocinar)… y a eso le llaman estar armados. Los cooperantes pidieron a la ONU que inspeccionase su barco; tampoco un gobierno como el de Turquía iba a permitir que saliesen de sus puertos armados. Y, mucho menos, iban a llevarles armas a Hamas: urge más dar de comer a los hambrientos.

Lamenta…pero no condena. Obama es cómplice. Como lo es el mundo rico por sólo condenar y no actuar. Lo es España, por venderle armas a Israel. Lo son todos los países que no expulsan a los embajadores del régimen sionista. Ese que hace poco más de un año asesinó a más de 1.500 palestinos. Ese que tiene ocupada gran parte de Cisjordania y, lejos de cumplir acuerdos, sigue aumentando los asentamientos. Ese que tiene bloqueada Gaza e impide que lleguen alimentos. Ese al que Estados Unidos financia, con el que la Unión Europea comercia y al que España vende materia bélico.

Luego hay hijos de la gran puta que aseguran que ese material, además de ir lleno de armas (siempre la fascistada pendiente de armas ocultas o de destrucción masiva que nunca aparecen porque no existen), no hace falta: aseguran que Israel tiene bien atendida Gaza. Tanto que le controla la energía y cuando quiere corta la eletricidad, que deja pasar la décima parte de los alimentos necesarios para abastecer mínimamente a la población, que deja a esa cárcel al aire libre sin gasolina para que los vehículos de ayuda de la ONU no puedan moverse…y que, cuando desea, mata. Cuando recibe alguna broma de cohete de aquellos que quieren ser libres y vivir en un Estado independiente (en sus tierras), algo normal en cualquier ciudadano de la Vía Láctea, y este nunca suele causar daños, Israel responde con cinco o seis asesinatos.

Y Hamas, mientras, es terrorista. No simpatizo con ninguna organización que lleve la religión por bandera, eso no. Pero Hamas existe por culpa de Israel. Y cada muerto palestino son varios miembros más de la guerrilla. Esa guerrilla que nunca podrá ser terrorista mientras viva en un lugar asediado, mientras huela la muerte en cada casco del ejército israelí. Mientras se defiende del terrorismo de Estado, del asesinato múltiple, de aquellos que no dejan vivir a un pueblo inocente y pobre.

Y también hay hijos de la gran puta como Federico Jiménez Losantos que se une al embajador israelí en España, que se une a Netanyahu, que asegura que los que llevan comida hasta Gaza sólo quieren provocar. Que hay antisemitismo. Que hay “caza al judío”. No señor, no: hay caza al terrorista, al asesino, al genocida.

La reunión

2010-05-22T18:25:00.001+02:00

Una luz se abalanzaba

mientras la sombra se reía,

Al ver delante de su cara

Cómo la claridad moría.

La desidia se sentó

En un banco con la sombra,

Esperando a Dios sin fuerza,

A Aladino sin alfombra.

La cautela sorprendió a la Luna

Escondida entre las malezas,

Mediando en la pelea

Entre el amor y la tristeza.

El hastío no llegó,

Lo paró la policía,

La verdad, no le importaba

Lo fatal que conducía.

La lujuria que iba atrás

Rompió todos los cristales,

Y saltó por la ventana

Más valiente que el Pernales,

Y detrás el sofocón,

Sofocado del sofoco,

Le adelantó la ambición

Que todo le sabía a poco.

La soledad apareció

Acompañada del olvido,

Si te fijas que son dos

Su nombre pierde el sentido.

Y la noche que volvió

Cansada de ese viaje,

Con la maleta desecha,

Con arrugados ropajes,

Pensaba que su relación

Se enfriaba con el día,

Siempre uno detrás del otro,

Pero nunca se veían.

Empezó la reunión:

¿Ya estamos todos juntos?

La realidad me insultó,

Si lo sé no le pregunto.

Pero llegó la autoridad

Y comenzó a pasar lista;

Faltaba la belleza,

Que estaba en una revista.

Echando cuentas observó

Que no estaba la amargura,

Dicen que la habían visto

Tirada entre la basura,

Y la duda discutió

Con la cabezonería,

Si había ocurrido ayer

Lo que contó la mentira.

La constancia, mientras tanto,

Leía, leía y leía.

En debate con la inteligencia

Preparaban el orden del día.

La curiosidad observaba

A la oscuridad en la esquina:

Hablaba con el poder,

Que de esta vida se reía.

22-3-2005

Ante la hipocresía de algunos 'abajofirmantes'

2010-05-13T02:45:00.002+02:00

Voy a firmar un manifiesto. Contra la dictadura del capital que mantiene a centenares de millones de personas en la miseria. Que confunde izquierda con liberalismo y que, aun en países ricos como éste, tiene en la calle a casi cinco millones de personas. Contra esa dictadura que se ha hecho fuerte presentando como La Democracia, su democracia. Donde los partidos-empresa son los garantes de nuestros derechos, es decir, el derecho a callar ante los injustos recortes sociales de la ex socialdemocracia –si alguna vez llegó a serlo-. Un lugar en el que se criminaliza a jueces por investigar crímenes contra la humanidad, por hacer su trabajo. Donde el jefe de Estado, vitalicio o no, sirve a unos intereses específicos. Y esa es la clave: en la dictadura del capitalismo no existe el racionalismo, no hay ideas: sólo se debaten intereses.

Por eso, voy a firmar un manifiesto. Contra las brutalidades en la ejemplar Colombia –casi 40.000 desaparecidos en 35 años, casi todos por obra y gracia de los sucesivos gobiernos y los paramilitares, con sus fosas comunes y falsos positivos-, contra el golpe de Honduras, con sus decenas de sindicalistas y opositores muertos en asesinatos de Estado, contra las torturas en las cárceles españolas, contra las ocupaciones genocidas de Palestina y Sahara por parte de Israel y Marruecos, contra los socios de “nuestro” rey en Arabia Saudí, contra las maras y los paramilitares de Guatemala o El Salvador, contra las invasiones de Irak, Afganistán o Líbano, contra la venta de armas a países bélicos, contra el turismo sexual, contra la energía nuclear, contra la hipocresía imperante con respecto a las drogas, contra el inacceso de cientos de millones de personas a la vivienda, a la educación, a la sanidad, al agua, a la comida; contra el terrorismo de banda y de Estado, contra los países con más importaciones de proxenetismo y prostitución del mundo –véase España-, contra los centros de internamiento de inmigrantes, que convierten a una persona por el hecho de ser de otro país (pobre, claro) en delincuentes peligrosos y los retienen durante meses, contra Zapatero por recortar derechos sociales elementales a los más débiles siguiendo los dictados del capitalismo mundial gobernante como el FMI (tranquilos, seguirá siendo la izquierda y continuará teniendo votos), contra los explotadores de hombres, mujeres y niños, contra quienes los venden, contra los que imponen su poder laboral y económico a los trabajadores, contra los que convierten la Universidad en negocio fácil para las empresas, contra la violencia explícita en televisión, contra el fomento de la incultura y la confusión en la ciudadanía a través de medios y gobiernos, contra la pérdida de dignidad acosando al débil, contra la pérdida de dignidad preguntado sólo por “lo mío”, contra los que mienten, manipulan y tergiversan diferentes realidades para evitar que sus principios prosperen, contra los que hablan de “democracia” y “libertad” de forma abstracta y ambigua para evitar decir capitalismo aunque se forren con él, contra la banca privada y sus beneficios constantes que no se notan en el pueblo, contra las bolsas, nido de especuladores que alimentan el desequilibrio norte-sur, contra los que reducen la ayuda al desarrollo, contra los asesinos machistas, contra los traidores que defendieron la igualdad y ahora se arriman al sol que más calienta y besan la mano de sus amos, contra los corruptos que se ríen en la cara de los ciudadanos, contra el desequilibrio pintado de farsa democrática que impide lo de 'un hombre, un voto', contra los privilegios de clase superior o familia, contra el maltrato animal, contra el calentamiento global, contra el incumplimiento del protocolo de Kyoto, contra el incumplimiento de los derechos humanos en todo el planeta, contra los vestigios fascistas en Italia o España, contra el genocidio kurdo constante, contra la diferencia de clases…

Voy a firmar un manifiesto. Sin embargo, por todas estas razones, nunca podría firmar un manifiesto contra Cuba.

El rumbo perdido

2010-04-30T01:21:00.002+02:00

La otra noche, mientras bailaba a ritmo de cabezadas en el sofá de mi humilde morada, un inusitado debate en 59 segundos me hizo despertar de repente. Ya no era porque por primera vez en muchos años se estaba dando voz a parte de los sin voz –la discusión versaba sobre Cuba y ¡ojo! Había tres comunistas entre los contertulios- , sino por una reflexión de Enrique Urbieta, un periodista y escritor cubano que se batía el cobre junto al actor Willy Toledo y el europarlamentario de Izquierda Unida Willy Meyer.

Frente a ellos se encontraba una cubana anticomunista cuyo nombre no recuerdo, Pedro Zerolo, secretario de Movimientos Sociales y Relaciones con ONG del PSOE y concejal en el Ayuntamiento de Madrid, y Jorge Moragas, diputado del PP en el Congreso. (Es realmente curioso que PP y PSOE, en las cuestiones de fondo, siempre estén en el mismo bando).

Moragas, que en esto de dar lecciones democráticas es el número uno aunque él no cumpla ni una, en ciertos momentos de la discusión no sabía qué decir. Sus argumentos de peso eran: “Vete a vivir a Cuba” o “Contestadme, ¿es o no una dictadura?”

Y en eso llegó Enrique Urbieta, un perro viejo cuyas sabias reflexiones le salen ya de forma mecánica, pues está demasiado curtido en estas lides. “Yo creo que la izquierda ha perdido el rumbo”, espetó el cubano. Puede asustar, pero sabe de lo que habla.

Pensaba contarlo yo, pero es de mala educación poner en práctica el proceso periodístico de selección, elaboración, etcétera ante las palabras de un colega que nos da mil vueltas a la gran mayoría. Urbieta: “Yo creo que partimos de los presupuestos que nos ha puesto encima de la mesa la derecha. Uno de los problemas fundamentales que tenemos es que la izquierda ha perdido el rumbo. La derecha ha llegado al extremo de decirnos cuál es la izquierda buena, cómo debe comportarse la izquierda, qué es lo políticamente correcto. No necesariamente porque ustedes opinen –se refiere a Moragas y compañía- que existe un tipo de democracia que es La Democracia, es esa la que necesariamente tiene que implantarse, hay otras vías, Moragas. Existen otras vías. Nosotros somos un Estado pequeño, que hemos sido bloqueado y que hemos sido durante la historia dominados por Estados Unidos”.

Ese es el principal problema. La derecha, fascista o neoconservadora, ha ido acumulando poder a lo largo de la historia. Podríamos llamar “derecha” a reyes y cardenales de la inquisición, más tarde a los turnistas, posteriormente a los fascistas y ultraconservadores y, actualmente, a todos estos a los que se les suma el poder establecido, que no es un gobierno o unas instituciones, sino un universo de ingentes empresas que son las que ponen y quitan políticos, las que acogen a estos cuando dimiten tras haber robado y las que controlan los medios de comunicación. Todo esto es derecha, la que maneja material y psíquicamente a las personas desde que se levantan hasta que se acuestan, la que recuerda qué es lo bueno y qué es lo malo en el 95% de los rincones del mundo, la que vende cortinas de humo y aplasta cualquier tipo de disidencia. Es por esto que cuando hablan de disidencia en Cuba yo digo que la isla entera es la verdadera disidencia, machacada por el rodillo controlador y mundializado que es la derecha.

No es Cuba el objeto central de esta exposición. Es el cómo la derecha ha logrado imponer no sólo el sistema político y económico en el que vivimos, sino que ha conseguido inyectar en la sociedad todos los conceptos acomodados a su ideario-beneficio. Ha alcanzado a persuadir a lo que fue parte de la izquierda para que le siga el juego, supongo que para quitarse de encima una oposición fuerte al sistema a cambio de beneficios poderosos, como el dinero y el poder, valga la redundancia. Un éxito ha sido el convencernosde que el sistema de partidos es la auténtica democracia, cuando, en cada uno de ellos, manda una élite siempre vinculada a la gran empresa o, casi peor, al régimen fascista anterior. Franco lo dejó atado y bien atado, y, con los años se ha ido atando más: cada vez han ido acumulando más poder gracias a que el capitalismo se liberalizó aún más si cabe, han aumentado sus bolsillos, y, ya se sabe, con dinero se compra todo. La judicatura está copada bien por franquistas o hijos de ex franquistas bien por familias ‘privilegiadas’ que han colocado a hijos y nietos en lo más alto; el Parlamento y el Senado aún lo controlan hijos, nietos y ex miembros de la barbarie franquista; hasta decenas de cargos del PSOE son hijos de adeptos al Movimiento.

La derecha ha logrado acaparar absolutamente todo el pensamiento en un Estado como el español. Los analistas mediáticos, obedeciendo fielmente al amo, tumban cualquier salida por la izquierda. Ya no me refiero a Chávez o a Castro, sino a Cayo Lara o al convaleciente Óscar Lafontaine. Y eso es porque la izquierda ha perdido el rumbo. Parte de culpa la tiene la propia izquierda; sin embargo, con el paso del tiempo esa izquierda combativa, que lucha por la igualdad en derechos, por la justicia social y el pan, las letras y el médico para todos, se fue quedando sin medios, que, lógicamente, fueron a parar a manos de empresarios los cuales no son socialistas ni comunistas precisamente.

La izquierda debe ser dócil, sumisa y plegarse a su programa minimísimo. Eso sí, debe asumir el programa máximo de la derecha: capitalismo, monarquía vitalicia o república representativa y nada de justicia social, cultura y calidad educativa. La intención es crear becerros analfabetos que agachen la cabeza cada vez que se les manda, como en el fascismo. Sin embargo, cualquier unidad combativa, con corazón, sentimientos y cabeza, acaba convirtiéndose en una dictadura porque no sigue sus dictados de democracia, aunque la participación sea máxima y un ciudadano cubano o venezolano contribuya cien veces más en la política de su país que un ciudadano español, por ejemplo. Sin embargo, el vota y calla es lo que hay: todo lo demás, directamente, no existe.

Estas causas explican por qué los criminales culpables del genocidio español se rían desde la tumba. Por qué continúa pareciendo mal o no molesta que las calles sigan llevando el nombre de los asesinos que dieron un golpe de Estado y se cargaron a decenas de miles de opositores. Y por qué se intenta encarcelar a un juez que hace su trabajo, como ha ocurrido en otros países: devolver los cuerpos de las víctimas a sus familias y decretar la ilegalidad del golpe de Estado de 1936, es decir, deslegitimar el franquismo, que aún es un régimen legal en la historia de España. Ese sistema de nobles y torturas, de asesinatos y círculos de poder, es el que sigue gustando hoy día a la derecha española, aunque mucho más sofisticado y pijo: con dinero no hace falta mancharse las manos.

Nadie conoce a nadie

2010-04-24T01:00:00.003+02:00

No soy yo muy de acordarme de la política y de los políticos que campan a sus anchas por esta nuestra Comunidad, Castilla y León. Por algo será. Y es que vivimos en una autonomía afiliada al ocultismo, más cerca de las sectas y movimientos religiosos del siglo XV que de lo que supuestamente es el juego de un sistema liberal basado en la partitocracia que nos enseña el capitalismo.

Se hacen apuestas: si preguntan a diez personas castellanas y leonesas, de lugares, provincias y entornos diferentes, por Óscar López, y más de cinco lo conocen, me callaré para siempre. Si más de dos saben a quién representa José María González, me pegaré tan fuerte con un canto en los dientes que me encomendaré a la sopa de por vida. Y si al menos una persona menciona el nombre de diez políticos de primera línea en esta nuestra Comunidad prometo que mañana me pongo a dieta, y eso que no soy yo partidario de ellas.

No es mi intención demostrar que yo sí lo sé; de hecho, me costaría bastante, al menos la última pregunta. Pero estoy completamente convencido de que muy pocos observan el panorama más allá de las narices de Juan Vicente Herrera.

Ya no es que esta región sea muy aburrida, que lo es y bastante. Que somos los olvidados junto a Extremadura, que no nos invitan a nivel estatal ni a jugar a las canicas y que, qué bobadas, Castilla y León, excepto honrosas excepciones, no se ha caracterizado nunca por su espíritu de lucha y protesta. Ojo, les habla un enamorado de su tierra.

Como en aquella película que protagonizaba Eduardo Noriega, nadie conoce a nadie. Tampoco soy yo muy de defender al Partido Socialista de Castilla y León, ni al de España, tan siquiera soy yo muy de votarlos. Sin embargo, uno se tiene que levantar a las 7.30 de la mañana para levantar un poco de polvo y así alguien se ahogue y haga caso.

El amigo Óscar López, un Quijote segoviano, joven, alto, de esos que te dan media hostia y estás tres meses dando gachas y, además, con carisma, simpático, inteligente y del PSOE –nadie es perfecto-, representó una futura y poco probable nueva era convocando a los periodistas a esa hora en el mirador de Riaza, en Segovia, justo cuando comenzaba a amanecer (esto me suena a Cara al sol, pero démosle una oportuniad). Cual líder revolucionario, se enfundó la ropa más sencilla –unos vaqueros- de la que destacaba una camiseta roja en la que se leía ‘Puro cambio’. Prometió López un cambio radical en la política anquilosada de Castilla y León, en el gobierno –este sí que huele a azufre- que desde hace más de 25 años está ocupado por el PP. ¿Por qué’

Sinceramente, yo no creo que la gran mayoría de esta Comunidad sea de derechas. Es más, creo aún menos que Juanvi levante pasiones, imaginarán por qué.

Lo que sí creo es que la actitud ocultista de los medios castellanos y leoneses han alimentado la espiral del silencio que ha sumido a los socialistas y a los comunistas en un agujero negro del que difícilmente podrán salir. No recuerdo si fue Del Olmo, pero una consejera de la Junta aseguró que si levantaba las subvenciones a los medios, sólo El Norte de Castilla y la Cadena Ser de Castilla y León podrían mantenerse a salvo de la quiebra. Es decir, Herrera tiene aseguradas múltiples fotos y portadas, las declaraciones de Villanueba van a misa y la oposición, que tiene que haberla, quedará reducida a la mínima expresión. Si el PSOE está desaparecido (hay que reconocer que gran parte de la culpa no es suya) es por el radical silencio mediático, que sólo presta interés a las peripecias de su bebé, Juan Vicente Herrera. Puedo asegurar que esto, más que cosa de los periodistas, es de sus amos.

Lo cual, como siempre, lleva al mismo resultado: sólo se aprecia lo que se ve, sólo se presta atención a lo que nos ponen, pero ojo, que esto es libertad de prensa, etcétera. Y esto lleva a ridículos como el del PSOE en las Cortes de Castilla y León mostrando su satisfacción cuando nació la nueva tele de manos de un ex corrupto derechista y de un (presunto) corrupto derechista. ¿Satisfacción? ¿Alegría? Equivalen a otra mayoría absoluta del PP, y ya van unas cuantas.

Dos nombres han sonado respecto a Castilla y León en cuanto al caso Gürtel: Jesús Merino y T. O. T. I., es decir, Toti, es decir, Fernández Santiago, presidente de las Cortes. Ni siquiera se ha mencionado por ahí al todopoderoso José Luis Ulibarri, el jefe de Ponferrada y parte del extranjero. ¿Cuántos artículos, cuántas noticias, cuántos análisis hemos podido leer o escuchar en esta nuestra Comunidad? Apenas en la Cadena Ser y al alimón con Radio Madrid. Han tenido que ser medios como El País o Público los que se atrevieran a meter mano en la corrupción castellana y leonesa revelando apellidos ilustres como Fernández Santiago o Ulibarri. Aquí sólo dejaban que salieran a la luz las réplicas: “Herrera confía en que todo se aclarará…”, “Fernández Santiago niega conocer a Correa…”, etc, etc, etc.

Mientras, la brecha se abre. Ni el PSOE es capaz de darle un vuelco a la situación para ver que hay debajo de las alfombras ni Izquierda Unida, casi desconocida en Castilla y León, puede responder a los envites que este sistema, corrupto por naturaleza, le propina al buen hacer y al sentido común. Mientras la Unión del Pueblo Leonés (UPL), con apenas 20.000 votos, consigue representación y se convierte en una oposición inexistente e interesada, IU con el doble tiene que hacer un sobre esfuerzo y trabajar a fondo para demostrar que no es del pelaje bipartidista.

De todos modos, la obviedad es esta: a los que no sean del PP hay que dejarles hablar lo justo; a ver si a la gente le gusta y…